Отряд "Холуай". Из жизни моряков-разведчиков Тихоокеанского флота - Андрей Загорцев

— Вова, забей! Написано хорошо, но такая, блин, херня.

— Что бы ты понимал! Просидел себе на кислородозаправочной станции на берегу, носа не высовывал, а тут — про спецназ! Элита военной разведки!!

— Ага, не высовывал, — отбрехался я.

Не хватало мне еще бесед с училищным особистом на эти скользкие темы. «Вас предупреждали», «Вас инструктировали» и прочее…

* * *

Твою ж мать! Чернокутский-то что в управлении кадров флота делает?! Мало того что по распределению на Северный Кавказ к себе домой не попал. Мало того что комбат перед самым распределением приказал всем расстегнуть кителя и узрел у меня тельняшку. Мало того, чтобы не попасть в морскую пехоту, я за ящик коньяка выбил себе распределение в распоряжение Командующего Флотом. Я целый вечер поил командира этой роты в кабаке! У меня в кармане отношение на командира взвода. У меня в подчинении только матросы-стрелки. Я через несколько месяцев могу стать порученцем какого-нибудь адмирала! И тут вот он — товарищ каперанг с ехидной ухмылочкой. Твою ж мать! Через час в моих руках предписание. Вам не знакомо ощущение дежавю?..

Матросик-баталёр в моей родной баталёрке выглядит испуганно. Он не знает, что делать. От штабной вахты уже дошли слухи, что «годок», попытавшийся навесить «шкертов на уши» летёхе в погонах с красными просветами, теперь хромает на отсушенную ногу и боится показывать нос из штаба. Несколько лет назад я не мог себе представить, что могу разговаривать в таком тоне с офицером. А штабной вахтенный теперь в прострации.

— Матрос, пока вызывают замкомгруппы, сделай чаю! — командую ему, удивляясь его недогадливости.

— Тащ лейтенант! А как? Чем? У меня ничего нет, — отбрехивается баталёр.

— Тебя ведь Саша зовут?

— Точно так, — кивает матросик.

— Не обманывай меня, Саша, — отвечаю ему и подхожу к шкафу, к отсеку с форменками. Отодвигаю одну из створок и поднимаю кверху нижнюю полку. Чуть ли не слеза умиления скатывается по щеке. Вот он, кипятильник нормального промышленного производства, чай, сахар, печенье…

— Ну что, Саша, тебе еще что-нибудь сказать?

Матрос молча выбегает из баталёры. Через несколько минут я пью крепкий, хорошо заваренный чай. Тут без стука открывается дверь и появляется сильно раздобревший Марков. Как я выяснил в штабе, Марков стоит на штатной должности замкомгруппы, по приказу исполняет обязанности на вакантной должности командира группы, но все основное время проводит на продовольственных складах. Знакомая история.

— Кто тут, чево вызывает? — он с удивлением смотрит на меня. Не узнает абсолютно. Я отсылаю из баталёры матроса — не надо ему знать того, что сейчас произойдёт.

— Марков, закройте дверь, не топчите комингс, — ехидно улыбаясь, прерываю я его, — дверь закройте с обратной стороны, постучитесь и спросите разрешения войти, как положено.

Мичманец хмыкает, выходит, стучится, просит разрешения войти. Теперь он вообще ничего не понимает.

— Марков, сегодня передаете дела и должность мне! Завтра решу, кому вы передадите группное имущество!

— Да как так, я штатный заместитель! Я командиром группы тут!..

— Потише, товарищ мичман. Я понимаю, стоять на денежной сетке замкомгруппы намного выгоднее, но не переживайте. Считайте, ваш вопрос по переводу скоро решится. Это я вам гарантирую!..

— Слышь, летёха, да у меня выходов! — пытается повысить голос мичман.

— Слышь, М-А-Р-К-У-Ш-А! — называю громко и со вкусом его разведпунктовскую кличку, — после Поповских группа ни на одном выходе в полном составе не была! Не надо меня здесь военно-морскими байками лечить! А еще раз голос свой повысишь, то….

— Что то? — окончательно теряется Марков.

— Ты якорь не включай! Или забыл, как я лоу хреначу…

Марков с удивлением, а потом со страхом смотрит и вспоминает.

— Аааа!! — только и может сказать он.

— Шагом марш отсюда! И не дай бог, что из группного имущества снова утащишь!!

Марков, поджав губы, выходит из баталёры. Наверно, хотел хлопнуть дверью, но побоялся.

— М…я, да откуда он взялся! Сколько лет прошло!! М…я, вернулся, еь, неубиваемый, нах, Горец прямо! Приперся на мою голову!! — слышны удаляющиеся вопли Маркова.

Ну, хоть одно полезное дело — придумал кличку, позывной мне дал. Надо теперь связистов через мичмана Маслова уломать. Ну что же, начнем потихоньку.