У последней черты - Дмитрий Ромов

попадёшь, — тихонько говорит Толян. — Хотя можно попробовать… Сколько здесь ещё?

— Если был полный, то осталось три патрона, — отвечаю я. — Но лучше не рисковать, можно зацепить из ментов кого-то.

— Попробую.

Щёлк… Пык… Темнота… Тишина…

— Блин, Толян! Твою дивизию. Я же сказал, нет.

— Прости командир. Поздняк метаться. Пошли к дороге.

— Пошли. Ты у меня в наряд пойдёшь, а не к дороге.

— Ладно, — тихонько хмыкает он. — Чур по кухне только. Давай правее возьмём, чтоб на этих не наскочить.

— Они, я думаю, тоже к дороге поедут, — говорю я.

— Наверно, куда им деваться ещё.

«Волга» с горящими фарами на обочине — маяк и ориентир, как для «бобика», так и для нас.

Мы делаем дугу и бежим по большому кругу. Слева заводится «уазик», раздаются приглушённые голоса и вдруг включается мигалка. Света от неё немного, но всё лучше, чем в полной темноте.

— Умные, козлы.

— Толик, я думаю, нам надо попытаться взять машину и рвануть в сторону города.

— Бросайте оружие и сдавайтесь, — просыпается вдруг громкоговоритель на «бобике». — Повторяю, бросайте оружие и сдавайтесь, либо мы будем стрелять на поражение.

В доказательство сказанному, раздаётся выстрел. Но выстрел явно пальцем в небо, нас они видеть никак не могут.

— Осмелели. Может, им маячок вышибить?

— Патроны ещё могут пригодиться. Смотри!

Из-за поворота вылетает грузовик. Он чуть притормаживает, проезжая мимо «Волги» и уносится дальше.

Мы подбегаем к дороге чуть ниже поворота, переходим через неё и дальше идём уже с той, другой стороны. Подходим к тому месту, где стоит машина. Никого не видать. Где Миша, непонятно. Наверное, в тачке. Толян ему неслабо так в затылок заглянул, думаю сотряс, как минимум обеспечен.

— Ну чё? — тихонько спрашивает напарник. — Идём?

— Этот хер с пистолетом, — отвечаю я.

— Не будет же он в нас палить.

— Будет, конечно. При мне он в прошлом году трёх ментов завалил.

— Пистолет у нас и самих имеется, — шепчет Толян и сплёвывает. — Ладно, шеф, погнали.

Мы выскакиваем на дорогу и в два шага подлетаем к машине. Я открываю дверь и тут же раздаётся выстрел.

Я стою слева, так чтобы не оказаться на линии огня.

— Э! — кричу я, отвлекая Мишу. — Ты чё творишь! Хорош стрелять! Я сдаюсь!

Раздаётся ещё выстрел и в тот же миг я слышу, как открывается пассажирская дверь, а потом до меня доносится звук глухих ударов и стон.

— Давай его в багажник, — предлагает Толян.

Мише не позавидуешь. Второй раз Толик его в нирвану посылает. Мы вытаскиваем его и запихиваем в багажник. Для этого приходится выбросить две канистры и здоровенный баул с тряпьём. Спи спокойно, милый друг.

— Толян! Быстро!

Вероятно, привлечённые звуками выстрелов, к дороге возвращаются менты на «уазике». Собственно, уже вернулись… Они выскакивают на дорогу, когда Толян захлопывает багажник. Раз, два, три! Мы впрыгиваем в машину, а они подлетают к нам и…

Вж-ж-ж!!! Толян вжимает педаль в пол и срывается с места, выбрасывая из-под заднего колеса тучу камушков с обочины. Мы рвём вперёд, а за нами гонит ментовский «бобик». Он выглядит, как летучий голландец, как пират с потушенными огнями, и только синие всполохи озаряют практически морскую пучину вокруг.

Да здравствует сюрреализм, товарищи! Только пусть он, пожалуйста, процветает в кино и живописи, а не в моей жизни…

Мы начинаем отрываться, только вот едем совсем не в сторону Ташкента, а, как раз, туда, куда и направлялись, пока за штурвалом сидел убивец Миша. Толян прёт вперёд. Холодный ночной ветер обжигает лица, а кубики стекла режут задницы, оставляя наши биоматериалы на сиденьях.

