Солги обо мне - Айя Субботина

А может, она просто решила «вернуться к мужу»? Или как это будет правильнее сказать с учетом того, что наш роман не вышел за рамки приличия? Это и романом назвать сложно. Это вообще хуй знает что, потому что фактически ничего предосудительного мы не сделали, но с моральной точки зрения испачкались в дерьме по самые уши.

«Давно ли ты стал поборником морали, Макс?» - мысленно спрашиваю себя, энергично поколачивая боксерскую грушу в зоне кросс-фита спортивного зала, который я нашел неподалёку от нового дома. Гламурная на вид вывеска не предвещала ничего стоящего, но внутри оказалась пристойная качалка с разными полезными ништяками и почти полным отсутствием гламурных тёлок.

Я выжимаю себя почти до основания, хоть все это - крайне херовая практика. Но если не сделаю этого сейчас - снова буду полночи шататься по квартире, гипнотизируя взглядом телефон, как будто от этого мои сообщения пробьются через возможные блоки. В душе на всю врубаю ледяную воду, долго растираю плечи, пока не начинает покалывает под кожей. Только потом переодеваюсь, закидываю на плечо спортивную сумку и выхожу.

Рядом с моим «аллигатором» трется пара девах. Лет писюхам чуть больше двадцати.

— Классная тачка, - говорит одна, совсем не парясь по поводу короткой юбки и капроновых колгот в первый основательный ноябрьский мороз.

— Брысь, соски.

Что они фыркают мне в спину - даже не интересно.

Завожу мотор и собираюсь вырулить до ближайшей кофейни, когда на телефон приходит сообщение от неизвестного абонента. Думаю, что это может быть Планетка (мало ли что случилось с ее прежним номером?), хватаю телефон - и едва не тараню зад летящей мимо красной тачки. Хорошо, что рефлексы работают как часы - и я успеваю свернуть. Проверяю текст сообщения.

Это - Вика.

Что за ёбаный пиздец!

Я заблокировал ее основной номер и еще несколько каких-то левых, ни разу ни ответил ни на одно сообщение, но она продолжает написывать с упорством носорога.

Отправляю в блок и этот номер.

Что еще могло случиться у моей Планетки? Кроме двух вариантов, один хуевее другого, в голову больше ничего не лезет.

Ее страница в социальной сети удалена.

Я думал, может какой-то глюк, но, спустя пару недель, по сохраненной у меня ссылке все так же вылетает сообщение о несуществующем профиле. Однозначно случилась какая-то херня. И я понятия не имею, какая.

На странице Олега все по-прежнему - много фоток его самолюбования. Какие-то красивые виды, пара новых студийных фото. В последнее время он окончательно перестал снимать себя сам и пользуется услугами профессиональных фотографов. А ведь когда-то был период, когда он клянчил у меня более крутой телефон, чтобы нащелкать сэлфи.

В кофейню, куда я заезжаю, малолюдно и пахнет вкусной выпечкой. Беру что-то наугад - просто тыкаю пальцем в разложенные на витрине круасаны, какие-то булочки с начинкой. За последние дни я сжег столько калорий, что могу с чистой совестью сожрать слона. Правда, скорее всего, все это проваляется пару дней в нераспечатанном пакете и в таком же виде отправится в мусорное ведро - аппетита нет от слова совсем.

До вечера катаюсь по городу, хотя для собственного успокоения называю это «домашними заботами». В квартире еще пара пустых комнат - и я делаю вид, что прикидываю их оформление. Завтра приедут работники для демонтажа душевой кабинки - я решил взять более просторную и с прозрачными стенками. Покупал - и представлял внутри Планетку. Понял, что хочу видеть ее целиком, как по телеку, а не через матовые панели. Надеялся, что, когда вернусь, мы как-то найдем возможность увидеться и обсудить наши… гмм… отношения.

А когда вернулся - случилась вот такая херня.

Только ближе к вечеру, когда мне уже реально нечем себя занять, чтобы перестать думать о Вере, вспоминаю, что так и не перевез из своей холостяцкой квартиры самое главное - книги. Бывший хозяин моей новой «берлоги» явно не мог похвастаться любовью к чтению, потому что я не нашел ни книжных полок, ни места, куда бы вписалась хотя бы парочка. Пришлось засучивать рукава и немного потаскать мебель. Только вчера притарабанил пару стеллажей, скрутил их, вспоминая детский сад и железные конструкторы. Так что сворачиваю обратно, выруливая по хорошо знакомому маршруту.

— Что-то не видно вас давно, Максим, - неодобрительно качает головой женщина с коляской, а я в душе не ебу, кто это вообще такая и откуда знает мое имя. Но раз гуляет около подъезда - наверное, соседка. Из тех, которых ты не знаешь даже в лицо, но они в курсе, сколько раз за день ты сходил на толчок.

— Много работы, - отвечаю я, стараясь быть максимально вежливым пофигистом, чтобы не дай бог не встрять в вынужденный разговор. Я сейчас так взвинчен, что могу и на хуй послать за любое неосторожное слово.

— Вас там ждут. - Она кивает в сторону входной двери. - Уже пару раз приезжал. Все расспрашивал, почему вы не появляетесь.

Я даже не успеваю толком порадоваться, почему-то решив, что это Планетка снова нагрянула в гости с какими-то целебными мандаринами или апельсиновым соком. Мало ли почему ищет меня здесь - свой новый адрес я ей скинул в тот же день, когда решил, что куплю квартиру с видом на море. Но потом звучит «распрашиВАЛ» - и я понимаю, что речь явно не о молоденькой девушке.

— Вы уж как-то его вразумите, - громко шепчет соседка, наклоняясь ко мне так близко, что я слышу витающий вокруг нее запах манной каши. - Такой солидный мужчина, а поведение как у…

Она не заканчивает, но многозначительный взгляд можно смело трактовать любым нелицеприятным эпитетом.

Среди очень небольшого количества людей, которые могут без приглашения нагрянуть ко мне в гости, есть только один «солидный мужчина» - Олег. Но вот вторая часть предупреждения от соседки как-то совсем не вяжется с его вылизанным образом, блять, элегантного безупречного джентльмена.

Я бегом поднимаюсь по лестнице и отчетливо чувствую крепкий запах перегара еще за несколько этажей до моего. Такое чувство, что тут беспробудно бухает стая бомжей, причем - несколько дней подряд. Я бы не рискнул зажигать спичку. Бля, может ошибся? За все время нашей дружбы ни разу не видел Олега в жопу бухим. Да и крепко выпившим - всего-то пару раз. Если бы меня спросили, какого человека я абсолютно точно не представляю бухим, я бы, не задумываясь, назвал его имя.

Но когда поднимаюсь на последний лестничный пролет, разом отпадают все сомнения.

Это точно Олег.

И он точно абсолютно наглухо загашенный.

Сидит прямо у меня на пороге, вытянув одну ногу и откинувшись на дверь. Рядом - разбросанные окурки, бумажные салфетки и пара пустых бутылок. И еще - смятые упаковки от каких-то таблеток, так что, возможно, он конкретно «нагрузился» не только бухлом. Полупустой стакан Олег держит на болтающейся руке, и даже странно, почему он до сих пор не вывалился.

— Макс, - бубнит он, еле-еле отрывая подбородок от груди. Сразу видно, что ему тяжело это дается, как будто на шее висит невидимая гиря на тяжелой цепи. - А я думал, и сегодня будешь ночевать у своей очередной бляди.