Запрет на чувства - Валентина Кострова

Такси останавливается возле ресторана. Сердце в груди гулко стучит, с задержкой. Смотрю в зеркало заднего вида, мне кажется водитель слышит его удары. Я крепко сжимаю сумочку на коленях, борясь с желанием попросить уехать отсюда. Но нужно пересилить свой страх, нужно выйти из машины и зайти в ресторан. Нужно. Это вопрос жизни и смерти, как бы пафосно не звучало, но все именно так.

Делаю глубокий вдох, тяжело вздыхаю и выхожу на улицу. Такси сразу трогается с места, я заставляю себя не оборачиваться вслед и трусливо не сбегать.

Безумие… Эта мысль крутится не первый день, но именно она как ударная доза адреналина в кровь, именно она заставляет меня перешагнуть через порог модного и жутко пафосного заведения, где тусуются состоятельные мужчины и их спутницы. Элита города.

Нервы натянуты, тронь, порежут до крови. Вообще, вот уже несколько недель я нахожусь в жутком напряжении, в хроническом подавленном состоянии. У меня реально нет сил бороться, но именно от меня сейчас многое зависит.

Заставляю себя очаровательно улыбнуться администратору, он улыбается мне в ответ. Опережаю его вопрос, поясняю:

— Меня ждут, — не спеша поворачиваюсь, делаю несколько шагов в сторону входа в зал, замираю на пороге. От волнения не сразу получается рассмотреть присутствующих посетителей. Дыхательная гимнастика помогает мне взять над собой контроль. Людей не слишком много, оно и ожидаемо в вечер понедельника.

Нужного человека не нахожу. Неужели дали ложную информацию? Или я приехала слишком рано? Или поздно?

Наверное, стоит уйти. Последний раз окидываю зал растерянным взглядом, замечаю возле бара одинокую мужскую фигуру.

Мне требуется некоторое время, чтобы прийти в себя и убедиться в том, что мужчина возле барной стойки именно тот самый мужчина, который мне нужен. Всматриваюсь до рези в глазах, с каким-то смешанным чувством в груди понимаю — это он.

Слабовольно мечтаю ошибиться, но увы, его не спутаю ни с кем. Я слишком хорошо знаю лицо этого человека. Будь я художником, я с закрытыми глазами воспроизвела на бумаге каждую черточку этого холеного лица. Обязательно бы нарисовала родинку справа, хоть он сейчас сидит ко мне левой стороной.

Я знаю, что сейчас в его руках бокал с белым вином. Знаю, что на парковке его ждет личный водитель в «Гелендвагене». Могу даже назвать марку кофе, что пьет по утрам.

Слишком хорошо его знаю, словно он мне до дрожи дорог и все, что связано с ним мне очень важно.

Поправляю волосы, распрямляю плечи и, не опуская глаза в пол, иду к бару. Между нами чуть меньше метра, он резко встаёт, я случайно-неслучайно задевают его плечом, содержимое бокала немного выплескивается ему на черную футболку.

Встречаемся глазами.

Что я чувствую? Внутренний паралич. Не могу ни моргнуть, ни вздохнуть, ни сдвинуться с места. Карие глаза моментально затаскивают меня в свой плен и не отпускают. Даже если бы я хотела отвести глаза в сторону, он бы не позволил. Хозяин жизни. Власть не только во взгляде, но и в руках, власть сильных над слабыми.

Губы пересыхают от волнения, борюсь с желанием их облизать. Сжимаю кулаки, скрывая тем самым свою дрожь в пальцах. Это дома казалось так просто с вызовом смотреть, репетируя перед экраном монитора, насмешливо улыбаться. В реальности у меня от страха подгибаются ноги, вот-вот хлопнусь в обморок от внутреннего смятения.

Беру себя в руки и вызывающе смотрю в глаза, черные брови приподнимаются. Господи, его мимика выразительнее всяких там слов. Он молчит, но при этом взглядом заставляет почувствовать себя букашечкой на его пути. Упрямо приподнимаю подбородок, улыбаюсь. Карие глаза вспыхивают, появляется интерес.