«Бобик»-пират помалу отстаёт, но упорно гонится за нами. Судя по тому, что подмога к ним до сих пор не пришла, решить наш вопрос эта команда должна собственными силами, без шума и пыли, так сказать.

Ну что же, флаг вам в руки, граждане продажные милиционеры.

— Твою мать! — выдаёт Толик.

— Что?

— Бензин на нуле!

Канистры… Наверное, они были в багажнике неспроста…

— Туда! — показываю я на тусклый огонёк выплывающий из-за поворота. — Туши фары.

Хорошо, когда не нужно всё объяснять и разжёвывать. За поворотом оказывается что-то вроде склада или мастерской. На столбе тусклая лампа, ворота нараспашку, за ними тёмный силуэт ангара или цеха.

Толян влетает в ворота и резко тормозит, едва не врубаясь в трактор. Мы выскакиваем и бросаемся к металлическим створкам.

— Эй, вы что делаете! — раздаётся возмущённый голос с сильным акцентом. — Зачем хулиганите!

Из будки, стоящей рядом с воротами выбегает мужичок в халате и тюбетейке.

— Милиция! — кричу я. — Быстро подгоняй трактор!

Машина у нас действительно милицейская, хотя и в плачевном состоянии.

— Быстрее, отец! Быстрее!

Мы закрываем ворота и вгоняем в гнёзда штыри из арматуры. Синие всполохи проносятся мимо. Лошары! Сейчас бы самое то было выскочить и рвануть в обратную сторону, да только без бензина эта идея кажется не самой лучшей. Можно попытаться найти брошенные канистры, но если «уазик» поедет обратно, мы не успеем.

Дед заводит трактор, и я велю ему подъехать к самым воротам.

— Уважаемый, телефона нет у вас? — спрашиваю я, когда он выбирается из-за руля.

— Зачем нет? Конечно есть! У нас современный колхоз.

Он провожает меня в свою сторожку:

— Звони, пожалуйста, если надо.

Надо, конечно. Ещё как надо. Я снимаю трубку. Вот только куда мне звонить? Куда? Тайманов ещё не протрезвел, да и как он поможет? Да и… не исключаю, что его телефон на прослушке. Блин-блин-блин.

Набираю номер, всплывающий из памяти.

— Алло, — раздаётся раздражённый голос.

— Гасан Саидмагометович, здравствуйте. Извините, что поздно.

— Кто это?

— Егор Брагин. Помните, мы в прошлом году встречались? Я ещё показания вам оставлял, касательно майора МВД Алишера Абдибекова.

— Ну?

Вспомнил или нет? Это тот кагэбэшник, которого в прошлый раз мне рекомендовал Куренков.

— Гасан Саидмагометович, я сейчас в Ташкенте, и у меня возникла экстренная ситуация. Вы в прошлый раз любезно…

— Погоди-погоди… Так Роман же уволился, насколько я знаю…

— Роман перешёл на другую работу, но он остаётся в деле. И, к тому же, я хочу передать привет от его преемника…

— Слушай… э-э-э… Егор… как бы это сказать… сейчас вообще очень неудобно. У нас тут аврал. Через полчаса приезжает генерал из Москвы и мне никуда дёрнуться нельзя даже… В общем сегодня ничего не смогу. Никак. Если хочешь, позвони послезавтра и мы посмотрим, что можно сделать в твоей ситуации.

— Послезавтра будет уже…

— Я тебе серьёзно говорю, сегодня нет. Невозможно. Генерал.

— Мигуль? — спрашиваю я потухшим голосом.

— Ну, видишь, ты и сам всё знаешь.

Твою же ташкентскую дивизию! Придётся всё-таки звонить Тайманову. Я набираю его номер и жду. Жду. Жду. Нет, либо он в невменосе, либо его тоже увезли куда-то не туда… Ладно… межгород сюда не закажешь, наверное…