Неудобная женщина - Стефани Бюленс

Когда занятия закончились, я решила съездить на пирс, прежде чем вернуться домой. Причин для этого не было, но я чувствовала, что должна отдать дань уважения утонувшей девушке. Конечно, это ничем ей уже не поможет, но это хотя бы что-то.

На пирсе было, как всегда, оживленно. Туристы сновали между палатками, играли в разные игры. Влюбленные парочки прогуливались в обнимку. Я остановилась, глядя на клоуна в ярко-оранжевом парике — он выдувал огромные мыльные пузыри. За ними гонялись дети и визжали от восторга, когда те лопались. Мелоди когда-то была такой же: легко приходила в восторг, носилась вокруг в поисках новых открытий. Несколько лет спустя на этом самом пирсе стояли мы с Саймоном и наблюдали, как она идет за сахарной ватой.

— У меня от нее дух захыватывает, — сказал он.

Я пошла дальше и увидела желтую палатку, которую разбирали полицейские. На поручень рядом со мной облокотилась высокая стройная женщина в сером тренировочном костюме. Она внимательно следила за тем, как складывают палатку.

Внезапно она повернулась ко мне.

— Что-то случилось на пляже? — спросила она. — Столько полиции.

— Здесь вчера утонула девушка, — ответила я. — Ее пока не опознали.

Моя собеседница снова перевела взгляд на пляж.

— Вода, — заявила она. — Она всегда внушала мне страх.

Она весело посмотрела на меня, словно пытаясь отогнать беспокойство.

— Просто глупый страх. Я с детства ужасно боялась воды, даже отказывалась принимать ванну. Плавать я умею, но никогда не погружаюсь с головой.

— Кажется, вы боитесь не воды, а того, что можете утонуть, — заметила я.

— Да, наверное.

Она рассмеялась над этой беспочвенной тревогой, но я чувствовала затаенный ужас. Он сквозил в ее голосе, в ее глазах.

Она резко сменила тему, словно пожалев об излишней откровенности.

— Может, она была бродяжкой, — сказала она. — Я про эту утопленницу.

Она не отрывала взгляда от берега.

— Такое часто случается с подобными девушками.

— Да. Я куратор у одной девушки, которая раньше была бездомной. Выживать на улице очень трудно.

Мои слова пробудили в ней живой интерес.

— Вы говорите, что у вас в подопечных бывшая бездомная?

— Да.

— И она сумела вырваться?

— Ага.

— Как долго она вела такую жизнь?

— Год.

— Сколько ей сейчас?

— Девятнадцать.

— И она адаптировалась?

— Да, все хорошо. Нашла постоянную работу. Снимает квартиру.

Женщина протянула мне руку и представилась:

— Джулия Купер.

— Клэр Фонтен.

— Когда вы упомянули эту девушку, у меня в голове словно лампочка загорелась. Дело в том, что я внештатный корреспондент и как раз думаю написать статью о девушках, которые когда-то жили на улицах, но смогли выбраться. Как вы считаете, ваша подопечная согласится со мной поговорить?

— Не знаю, но могу спросить.

— Отлично. Я оставлю вам свой номер на случай, если она согласится.

Я достала телефон и добавила Джулию Купер в контакты.

— Я вам перезвоню, — пообещала я.

Она посмотрела на колесо обозрения, затем на меня.

— Мне пора.

Она улыбнулась.

— Надеюсь на скорый звонок. И звоните в любое время, я поздно ложусь спать.

Она ушла, а я повернулась к морю и продолжила думать о мертвой девушке.

Я не знала, как именно она погибла. Но что, если волны смыли с ее тела улики? Следы укусов стали неразличимы, синяки могли оставить обломки?

Что, если все, что могло помочь ее опознать, теперь похоронено на дне морском?

Она навсегда останется еще одной незнакомкой?

Уже дома я позвонила Дестини.

Мы немного поболтали ни о чем, и я перешла к сути дела.

— Днем я ездила на пирс Санта-Моники, — сказала я. — Там я познакомилась с одной женщиной. Она журналистка и работает над историями девушек, которые смогли вернуться к нормальной жизни. Она хотела бы поговорить с тобой.

Дестини тут же насторожилась.

— Зачем ты ездила на причал? — спросила она.

— Сама не знаю. Никак не могла выкинуть из головы ту мертвую девушку.

Дестини напряглась еще сильнее.

— Я ничего об этом не знаю.

— Статья вообще не о ней. Она напишет о тебе. И других таких, как ты, — тех, кто сумел выбраться с улиц.

Мне удалось привлечь ее внимание.

— И я буду типа как источник информации?

— Да.

Эта мысль ее заинтриговала.

— Мое имя будет в газетах, вау!

Дестини радовалась, как актриса, которой доверили главную роль.

Я пообещала, что свяжусь с журналисткой.

— Вау! — Дестини не могла успокоиться. — Про меня напишут.

Мы начали обсуждать что-то другое, но было ясно, что Дестини раздумывает, что же ей сказать журналистке.

Положив трубку, я на скорую руку соорудила ужин, почитала и стала готовиться ко сну.

На стене спальни висит всего одна картина — женщина в черном лежит на диване, отвернувшись. Ее явно захлестывают горе и чувство вины. Это репродукция Жана Беро Après la Faute, «После ошибки».

Дзынь! В папке «Входящие» появилось новое письмо. Отправитель — некий Наблюдатель. Короткое сообщение: Я слежу за тобой.

Меня охватила паника.

Вот и следующий ход Саймона.

Я нажала «Ответить»:

Я не дам тебе снова это сделать.

Я напряженно ждала, что ответит Наблюдатель. Я ощущала, как его невидимые виртуальные пальцы тянутся ко мне, касаются меня.

Но ответ так и не приходит.

Это один из его приемов, часть его стратегии.

Он знает, как заставить меня паниковать.

И это работает.

Спустя какое-то время мне уже казалось, будто Саймон повсюду и следит за мной. Что, если он проверяет мою страницу на «Фейсбуке» и объявления на сайтах по поиску работы? Он может увидеть изображения, которые я выкладываю на Pinterest. Что, если он пошел дальше? Нашел какого-нибудь хакера, который может узнать, что я покупаю, какие книги читаю, какие песни слушаю, и читает все мои письма и сообщения.