— Смотрите, куда идете! — мысленно отсчитываю секунды, иронично скольжу взглядом по самоуверенному лицу, отворачиваюсь. Мне не позволяют даже шагу ступить, нагло хватают за локоть и разворачивают к себе лицом. Я злюсь по-настоящему. Не люблю, когда меня трогают против моей воли. Сердито смотрю на мужчину, чувствую, как ноздри от гнева раздуваются.

— Извинись, — на просьбу это совсем не похоже, больше смахивает на приказ. Выразительно смотрю на его пальцы на своем локте, потом в глаза. Его взгляд трудно выдержать. Слишком тяжелый одновременно слишком заинтересованный. И его интерес пугает.

— Извиняются виноватые, а я не виновата.

— Не понял.

— Ничего другого я и не ожидала от таких, как вы, — от своей дерзости я едва дышу. Мужчина прищуривает глаза, напоминает мне хищника. Слишком осторожен, слишком внимательный. Боже, как мне с ним справиться?

— Господин Бергикан? — рядом с нами возникает менеджер ресторана. Карие глаза не мигают, он их даже не отводит в сторону. Едва заметно поворачивает голову в сторону сотрудника, выставив в его сторону указательный палец, призывающий заткнуться и уйти. Менеджер понимает без лишних слов, слегка наклоняет голову в знак уважения и дает задний ход.

Господин Бергикан всегда окружает себя людьми, которые должны уметь его понимать правильно и невербально. Неверное толкование поворота его головы, улыбки, взгляда может привести к последствиям. Иногда к разрушающим последствиям.

— А чего вы ожидали? — его голос обволакивает, вводит в какое-то наркотическое состояние. Вслушиваешься в тембр и ловишь слуховой кайф.

Я часто моргаю, сбрасываю с себя наваждение, холодно смотрю на мужчину. Он немного склоняет голову в сторону, в уголках губ появляется сдерживаемая улыбка, при этом отпускает мою руку. ​ Только сейчас понимаю, что все это время, пока он меня держал, не дышала.

— От вас я личного ничего не жду, — стараюсь с достоинством смотреть ему в глаза, медленно и с откровенным пренебрежением окидываю мужчину взглядом, ухмыляюсь. Он уже не скрывает свою иронию в глазах, приподнимает брови и чего-то еще ждет.

Сердце от страха и адреналина заходится в ненормальной истерии. Я дышу урывками, как спортсмен на длительной дистанции. У меня от волнения кружится голова. В карих глазах мелькает искорка интереса, опускает взгляд на мои губы. Сразу же захотелось их облизать языком. Цель визита в этот ресторан достигнута, теперь нужно уйти, оставаясь все такой же дерзкой и неприступной. Ему ведь нравится завоевывать. Отворачиваюсь.

— Я могу узнать ваше имя? — несется мне в спину. Замираю, прикрываю глаза, считаю до трех и не спеша оборачиваюсь. Цепляю самую очаровательную и одновременно лицемерную улыбку на губы, на которую способна.

— С такими, как вы, я не знакомлюсь, — медленный вздох, потом выдох. Стараюсь скрыть свою нервозность. Чёрные брови приподнимаются, потом вопросительно изгибаются. Улыбается так порочно одновременно так маняще. Ещё несколько минут и можно забыть, кто перед тобой, поддаться его харизме, очароваться. А ведь знаю, что это обманчивое впечатление. Знаю, что на самом деле этот человек ради себя, своей выгоды пойдет по головам, уничтожит ненужную ему чужую жизнь, растопчет и не обернётся. Ему не интересно, что станется с уничтоженным им человеком. Не зря же есть высказывание, что внешность — это фантик, а конфета под ней может быть любая. Так вот это красивая в обертке "конфета" имеет вкус гнили.