Вкус спинного мозга - Несущий Слово

Всплески адреналина и живительного вкуса временно отодвигали недостатки моей несовершенной телесной оболочки. Мне нужно больше экспириенса. Больше очков параметров — больше Силы, больше Выносливости, больше Ловкости и… больше Мудрости, больше призванных теней. Больше, просто, блять, БОЛЬШЕ.

И мы все четверо понимали — для нормальной мясорубки, а тем более побега от охотников за моей головой нужны свежие силы. Я не смогу выжить при грамотной облаве чекистов, если по дороге отрублюсь и засну в ближайших кустах, пуская пузыри в луже грязи. Сон в мертвом городе был не самым лучшим, тем более после перестройки организма Системой. А гоблинская жрачка… это гоблинская жрачка и этим все сказано.

Выход из столь щекотливого положения предложил гнев. Он сумел найти в себе силы обуздать внутренние порывы к смертоубийству. Мы увидели человека. Невысокого, полноватого мужчину, куда-то резво семенящего. Гнев сказал, что можно за ним проследить. Если он идет домой — мы завалимся в гости. Если же нет… плюс десять ОС.

Мы шли на некотором отдалении, ныкаясь за углами и прячась в тенях. Только это и не требовалось, мужичок не оборачивался. Достал телефон, что-то горячо туда говорил, временами активно жестикулируя свободной рукой. Споткнулся, но сумел удержать равновесие. Новых ругательств из его матерной тирады я не узнал — в основном там были "сука" и "блять".

Маршрут был… странным. Настолько странным, что голоса всерьез запараноили. Ломаный и петляющий путь по переулкам, избегая хорошо освещенных магистралей. Будто меня уже срисовали и ведут в ловушку.

Он сворачивает во дворы. Темные прямоугольники отечественных четырок. Кусты, заборчик из старых шин. Пискнул домофон. Моя цель скрывается в распахнутой пасти подъезда. Я успеваю ухватиться за дверь, когда он поднимается на первый этаж. Аккуратно прикрываю ее за собой и практически беззвучно поднимаюсь следом, сохраняя дистанцию минимум в пролет.

Первый.

Второй.

Я слышал его шаги, тяжелые, грузные. Поэтому я и не хотел вламываться в чужие квартиры в погоне за Очками. Куда можно сбежать из этих муравейников из железобетона? Одна дверь, которую без должного умения быстро не откупоришь. Зарешеченные окна первых этажей, риск что-то сломать при прыжке с верхних, да и альпинизмом я не увлекался, чтобы сайгачить вверх-вниз, тем более если в непосредственной близости окажутся охочие до моей плоти носители погон.

Третий.

Четвертый.

Лязг замка. Пора.

Я неторопливо поднимаюсь. Он стоит ко мне боком, ковыряется в двери. Открывает. Переходит ко второй, чуть меньше, оббитой кожей. Не обратил на меня внимания — лампочки выкручены и света почти нет, плюс, я сделал вид, что иду дальше, на пятый.

Щелчок.

Моя ладонь шершавым мозолистым шарфом обвивается вокруг нижней части его лица, буквально вбиваясь в губы и десна, мерзостное ощущение ниток слюны на коже фаланг. Я вталкиваю его своим телом в чрево квартиры. Мне в морду бьет теплом, приятным теплом, выталкивающим угнездившуюся в теле уличную температуру. Он не вскрикивает — взвизгивает мне в ладонь, еще сильнее пачкая ее биологическими жидкостями.

Я утопляю лезвие кинжала в его глотке. Тело дергается в моих руках, жуткие предсмертные судороги. Флер крови брызнул на стену. Россыпь темных капель и потеков на белоснежных обоях.

Внимание! Вы получили 10 ОС! (30/60)

Он сильнее меня, по крайней мере на пороге смерти. Вырывается из хватки и валится на пол. Я закрываю двери, на ощупь защелкивая два замка. Нашариваю выключатель. Свет наждаком проходится по хрусталикам глаз, на несколько секунд дезориентируя меня. Но вопреки писку голосов — этим никто не воспользовался.

Толстяк уже затих. Кровь расплылась неровной лужей по тускло-серому кафелю вокруг его шеи и головы. Это похоже на нимб, темный нимб смерти. Волосы слиплись. Взгляд мертвых глаз упирается в дверцу обувного шкафчика.

Перешагиваю через труп — дом, милый дом.

Глава 15. А

Дело "Собирателя Ушей" — день 1.

27 сентября 2023 года, среда.

Количество "заболевших" — 2

Количество трупов — 8

Квартира неплохая, двухкомнатная, с качественным ремонтом и относительно новой мебелью, грамотно расставленной так, чтобы и выглядело приемлемо и жить среди всего этого барахла не было чем-то затруднительным. Жаль, конечно, что этаж не самый безопасный для вдаривания по тапкам, но это уже голоса пытаются найти косяки в выгоревшей многоходовочке гнева.

Естественно, первым делом мы обшмонали все комнаты, это даже не обговаривалось. По нескольку раз осмотрели каждый угол, каждый шкаф и закуток где чисто теоретически могло заныкаться нечто человеческих габаритов.

Голоса не унимались, но после четвертого круга по халупе уже взбрыкнул гнев. Ему не слишком-то нравились одинаковые действия, если они не являлись проявлениями насилия. Вот кровь он мог проливать вечность. А безумие подозрительно молчало, пристально наблюдая за генерируемой голосами паранойей.

Мы открыли холодильник. И я по-идиотски заулыбался.

Наконец-то, блять, нормальная еда.

Спустя минуту я давился холодными макаронами с кетчупом и куриными ножками, покуда на газовой плите закипал чайник. Нагрелся быстро, выключил за секунду до того, как он огласил бы бетонный коробок свистом. Ебать, тут даже лимон есть!.. отхерачил почти половину желтого куска концентрированной кислоты, закинул к нему в качестве поддержки чайный пакетик и ложек пять сахара. Гнев что-то невнятно буркнул и… да, тут даже банка меда оказалась. Гневу почему-то нравился мед, хотя я доподлинно не уверен, что в принципе пробовал его до этого момента. Щедро зачерпнуть и отправить в пасть. Мерзость. Густое, липкое, вязкое и приторно-сладкое, растекающееся по ротовой полости студнем, сковывающем язык и зубную эмаль.

Когда температура чая перешла из состояния кипятка в теплую жидкость я уже расправился с хавкой. Блять, как же охуенно предаваться чревоугодию в теплом месте. Выпирающее брюхо сильно отягощало, мешая нормально передвигаться, да и пережеванное месиво пищи временами подкатывало к горлу при резких движениях, но после чая меня это уже не слишком-то и ебало.

Завалился в сортир.

Белоснежный толчок, полноценный душ, умывальник и стиральная машинка. Уставился в засиженное мухами зеркало. А я красавчик — впавшие щеки, болезненно заострившиеся черты лица, короткая стрижка и мутные глаза, ввалившиеся в черепную коробку. Под правильным углом освещения я выглядел по-настоящему жутко, тени залегали в глазницах и ранних морщинах, делая меня чем-то сродни недавним умертвиям, разве что более… хотя тут скорее уместно определение "менее". Менее чудовищным. Как стереотипный вампир. Даже зловеще улыбнулся пару раз.

Выбор между посрать и помыться сделал в пользу первого. Есть такой минус при несбалансированном питании и больших порциях — дико давит на клапан. А гнев не даст соврать, с такими вводными крошить