Меня зовут Виктор Крид - Михаил Француз

дровишки?». В прямом и переносном смысле. Ведь жарить, парить, варить, тушить всё это тоже на чем-то надо. Ну, как минимум, коптить именно на дровах надо, а не на каком-нибудь хитром «магоэлектричестве», каким можно ещё хоть как-то объяснить варку и жарку. А копченостей на столе было много. И дымком они пахли вполне качественным, уж в этом моему носу можно было доверять, чай, не хуже он прославленного носа Росомахи…

Ответом мне, в какой-то степени, послужила… сама пища, выставленная на столы. Точнее, подсказкой к получению этого ответа: тут было мясо. Много мяса… земных животных. Спутать их с какими-то другими было проблематично: ведь, в половине случаев, они подавались зажаренными целиком или достаточно крупными частями, чтобы было возможно их опознать: жаренные поросята, жаренные быки, жаренные коровы, свиные головы, окорока, всякая мелкая птица… Причём, по птице можно было с уверенностью сказать, что это, Дзен его возьми, самые стандартные цыплята-бройлеры, которых можно легко встретить на ветринах-морозилках любого земного супермаркета!

Всё это буквально кричало о куда более плотной связи Асгарда с Мидгардом, чем было показано в фильмах КВМ. И, чем представлял себе эту связь я. Видимо, «Хранители Девяти Миров» одновременно являлись ещё и их «окучивателями»? Что, впрочем… логично.

Нидавеллир — кузница, Мидгард — житница, Ванахейм — мобилизационная база для сохранения численности армии, ведь Ваны в Асгардской армии точно имелись — об этом и в КВМ указания были, Йотунхейм… не знаю. Не хватает данных для анализа. То же самое и с Муспельхеймом и с Свартальфхеймом. И с ещё тремя мирами, которых я не помню, но они есть. Но почему-то зреет уверенность, что Асы каким-то образом «стригут» и их. Не тот Один персонаж, чтобы не иметь своего профита с целых миров, крышева… охрану которых он обеспечивает своим словом, авторитетом и военной силой. Как он там в нашей недавней беседе выразился: «…я уже отправил им предупреждение по поводу Мидгарда, и того, чей это огород»? Хм, очень… буквальная формулировка. Я бы даже сказал, предельно буквальная.

Пир в Чертогах Одина… это весело! Это даже круче, чем какой-нибудь Рок-фест! Музыка, жратва, выпивка, драки… Мне тут нравилось! Идеальное место для сброса стресса для кого-то вроде меня — крепкого и простого парня с простыми вкусами. А стресса у меня накопилось за прошедшие годы, в которые я не мог его толком скинуть ни на Арене, ни тем более в Битве Драконов, по независящим от меня обстоятельствам, предостаточно!

Как-то сами собой вспоминались кабаки Портленда, Бостона, Нью-Йорка после окончания Войны за Независимость… А после: Бангкока… Сингапура, Кучинга, Кота-Кинабалу, Пуэрто-Принсеса, Лаога, Гонконга, Цуаньчжоу, Тайбэя… Я ж пока до Окинавы добирался, через всё Южно-Китайское море, никуда не спешил, да и перманентно находился в «настроении питейном». Деньги были. Здоровья и сил — хоть отбавляй, забыться хочется…

Только здесь, в Асгарде, ещё и парни все, как на подбор, крепкие, здоровые, тренированные! Асы — не хлюпики, какие-нибудь. Я даже в морду умудрился качественно получить… и не один раз. Само собой, и сам с удовольствием люлей раздавал направо и налево. В общем, из компании не выделялся. И вскоре уже был своим «в доску» в их обществе.

Хм, тому же Старку или даже Стиву, здесь было бы… неприятно, если очень мягко сказать. Очень мягко. Да и Джеймс, пожалуй, ко двору не пришелся бы — он ведь малый вспыльчивый, чуть что, сразу когти в дело пускает. А вот мне — самое то, что доктор прописал. Самые по мне развлечения!

Я ведь, не смотря на все свои Дипломы, звания, пояса, регалии и годы монастыря, был, есть и остаюсь простым, как бревно, капралом Континентальной армии, с не более сложными потребностями, которым этот пир отвечал наилучшим образом…

* * *

У Асов отличное пойло. Мощное, жесткое, продирающее. Не уверен, что в нём у них вообще именно спирт, то есть, «це-два, аш-пять, о-аш», а не что-то, чему аналогов на Земле нет, не было и не могло быть, что-то их своё, местное, «маго-божественное», но, если бы это был именно он, то я бы ему градусов семьсот крепость присвоил. И да — я прекрасно понимаю, что такое «градусы», и что в растворе их больше ста быть не может. Даже выше девяноста девяти и сколько-то там ещё девяток (да и то, лишь в теории), иначе это уже не раствор, а твёрдое вещество, газ или расплав, но никак не раствор. Но, в том то и дело, что ощущалось ЭТО во рту, в пищеводе и даже ещё немного в желудке, как нечто, крепче обычного спирта, максимально возможной его в растворе концентрации, раз в семь. Хотя, тысячу процентов я бы ему всё равно не дал… тысяча — это многовато. При том, ЭТО лилось, имело приятный глазу цвет, яркий вкус и не отталкивающий запах.

И ЭТО меня почти взяло! Почти. Ну почти-почти-почти. Ну, самую капелечку ему не хватило, чтобы меня взять. У него почти получилось… И вот эта вот «капелечка» заставляла вливать в себя ещё и ещё в надежде, что: ну вот ещё один глоточек, ещё одну кружечку, ну ещё полбочечки и точно, наконец возьмёт… Я стану совсем пьяный, обо всём забывший, отпустивший любые тормоза, переставший анализировать разговоры, обстановку, происходящее, произошедшее, возможные последствия из этого происходящего и своих поступков.

Почти.

Но вот в том-то и дело, что между «почти да» и «да» — разница огромна, хоть их может разделять всего лишь какой-нибудь жалкий волосок. Меня не взяло. Но какого-то бородача, видимо, являвшегося местным непререкаемым авторитетом по выпивке, я в процессе перепил. Он сполз под стол, там и остался, а мне рукоплескали, за моё здоровье поднимали кружки, радостно и ободряюще орали, даже в воздух несколько раз подбросили. Что примечательно, даже не уронили при этом…

Меня не взяло. И набитая морда совершенно не помогла отвлечься. Поскольку, набитой она оставалась… секунду, наверное? Или даже секунды целой и то не было, какие-то её доли. В общем, кулак не успевал толком назад от моего лица оторваться, как лицо уже было совершенно целым. Только-то, что в крови слегка перепачканным. Так что чемодан с Тессерактом я не потерял… хоть в душе на это надеялся. Не рассчитывал, но надеялся. Можно было бы тогда с чистой совестью скинуть все проблемы на Одина: типа, у него на пиру потерялось, так пусть сам теперь и ищет и разбирается…

Но нет. Не потерялся чемодан. Никто его не тронул, не растоптал,