Бастион. Война уже началась - Сергей Зверев

Я собрала в кулак остатки воли и посмотрела на него с жалостью. Он не реагировал. Либо хорошо играл, либо по жизни был деревом.

– Я женщина, – сказала я. – Причем не очень старая. Если вы этого еще не заметили, то самое время. И оставить женщину без зеркала, скажу я вам – это так же глупо, как мыть руки перед работой.

– Хорошо, – человек помялся. – Вас будут водить в кабинку номер два. Там есть зеркало. Назовите год своего рождения.

– Шестьдесят пятый.

– Образование?

– Высшее. Филфак.

– Род занятий?

– Почемучка…

Тишина. Господи, что из меня лезет?

– Литераторша, – поправилась я.

– Журналистка?

– Писательница…

Молодой человек поднял голову. Постучал ручкой по столу.

– Поясните, пожалуйста.

– Книжки пишу, – призналась я.

Молодой человек уставился на меня с некоторым интересом. Причем созерцать мои туманные глаза ему, очевидно, наскучило: он пошел ниже. Внимательно обозрел торчащий из-под локтей бюстгальтер, проинспектировал впалый живот, трусики, устремился дальше, задержался на бедрах и окончательно затормозил лишь где-то в районе коленок. Чем-то они его заинтриговали. Прошло минуты две.

– Нравится? – не выдержала я.

Молодой человек убрал с меня глаза и что-то с нажимом подчеркнул в своих писульках.

– Перечислите опубликованные вами произведения. Назовите издательства, которые этим занимались.

– О боже, – сказал я. – Ну хорошо. «Диаманты и смарагды» – раз. «Нарисуй меня в черном» – два. «Последнее суаре» – три. «Любовь и палач» – четыре. Занималось этими глупостями исключительно издательство «Эвридика». Энск.

– Основное направление вашего творчества?

Невзирая на дикость обстановки, мне стало смешно.

– Отражение правды жизни, – приукрасила я. – Воспитание подрастающего поколения. Рояль в кустах…

Бюрократ старательно записал.

– Место жительства. Подробный адрес. Телефон.

– Энск. Улица Путевая, два, квартира 244. Телефон… – Я помялась, назвала. Но почему-то не свой, а который пришел в голову. Вредная я. И дура.

– Семейное положение?

– Разведена. По-японски – «бацуити».

– Это не надо. Дети.

– Сын, девять лет… – выдавила я, как пасту из иссякшего тюбика. И быстро добавила: – Но живет не со мной, с мужем. С бывшим…

Не могла же я соврать про сына. У них мой паспорт.

«Чиновник» продолжал писать. Слава богу, ручка на моем ответе не дрогнула.

– Место работы бывшего мужа.

– Монтажник-путеец Энской дистанции пути, – не моргнув глазом сморозила я.

– Почему вы расстались?

– А вот потому и расстались.

Ну ты и заливать, солнышко… – разозлилась я на саму себя. «Монтажник-путеец» – это вообще откуда?

«Чиновник» задумался. Возможно, он не обладал углубленными познаниями о прелестях редких профессий.

– А теперь, Дина Александровна, попробуйте сосредоточиться и внятно изложить причину, по которой вы оказались на правом берегу Аваша, а также – кто был вашим спутником.

Я уже была готова к этому вопросу. И в последующие четверть часа выложила все, что считала возможным. В принципе, я рассказала чистую правду, опустив по ходу лишь несколько незначительных деталей – вроде Ветрова, истинной профличины Гульки, своих подсознательных подозрений. А понимая, что эти детальки «незначительны» далеко не для каждого и при отсутствии определенных из них логическая увязка наших поступков (с точки зрения противной стороны) напоминает бред сивой кобылы, я сознательно гипертрофировала роль и значение некоего Сизикова Бориса Батьковича, то есть непосредственно Гульки, с которым познакомилась случайно в баре, за стаканом диетической колы, и пала жертвой его коварного обаяния. В моем озвучании он и стал истинным злодеем-перевертышем, выманившим меня из дому и доставившим в квадрат «Икс». А то, что он не альтруист, а преследует какие-то собственные интересы, недвусмысленно перпендикулярные моим, я и помыслить не могла! Помилуйте, как можно! Такая положительная фигура!.. А пошла я на это не без колебаний. Но в итоге, придя к убеждению, что своей подлой выходкой сковородку в аду Гулька заработал прочно, а мертвых с погоста не носят, я благополучно взвалила на него всех собак. Что из этого вышло, не знаю, но тон, думаю, выдержала верный. Собеседник слушал внимательно.

– Скажите, а что с ним случилось? – вопросила я. – Он спасся? Вы его захватили? Или… случилось несчастье и он погиб?

Молодой человек закрыл папочку, убрал ручку в нагрудный карман.

– Я не обязан вам это говорить, но он погиб, – глаза визави остались невозмутимы. – Он даже не долетел до воды, потому что выпал из машины и насадил голову на металлический штырь, торчащий из сваи. Вы огорчены?

– Немного… – Я отрывисто сглотнула.

Молодой человек поднялся, оправив брюки. В заключение его бездушный, сухой взгляд сконцентрировался на моей переносице.

– А вы знаете, что ни в вещах, ни… на теле вашего Бориса Батьковича Сизикова, кроме паспорта на имя Сумина Сергея Егоровича и автомобильных прав на то же имя, не обнаружилось никаких документов, указывающих на род его деятельности. Странно, не правда ли? Скажите прямо, он работает в органах?

– Не знаю, – пробормотала я. – Мне он представился независимым… коммерсантом, страдающим переизбытком личного времени.

– Логично, – кивнул чинуша. – Хотя и не совсем. Ну да ладно. Мы с вами еще поговорим.

Он направился к двери.

– Где я? – вырвалось у меня.

Он не услышал или сделал вид.

– Отпустите меня, я не сделала вам плохого… – взмолилась я.

Дверь, услышав мысленный «Сезам…», отворилась. Я думала, он обернется. Но он не обернулся. Он вышел в дверь и громко кашлянул. Истерика захлебнулась. Я почувствовала болезненную слабость.

Истины где-то рядом не было.

Вошел охранник, забрал аксессуары допроса и молча удалился. Слабость прогрессировала. Возникло ощущение, что надо мной кто-то намеренно измывается посредством телепатии. Тяжело переставляя ватные ноги, я дотащилась до кровати, свернулась калачиком. Тошнило. В голове плыли круги… Я легла на спину, расслабилась. Взирающий со стены солдат с автоматом лукаво подмигнул: мол, давай, подруга, отвлечемся… Ничего не понимаю. У меня было такое состояние, словно я объелась бледных поганок. Но я не ела! Мой желудок был пуст, как головы наших правителей. Ему и так хорошо. Он неприхотлив. Ведь правда же, Диночка, ты вовсе не голодна?..

Когда я вновь проснулась, спина охранника уже удалялась. Дверь лязгнула. На полу остался сверток в целлофановой обертке. Рядом – алюминиевый поднос с ложкой, чашкой и двумя тарелками, закрытыми кружочками из рифленой фольги. Разродились, кормильцы… Нет, правда, я нисколько не голодна. Разве так, из чисто любопытства… Чем кормят в этой «тишине»? Я сползла с кровати, подобралась к подносу. Сняла кружочки. От супа несло неплохими пряностями. От котлеты – котлетой. От чашки – дешевым бразильским кофе.