Вкус спинного мозга - Несущий Слово

Я закрыл глаза.

Завтра меня ждал просто потрясающий день.

Глава 16. К

Дело "Собирателя Ушей" — день 2

28 сентября 2023 года, четверг.

Количество "заболевших" — 2

Количество трупов — 8

Нормально подняться с кровати у меня не получилось. Я полусвалился-полустек вязким студнем на пол, где какое-то время и лежал с топором в обнимку, пародируя шаурму, только вместо лаваша было одеяло. Гнев отказался это комментировать — от меня воняло непозволительной слабостью и беспечностью. Один из немногих случаев когда с его мнением были полностью солидарны голоса и безумие.

Мышцы ватные, плохо отзывающиеся на команды работающего с перебоями мозга.

Лежу так минуты две, собираясь с силами.

Рывок куда-то вверх.

Принять позу изготовившегося к атаке гопника, опершись спиной на стену. Болезненно выступающие позвонки вдавливаются в бетон, сокрытый обоями. Немного неприятно.

Первое что я сделал, приняв подобие вертикального положения, это поковылял к окну. Чутка качнуло в сторону, но среди адского мельтешения реальности стены пока еще стояли на своих местах и никуда не собирались. Мерзко скрипнул обо что-то отросшей ногтевой пластиной, но сумел не впечататься мордой в пол.

Вдох-выдох и погнали дальше.

Всем весом опираюсь на подоконник. Белоснежный кусок пластика заметно прогибается, но все же выдерживает меня. Стекло кристально-прозрачное, настолько что можно и засомневаться в самом факте его наличия, разве что ближе к потолку присутствует некоторая муть и у опять же пластиковой ручки виднеются смазанные отпечатки пальцев и ладоней.

День. Часов одиннадцать-двенадцать. Неплохо.

Внизу суетятся редкие человеческие фигурки и еще более редкие коробки автомобилей. Лавочки. Грязь. Клумбы. Асфальт. Лужи и полное отсутствие признаков оцепления. Ни БТР-ов, ни фургона с надписью "ОМОН", даже вшивой колымаги ГАИ нет — гнев разочарован, голоса ликуют.

Мотнул головой, тщетно пытаясь прогнать ошметки сна. Блять, всю жизнь бы проспал. Каких-то красочных мультиков не было, но… пиздец как охуенно звучит, заснуть и больше никогда не просыпаться. Безумие хотело взбодрить меня, но на полпути остановилось, развеивая глюк освежеванного гоблиноида. Крыша едет, надо пожрать.

Поставить чайник.

Стол забит полупустыми тарелками с остатками того, что вчера в меня не влезло.

Опираясь плечом на выложенную плиткой стену ссу. Хуй стоял колом в момент пробуждения и покуда я перемещался из точки "А" в точку "Б" немного опал. Но так и так нормально поссать выходило с трудом. В какой-то момент забил на болт… болт, и не пытался его придерживать, целясь в очко унитаза. Брызнуло на другую стену, зацепив бачок. Безумие подкинуло мыслишку обоссать труп прежнего владельца квартиры, но мне в падлу.

Набрать в ладони холодной воды и размазать ее по затянутым кожей лицевым костям черепа. Почему-то казалось что это не вода, а нечто вроде частично оплавленного желе, забивающегося в поры шкуры. Скоблю куском мыла рожу. Пахнет приятно, полевыми цветочками. Еще немного воды. Затекает за шиворот, капает на края раковины, железный крюк крана, ноги, рукава и пол. Мокрыми пальцами ковыряюсь в ушных раковинах. Пойманные комочки серы вытираю о зеленое полотенце. Пушистое. Ткань напоминает на ощупь одеяло, разве что немного грубее.

Ковыляю на кухню, оставляя после себя прерывистый след из капель.

Макароны заканчиваются и я закидываюсь жаренной картошкой. Хорошо, когда холодильник полный.

Горячий чай с лимоном и брезгливый взгляд в сторону меда. Я сытый и довольный сгребаю найденные вчера мятые купюры и мелочь в карман спортивок. Уже вижу эту картинку — стоит непримечательный чувачок, например, на автостанции, жрет здесь же купленную слойку с курицей и грибами, да кофе "3 в 1" запивает. А вокруг автобусы с отлетающими в мир иной водителями устраивают краш-тест и по совместительству боулинг пассажирами. Кровь. Крики. Визги. Переломанные кости и всеобщая паника. Неплохо звучит.

Сумку под футболку, перекинув через плечо, щекочет тканью кожу живота. Топор в карту, карту за голенище сапога. С кинжалом такое провернуть проблематично и он прячется за поясом, рукоять накрыть краем мастерки, а клинок… ну понадеемся, что он не отхуярит мне кусок ягодицы.

Аккуратно переступаю через труп. Кровь уже подсохла, но в пизду, не буду рисковать.

Захлопываю двери.

Была мыслишка залить все бензином и поджечь, но чего-то огнеопасного я при всем старании не нашел, а просто оставлять плиту изрыгать газ не слишком-то надежно. Шуршу подошвами по ступеням. Холодные зрачки глазков на дверях безмолвно провожают меня взглядами.

Улица встречает спрессованным комком прохладного ветра, сигаретного дыма, пыхтящего завода и выхлопных газов пополам с шумом, порождаемым разворошенным человеческим ульем. Как там говорили?.. мир полон возможностей — тебе нужно только протянуть руку и взять их. В моем случае выгрызть с мясом, ну да ладно.

Только начинающие лысеть деревья.

Безмолвной тенью прохожу мимо двух… студентов?.. высокий, широкоплечий парень и хрупкая девушка, блондинка. Улыбаются, глаза блестят. Даже не смотрю в их сторону. Минус десять Маны и в волосы мадемуазели прилетает щедрая россыпь кровавых брызг из носа ее джентльмена.

Теперь улыбаюсь я, спиной впитывая вкус его боли и ее паники.

Глава 17

Дело "Собирателя Ушей" — день 2

28 сентября 2023 года, четверг.

Количество "заболевших" — 3

Количество трупов — 8

Убийцы часто возвращаются на места преступлений. Вопрос, почему? Есть несколько теорий, большая часть которых подкреплена словами пойманных маньячелл. Но я больше склоняюсь к варианту, что им тупо стремно — что если что-то пропустил? Что если осталась какая-то зацепка, по которой на тебя могут выйти? Ну или лоскуты местности, где кто-то расстался с жизнью, своего рода "трофеи", которые можно созерцать и восторгаться собой любимым. Выходишь в ларек за хлебушком и скалишься в тридцать два зуба, чувствуя пробегающую вдоль позвоночника волну приятных мурашек, от вкуса напоминания, воскрешающего в памяти… м-м своеобразные картинки.

Трупы уже увезли, оперативно ребятки работают.

Оцепили местность, намотали оградительную ленту. Отблески сине-красных мигалок, фигуры в форме. Несколько зевак. Голосам это не нравится. Голосам это очень сильно не нравится — документов-то у меня нет, плюс, рожа подозрительная. Безумию так же не особо улыбается хлебать тюремную баланду и отмахиваться от зеков заточкой из говна и мыла — это, конечно, прикольно, но довольно быстро надоедает. А гнев как всегда давился слюной. Мой взгляд зацепился за пистолетную кобуру, за автомат, болтающийся на плече. Оружие манило его, как и Очки Системы. Молниеносная атака, миниатюрный блицкриг, и мы вооружены до зубов. Но… слишком много мусоров на один квадратный метр. Скрутят быстро, если сразу не положат мордой в