Ночь с лучшим другом - Любовь Попова

— Я так тебя подвезу, что ты кричать будешь, — улыбается он во все свои вставные, белые зубы и меня передергивает, но я стараюсь улыбаться в ответ.

— Прекрасно, я только переоденусь, — все-таки вырываюсь я и бегу к подсобке. Тут же закрываюсь на слабую щеколду и слышу.

— Поторопись, моя конфетка!

— Да! – только и выдыхаю я на панике и бросаюсь к телефону. Хорошо, что я с дуру не удалила номер Мирона. Он посоветует, он спасет. Пусть он не звонил и вообще словно пропал, но я уверена, он подскажет. Пока слушаю гудки, рассматриваю высокое окошко в комнатке.

Помещение ресторана находится в подвале и выйти отсюда можно только через две двери. Но в главном зале этот боров с носом, а от черной у меня нет ключей.

Телефон Мирона не отвечает. А потом он вовсе сбрасывает мой вызов. Ошалело смотрю в экран, пока сердце бьется где-то в горле и не верю, что он мог так поступить. Не мог!

А в дверь уже стук.

— Ты переоделась, моя рыбка? — снова лебезит хозяин, словно решил перепробовать на вкус все дебильные ласковые словечки. А мне что остается? Правильно… Выйти к его машине и бросится на утек. Но понимаю, что если я так сделаю, то не видеть мне зарплаты за отработанный месяц. Чаевые конечно хорошие были, но они все ушли на ремонт квартиры, куда мне путь закрыт. Может как то договорится, завтра прийти за деньгами, а потом исчезнуть?

Страх настолько застилает сознание, что тело становится деревянным, а слезы стремятся замочить рубашку. Но я их стираю…

— Иду, — отвечаю и быстро надеваю джинсы. Сверху еще штаны нашего повара. Это конечно не спасет, если он начнет приставать по-настоящему, но надо пробовать все.

В детдоме меня не трогали, но я видела, как бились за свою честь другие девочки. Похоже пришло мое время.

Еще раз набираю Мирона, пока дверь начинает дергаться и наконец слышу раздраженное…

— В чем дело?!

— Забери меня! — шиплю в трубку, прикрывая ее рукой. – Этот Рашид, он хочет подвезти меня… Ну, ты понимаешь…

— А какого хуя ты не ушла со всеми?! – орет он и я слышу что он где-то в многолюдном месте. Ему не до меня.

— Потому что мне нужны деньги! Я не хочу, как ты продавать себя…

— Ебанутая! Сейчас бесплатно будешь трахаться…

— Мирон! – в слезах кричу, а дверь уже выбивают, и я опускаю телефон, прижимаюсь к стене, смотрю на улыбку Рашида. И пока гул в ушах от ужаса нарастает, а ноги немеют, слышу мелькнуший эхом голос бывшего друга:

«Дави на глаза!»

— Ну что моя рыбка, ты закончила?

— Д-да, — нервно улыбаюсь, телефон в сумку и ее перед собой. – Можем ехать…

Он отходит в сторону, пропуская меня. Осознаю единственную утешающую мысль, что в своем ресторане он насиловать меня не будет, лучше в машине или на пустыре.

Так вот почему такая текучка кадров. Он просто никому зарплату не платит. Девчонку, что пришла на две недели раньше меня, уже никто не видел.

Господи, как страшно-то… И Мирон кинул. «Дави на глаза»… Ладно, попытаться все равно надо…

Лучше бы с Мироном первый раз переспала, наверняка он не такой мерзкий, как этот за спиной.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Садись, моя ласточка, — говорит Рашид кивая на свой Лексус. Большая машина, такая же как его самомнение о самом себе. И я вспоминаю свою же уловку в автобусе.

— Ой, — хватаюсь за живот. – Прихватило… Мне надо в туалет.

— Ну, давай быстрее, — гладит он меня по спине, и подталкивает обратно ко входу в ресторан, а я осознаю, что сама себя в ловушку загнала. Что делать-то?

Смотрю по сторонам, но на темной улице никого, а даже если бы кто-то и был, вряд ли они бы меня спасали.

– Я буду ждать тебя, полировать свой рычаг передач, — ржет он, а сглатываю ком слез. Дохожу, согнувшись до туалета и закрываюсь. Но что это мне даст? Передышку перед неизбежной схваткой?

Дверь в туалет начинает дергаться.

— Я еще не закончила! — ору, глотая слезы страха, но ему все равно…

— Хочешь я сам тебя подмою?

Он ржет, а мне блевать охота.

И от туалета, что моется раз в неделю. И от Рашида, что нетерпеливо дергает ручку двери.

И я хватаюсь за нее и тяну не себя. Я не должна дать ему войти. Просто, не должна. Я не могу заняться с ним сексом. Я умру после этого…

— Персик мой, открой, по хорошему тебя прошу…

— Живот болит! – кричу я, так и держа дверь.

— Открывай, дрянь малолетняя, не хочешь по-хорошему, по-плохому драть тебя буду!

Слово «малолетняя» запускает мысленный процесс, и я сразу достаю телефон. И начинаю усиленно вспоминать номер Алекса. Но он упорно не хочет возвращаться в голову. И зачем я его ударила? Что я этим доказала? А главное кому?

Да и толку звонить, неизвестно где он. А я одна.

Впрочем, ничего нового, я все время одна.

И сейчас мне придется справляться самой.

Можно уже открыть дверь и принять свою участь, побарахтаться в грязи, пытаясь спасти свою никому не нужную честь и умереть, пока это животное будет надо мной измываться.

И судя по нетерпеливому тону голоса, ему уже плевать, где он будет меня насиловать.

С ревом дергаю дверь от себя и вдруг слышу глухой удар. В сознание пробивается луч света, когда я вижу, как заваливается туша Рашида, что через некоторое время могла придавливать меня.

Но рядом стоял не Мирон.

Алекса здесь тоже быть не может.

И это даже не полиция.

Это были криминального вида, лысые близнецы. Они тут же отодвинули Рашида в сторону.

У меня возникает желание закрыться снова в туалете. Потому что против Рашида у меня были какие-то шансы.

А против двоих амбалов, вряд ли.

Один из них скалится и делает шаг ко мне, но второй его останавливает.

— Мирон просил не пугать ее.

— Мирон? — вскрикиваю я и разве что в ладоши бить не начинаю.