Маг поневоле. Том 1 - Роман Романович

здесь должно быть иначе? Возможно, меня тащат за решётку. Я ведь человека убил. А потом тело исчезло. Нет тела — нет дела, но это я сериалов пересмотрел. Было бы тело (моё), а дело найдётся. Моё здесь нахождение тому доказательство.

Задумался я и о другом. Кто такие эти культисты? Вкладывать знакомый мне смысл я не спешил. Культист от слова культ, по идее. Но чей культ? Культ любителей вышивать пентакли? Или культ какого-то демона? Кто знает. Может, меня вчера в жертву принести хотели. А этот шериф — тоже культист. Может, они тут все культисты. Есть же причины, почему магов не любят.

Сложилась противоречивая ситуация. С одной стороны, мне ох как нужна была информация. А ещё еда, вода, койка для ночлега и безопасный уголок. Ах да. Ещё деньги, новая одежда и обувь. В доме меня взяли в тот момент, когда я как раз обулся, чтобы выйти гостям навстречу. Так что сейчас я щеголял в потрёпанных школьных ботинках. В домашней одежде. Грязной. Настоящий оборванец. А ещё у меня рана на руке — осколок сломанных грабель вчера всё же впился в ладонь. Нужно обработать и проверить рану, не осталось ли там чего. Визуально же я наблюдал кровоподтёк и опухлость этого места.

Так вот. Информация нужна. Но что мне с неё толку, если сейчас приведут в город, бросят в камеру, а там просто повесят? Или на ритуал отправят. В этом случае… Я повернулся, покосился на трёх вооружённых мужиков, которые вполне неплохо шли. В смысле опора и контакт с землёй у них имелись. Сложно сказать, у кого лучше, у меня или них, но это точно маги. А значит, обладают возможностями выше обычных человеческих.

Шли мы мимо разрушенных домов. Миновали один участок, нырнули в лес. Сухой и безжизненный. Ни одного зелёного листочка. Только давно высохшие стволы и серая земля под ногами. Прошли дальше, там снова дома. Попалась школа… Ну, или просто большое здание, но выглядит как моя прошлая школа, один в один. Впереди виднелись убитые пятиэтажки и другие признаки обычного города.

— Мы куда идём? — повернулся я.

— Так в город, — ответил Хохмач.

Это тот, что с револьвером и посмеяться любит. Я его так про себя окрестил. Шериф, Хохмач и Молчун.

— А мы не в городе?

— Там впереди другой город. Тебе понравится, — хмыкнул Хохмач.

— Вы меня, типа, арестовали? — прямо спросил я.

— С чего ты взял? — как бы невзначай буркнул Шериф.

И вот ещё немного деталей. Шли они тихо, шума лишнего не производили. Сейчас рассредоточились, меня контролируют, но в то же время по сторонам головами крутят. Здесь хватает опасностей? Не удивлён.

— Ну, я же культиста убил.

— Так это дело неплохое, — снова усмехнулся Хохмач.

Замечу, что ухмылочка у него такая себе — будто гадость какую замыслил. Ну, или будто его в детстве сковородой по голове приложили, когда он кошек мучал.

— И ко мне за это претензий не будет? — уточнил я.

— От нас — нет, — ответил Шериф.

— А от других?

— От других культистов — могут, — с серьёзным видом кивнул Шериф.

— Много этих культистов в городе?

— Как крыс в канализации, — улыбнулся Хохмач совсем не ободряюще. — Парень, да ты не робей. Всё нормально будет.

— Так рассказали бы, что здесь и как, я бы успокоился, — в сердцах сказал я.

— Можно и рассказать, почему бы и нет, — бросил по сторонам взгляд Хохмач. — Шеф, я потолкую с пареньком, не против?

— Валяй. Только не подставляйся.

— Ага, ага, — закивал он.

И направился ко мне. По плечу хлопнул, вперёд увёл.

— Что тебе непонятно? — тихо спросил он.

— Всё.

— Понимаю, — доброжелательно кивнул он. — Все мы школотой были.

А я снова к нему присмотрелся. На вид лет двадцать пять. Худоватый. Не совсем дрыщ, но и не мускулистый мачо. Щетина есть, но неровная, не совсем ухоженная. Одежда — на самом деле они все были одеты во что-то похожее. Темно-песочные костюмы. Почему-то мне это американские фильмы напомнило. Не современные, а где события годов этак семидесятых. У Шерифа и значок висел на жилетке, и шляпа была.

— Школотой — это школьниками? — зачем-то уточнил я.

— Это необученными магами, — поправил он меня.

А я в который раз задумался о том, что надо уточнять смысл слов.

— Дядь, а тебя как звать? — спросил я.

— Дядь, — хохотнул он. — Зови меня Джоном.

На этом моменте я чуть не заржал в голос, еле удержался. Это что за странные дела начались? Я куда попал-то? Совсем нервы расшалились.

— Какие у меня перспективы, Джон? — спросил я, чтобы не выдать себя.

Мы прошли мимо школы, свернули в дворы, пошли дальше.

— От тебя зависит, — ответил он буднично. — А хочешь к нам?

— Может, и хочу, — ответил я неуверенно. — Если накормите да помыться дадите — вообще вашим главным фанатом стану.

— Может, и дадим, — поддержал он мой тон и хохотнул. — Да ты не робей, не робей, — снова хлопнул он меня по плечу. — Тебя ведь государственным сделали?

Ах вот оно что. Я-то наивный подумал, что он просто болтун. А этого болтуна отправили, чтобы меня разговорить. Собственно, почему бы и нет. Мне в любом случае придётся о себе что-то рассказать. Поэтому я помрачнел и повторил свою историю. Последние события. Слил эмоции, так сказать.

— Лихо тебя. Особенно с родителями плохо вышло… — покачал он головой. — Мой тебе совет — забудь ту жизнь. Сейчас у тебя другим голова забита будет.

— Чем?

Он не ответил, потому что мы пришли. Куда-то. До этого топали вдоль разрушенного города, который словно бомбардировку пережил. Тот участок, где меня высадили и откуда я стартовал, ещё ничего так выглядел.

А здесь и вовсе… Сплошные руины, перемолотые в щебень. Воображение живо нарисовало, как кто-то в центр города бомбу сбросил. Ядерную. И что мы сейчас на последствия взрыва смотрим.

— Значит так, парень, — подошёл ко мне Шериф. — Раз заземляться умеешь, заземляйся. А то потеряешься ещё.

— Потеряюсь? — почему-то сглотнул я.

— Ага. По ту сторону, — мрачно кивнул мужчина. — Идёшь за Джоном. Мы замыкаем. Не кричи. Не бойся.