Огни большого города - Натали Гарр

Вскидываю голову и гляжу на него с осуждением.

– Он уже не в состоянии бросить. Ему требуется помощь…

– Помощь? – Он скептически хмыкает.

По-моему, нам пора раз и навсегда расставить все точки над i.

Приподнимаюсь на локте и набираю в легкие воздух:

– Послушай, Джейсон Торн не интересовал, не интересует и никогда не заинтересует меня как мужчина.

Роберт недоверчиво щурится.

– И я его тоже. – продолжаю я. – За время нашего знакомства он ни разу ко мне не приставал. Мы просто друзья, неужели ты не понимаешь?

Он заводит руки за голову и выгибает бровь.

– Во-первых, люди могут переспать и через десять лет дружбы, а во-вторых, переспать можно и с тем, кто тебе не нравится. Это порыв, физическая реакция, – сухо поясняет он, и я вижу, как ему неприятна сама мысль об этом.

Лично я даже не представляю себя с Торном. У меня к нему какие-то родственные чувства.

– Тебя невозможно переубедить, да?

– Зачем переубеждать? Просто забей на этого засранца, и я успокоюсь.

Цокаю языком и падаю обратно на подушку. Роберт усмехается и нависает надо мной.

– Я не хочу обсуждать какого-то хрена, когда мы можем заняться куда более важными делами.

Он раздвигает языком мои губы и, смахнув с меня одеяло, ложится на меня сверху.

Перед работой я вновь заезжаю в Сохо, чтобы переодеться.

Если бы не мистер «Похититель», которому вчера приспичило сперва запереть меня, а потом…

Я вздыхаю.

Ладно, о «потом» я нисколечко не жалею.

Улыбаюсь и, напевая древнюю, как плед моей бабушки, «I’d rather be blue over you»[45], достаю из шкафа чистую блузку.

Неужели Роберту никогда не надоедает дресс-код? Это ведь так скучно – постоянно носить одно и то же. Залезаю в свои единственные удобные туфли и слышу звонок в дверь.

– Кто? – спрашиваю я, поленившись заглянуть в глазок.

– Доставка, мэм!

«Не мэм, а мисс», думаю я и, открыв дверь, беззвучно разеваю рот, увидев перед собой огромный букет роз, за которым спрятался тощий посыльный.

С ума сойти!

– Поставьте… сюда, – ошарашенно бормочу я, указав в угол.

Парень переступает через порог, кладет букет (или лучше сказать – целую оранжерею!), куда я велела, и протягивает мне блокнот.

– Распишитесь здесь, – чиркаю ручкой, – и вот карточка. Хорошего вам дня, мисс! – весело звенит мальчишка, уносясь вниз по ступенькам.

Ага, все-таки мисс.

Пока не открыла, была мэм. Может, у меня старческий голос?

Воображая несусветную белиберду, хлопаю дверью и разворачиваю карточку:

«Еще раз прости за вчерашнее. Я слетел с катушек.

Твой старый и невозможный Р.;)»

Сияю, как последняя идиотка, и снова перевожу взгляд на розы. Они божественны! И их столько… кстати, сколько? Начинаю считать и, ни разу не сбившись, насчитываю 129.

Обалдеть!

Почему именно 129? Странно.

Красные, розовые, белые… здесь все-все, кроме желтых. О боже мой, он запомнил?

В спешке пытаюсь отыскать вазу, но ни одна не подходит. Наконец, в шкафчике под раковиной нахожу пластмассовое ведерко дурацкого лилового цвета, наливаю в него воду, ставлю букет и, выскочив из дома, пишу Роберту сообщение:

«Спасибо за цветы, они прекрасны. Впрочем, как и ты:)

Почему именно 129?

P. S. Ты прощен))»

Отправляю и, на пути к метро, получаю ответ:

«Рад, что тебе понравилось. Это количество дней, проведенных тобой в Нью-Йорке, помноженное на два. Плюс одна на удачу»

Серьезно? Пытаюсь посчитать в уме, но мысли не сходятся, да и в математике я не сильна.

Печатаю на ходу:

«Ты что, романтик? Я удивлена»

Представляю, как он разнервничается, и глупо хихикаю.

Айфон издает писк:

«Я – нет, но ты, судя по всему, да.

А раз уж я иногда пляшу под твою дудку, то…;)»

Что-что?

«Ты? Под мою дудку? Почему же я этого не замечаю?»

«Потому что слишком строга к себе»

В смысле? Я запуталась.

Спускаюсь в подземку, намертво приклеившись к смартфону, и не замечаю никого вокруг.

«Не понимаю, о чем ты?..»

«Не сомневаюсь…;)

Хватит забрасывать меня вопросами, я на совещании. Перед обедом позвоню».

Ах, так?

«Грубиян»

«))))»

«Это был не вопрос!»

«Да, но я, как не самый умный бизнесмен, люблю оставлять последнее слово за собой))»

«Как самый тупой бизнесмен!»

Я уже вышла на Таймс-сквер 42, а ответа все нет. Неужто обиделся?

Запаниковав, я немедленно звоню Роберту – он отвечает на третьем гудке:

– Слушаю.

– Извини за «тупого». Я пошутила.

Он смеется.

– Я понял. Ты поэтому звонишь?

– Да. И еще поблагодарить тебя за розы. Мне никогда не дарили столько.

– А меньше?

Я судорожно вспоминаю все свои букеты. По правде говоря, цветы мне дарил только папа.

– Меньше – да.

Намного меньше!

– И кто же?

Растерянно прохожу мимо нашей с Сэл любимой кофейни. Может, захватить ей миндальный латте и преподнести в качестве извинений за очередной прогул?

– Папа. Он дарил мне цветы по праздникам.

– И все? – В его голосе прослеживается облегчение.

– И все, – настороженно отвечаю я, заходя в кафе.

– Ясно. Как насчет совместного ланча? В час устроит?