Вкус спинного мозга - Несущий Слово

рву нож во все стороны, выдергиваю его. Бью в сонную артерию. Это парный орган — вгоняю кинжал справа-налево, пробивая сначала одну, вместе с ней мышечные волокна и гортань, после чего вторую. Потянуть на себя и одним покойником в ночном городе стало больше.

Внимание! Вы получили 10 ОС! (10/60)

Что-то в этом было. Чем дольше вдумываешься в концепцию убийства, тем больше новых граней открываешь в подобном акте.

Молодой плечистый парень, с правильными чертами лица. Шел, немного шатаясь. Запах качественного алкоголя смешивался с одеколоном. Шарил по карманам. Вставил сигарету в зубы и щелчком газового прямоугольничка заставил ее истекать никотиновой дымкой. Мир лежит у его ног, самое начало жизни, когда ты полон сил и уверенности в завтрашнем дне. Кем он мог стать? Бизнесменом? Врачом, что спасет сотни жизней на операционном столе? Ученым, который создаст лекарство от рака? Или обычным офисным работником, ни на что не претендующим, ибо его более чем все устраивает? Бесконечные варианты, нескончаемые возможности… были.

Пока он не встретился со мной. Безликим и безжалостным вершителем его судьбы.

Он не увидит своих не рожденных детей.

Не переспит с девушками, которых не встретит.

Не забухает с корешами, которых вызовут на опознание тела.

Не обнимет родителей, что будут затухать в пустой раковине квартиры, проклиная тот день, когда их ребенок, лучик света посреди океана говна человеческой цивилизации, вышел в ночь и не вернулся, встретившись с кровожадными бастардами темноты.

Его тело остывает. Скоро начнет разлагаться. Его заколотят в деревянный ящик, закопают на два метра под землю и забудут навсегда, пока надгробие медленно зарастает травой, а трупные черви пожирают мертвую плоть.

А убийца этого человека сейчас ссыт в двух улицах от места преступления. Иронично и несколько печально.

Заставляет задуматься…

— Ты че, сука, тут творишь, блять?!

Мне прилетает по горбу. Сильно прилетает, с оттягом.

Меня почти опрокидывает вперед, я царапаюсь лбом о стену. Болезненно саднит кожа. Струя мочи дернулась ломаным зигзагом, пройдясь по моим понтовым системным сапогам, немного зацепив штанину мелкими брызгами.

Я повернул череп, прекрасно осознавая, что так-то вряд ли смогу убежать или кого-нибудь нормально замочить с расстегнутыми штанами. Но милиционера с добрыми глазами и уже намазываемой вазелином резиновой дубинкой рядом со мной не обнаружилось, как и отряда упакованных в броники спецназовцев, коим поручено повязать особо опасного преступника. Даже Игрока-конкурента, что истово желает содрать с меня скальп, тоже нет.

Был ровно один гном-мутант, или же просто раздувшаяся от жира, наглости и ощущения вседозволенности свиноматка. Низкорослая, толстая, с обрюзгшим хлебалом и идущими в разлет несуразно-тонкими нарисованными бровями, идеально гармонирующими с неровным слоем тоналки.

— Охуел мразь, ссать по углам?! — у этого… существа был крайне мерзостный, визгливый голос, временами переходящий на ультразвук, — Вытирай, БЫСТРО, пока я тебе ебало не набила!

— Пошла нахуй, — я предпочитаю доссать.

Ну, а что она мне сделает? Оружия нету, впечатляющими физическими характеристиками так же не наделена и Системой определяется как рядовой обыватель. А убивать людей на полный мочевой пузырь немного неудобно.

— А, борзый, да? Я полицию вызову, мразь!.. Тобой, блять, вытру это ссанье!..

Я стряхнул с конца последние капли. Запаковать хуй обратно получилось гораздо быстрее. Никогда не понимал таких индивидуумов, которые буквально нарываются на неприятности, с чего-то вдруг уверовав, что им не прилетит в морду. Удар вышел смачным. Повышенная Сила решает. С разворотом корпуса, локтем прямо в нос. Я даже сквозь ткань куртки ощутил хруст ее носовых хрящей. Алая юшка брызнула тонкими струйками на толстые губы, два подбородка и дряблую кожу шеи.

— ТЫ, сука! Охуел женщину бить?! Я на тебя в суд подам, ноги переломаю, сволочь такая! Мой муж тебе ебало на жопу натянет! На зоне парашу драить языком будешь, я тебя…

Что она хотела сделать я не услышал, вогнав ей кинжал в грудину по самую рукоять.

— Неприятно, правда? — шепчу ей это в ухо, почти что нежно.

Внимание! Вы получили 10 ОС! (20/60)

Глава 14. Т

Дело "Собирателя Ушей" — день 1.

27 сентября 2023 года, среда.

Количество "заболевших" — 2

Количество трупов — 7

Я разочарован. Действительно разочарован.

Я рыскал по залитым ночью переулкам и подворотням, мелькал смутным силуэтом в неверном свете фонарей, заглядывал в черные глазницы окон. Гнев тоскливо завывал во мне — он только распробовал вкус крови, вкус смерти. И я тоже был не против еще раз ощутить этот чарующий вкус. Сладкий, манящий… я вытащил из Бездонной сумки человеческое ухо. Я переминал теплую мягкую плоть в пальцах, измазывая подушечки и крайние фаланги кровью. Это заставляло вкус частично вернуться. Я мог ощутить его зыбкий фантом, щекочущий лобные доли, смешиваясь с галлюцинациями безумия.

Голосам это не нравилось. Слишком подозрительно.

Нет, правда, закон всемирной подлости или же туго затягивающаяся на глотке петля западни. Ночь, плотная городская застройка, презентабельный джентльмен с топором и ножичком. И минимум народа. Как-то… сомнительно. Голоса подкидывали вычлененные у безумия картинки того, сколько людей может собраться вечером и далеко за полночь на площадях и улицах, даже не в крупных городах, а поселках и деревнях. Что если моя черепная коробка уже в прицеле снайперской винтовки или же наряд вооруженных до зубов мусоров едет принимать меня под белы рученьки? Я не отказался бы от пистолета или автомата… стрельнуть по ногам и перерезать глотку — профит, мать его, и бегать не надо.

К слову, какой именно это город мы не поняли. Да и у кого спрашивать? И зачем?

Впрочем, гневу на это было глубоко насрать — какая разница где крошить народ на заготовки для мясных салатиков? У богатых и бедных кровь течет одинаково. Сколько до следующего визита в Город гоблинов? День? Неделя? Месяц? Год? Там осталось так много не исследованного, столько не собранных ушей, столько не отнятых жизней и столько еще дышащих Очков Системы, что ходят по руинам величия предков и пачками отстреливают мародеров из иных пластов реальности.

Хотя… да, на Земле все же было лучше, не считая риска поймать своей тушей пулю, конечно же. Восемь ОС за одного вшивого обывателя, жалкого, никчемного, заплывшего жиром и неспособного оказать сопротивления. Даже десять, если орудовать неведомо откуда появившимся Е-кинжалом, бередящем фантазию безумия. Люди умирали почти так же как и гоблины. Два Очка Системы и восемь. Быстрее, лучше, качественнее.

Уже начинали побаливать ноги, спина. Ныл мозг, просчитывающий возможные варианты развития событий, комбинации и маневры. Я подустал.

Я хотел спать.

Я хотел