Волчара - Лина Филимонова

из нашего ресторана.

— Но…

— Я парень постоянный, — продолжаю я. — Если что-то начал — не бросаю. Иду до конца.

— Не понимаю, что ты имеешь в виду…

Все ты понимаешь, моя ушастая прелесть. Ну а то, что тебя явно накрыло ревностью… О, это просто бальзам на мое сердце.

Я беру Зайку за руку.

— Пойдем на крышу.

— Зачем? — отстраняется она.

— Поболтаем.

— Говори здесь.

Губы надула. Злится. А у меня на душе так тепло…

— Там романтика, — объясняю я. — Звезды, шампанское, все дела. Тебе же там, вроде, понравилось.

— На крыше классно. Но романтика мне сейчас ни к чему. Это была твоя девушка?

Все же решилась задать прямой вопрос. Молодец, Зайка. Так держать! Говори мне все прямо.

— Нет.

— А кто?

— Никто, — спокойно отвечаю я.

— Понятно, — цедит сквозь зубы Зайка.

— Ревнуешь?

— Я? Пф-ф-ф! — демонстративно фыркает она.

Неубедительно. Актриса из тебя не получится. Совсем не умеешь притворяться.

И мне это дико нравится…

— Поужинаем? — я продолжаю выдвигать предложения.

— Я не голодная.

— Потанцуем?

— Я танцую с девчонками. А тебя ждут.

Она указывает глазами куда-то за мою спину. Я оборачиваюсь — возле выхода точит Марина.

Зайка поворачивается ко мне спиной и уходит. Где-то на полпути разворачивается и посылает мне воздушный поцелуй. Легко, изящно и дерзко.

А бедра ее покачиваются так, что мой хвост превращается в маятник.

Марина, мля… Если бы не о на, мы бы с Яной сейчас зажигали на крыше! Или поехали ко мне. Или уединились в моем кабинете. Наверное…

Но Марина все обломала.

Зато я узнал, что Зайке не все равно!

* * *

— Что за дела? — наезжаю я на Марину.

— Вар… Я думала…

— Думать — это не твое! Иди работай!

— Ладно. Поняла. Я пойду.

— Стой.

Она с надеждой оборачивается. А я выдаю:

— На этом все.

— Ты имеешь в виду…

— Ты знаешь, что я имею в виду.

— Вар… — жалобно пищит она.

Я немного смягчаюсь.

— Все было супер. Ты классная. Но это конец. Если захочешь уволиться — дам прекрасные рекомендации. Слышал, Покровский открывает новый ресторан и набирает персонал.

— Выгоняешь меня?

— Предлагаю лучшую работу. Ты и замом его можешь стать. Опыта у тебя достаточно.

* * *

Я возвращаюсь на танцпол. Нахожу глазами Зайку.

Так… А это кто навострил к ней лыжи? Какой-то хер в стебной черной панамке и с цепью на шее. Весь такой на стиле — гламурный гопник.

Догадываюсь, что сейчас будет. Моя ушастая прелесть замутит с ним, чтобы позлить меня. А мне сейчас главное — сдержаться. Не надавать ему по щщам.

Так… Гопник отваливает несолоно хлебавши. Зайка его отшила!

А ведь она видит, что я на нее смотрю. Могла бы попытаться вызвать мою ревность. Но не стала…

Моя ты прелесть!

Не ведешь себя как глупая капризная принцесска.

Ага. Еще один танцор крутится рядом с ней. Зажигает он классно, с этим не поспоришь. Руки, ноги, голова — все в ритме, все в модных движениях. Зайка тоже не промах — крутит попкой и делает волны. Но, когда танцор пытается положить руку ей на бедро — она говорит ему что-то и он отваливает.

Вау.

Это знак. Зайка никого не хочет.

Она ждет меня.

Танцор из меня, прямо скажем, посредственный. Я вообще никогда не танцую в своем клубе. Ни разу за всю историю этого не делал.

И, если я сейчас пойду на танцпол, весь мой персонал офигеет. И, возможно, мой авторитет в их глазах будет посрамлен.

Плевать. Я все равно пойду.

Потому что там призывно машет попкой моя Зайка…

36

Яна

А чего я хотела?

Я же не думала, что Варлам будет сидеть и ждать меня. У него таких как я вагон и маленькая тележка. Он же в клубе работает. В службе охраны.

Огромный, мускулистый, горячий охранник… многие девчонки на такое ведутся. Ему, правда, по должности не положено флиртовать с посетительницами. Так он и не флиртует. Он их обыскивает! Как меня когда-то…

Интересно, эту брюнетку в облегающем платье он тоже обыскивал? Думаю об этом, и меня снова накрывает обжигающей волной. Прямо кипит все внутри! И хочется выплеснуть этот бешеный кипяток на Варлама. Наорать на него, а потом обязательно поцарапать и покусать.

Ах, как бы я хотела расцарапать его спину… И прокусить до крови эту вызывающе наглую верхнюю губу.

Но я не бросаюсь на него. Я иду танцевать.

— Что это за девка была? — спрашивает Юлька.

— Не знаю.

— А что он про нее сказал?

— Сказал, что это никто.

— Понятно…

— Что тебе понятно?

— Он ее отшил. Смотрит на тебя. Так что не грузись.

— А я и не гружусь.

Я танцую.

Так, как раньше не умела. Вроде бы, я должна смущаться под раздевающим взглядом Варлама. У меня всегда так бывает. Если замечаю, что меня кто-то разглядывает — теряюсь.

Даже когда Женя на меня смотрел в танце, я становилась какой-то деревянной…

К черту Женю! Пусть идет лесом.

Сравнивать Варлама с ним… Это как сравнивать орла и таракана.

Я смотрю на Варлама. Он смотрит на меня.

Ко мне то и дело подкатывают какие-то парни. Они по сравнению с ним тоже тараканы. Даже просто танцевать рядом не хочется.

А Варлам почему-то не танцует. Только сверлит меня взглядом. А у меня ощущение, что не взглядом… Внизу все полыхает. Я завожусь все сильнее. И мои движения становятся все более сексуальными. Чувствую это.

Я сейчас танцую для него. Для Волчары. Это соблазняющий танец.

Я никогда в жизни так себя не вела… Это что-то глубинное. Что-то животное…

Это страсть.

Я хочу его. И даже эта пышная брюнетка, с которой у него явно что-то было, меня сейчас не смущает.

Было и было. У меня тоже был Женя. Но сейчас меня интересует только Варлам.

И, мне кажется, он понимает это. Чувствует мое состояние.

Воллчара вступает на танцпол. Вид у него какой-то странный. Напряженный. Он бросает быстрый взгляд по сторонам — и вливается в музыку.

Двигает бедрами, переступает с ноги на ногу, ритмично дергает руками. Да… танцор из него так себе. Все эти парни, которые возле меня крутились, танцуют лучше.

Но Варламу не надо хорошо танцевать! Ему бы это не пошло.

Ему идет этот мощный, неторопливый и уверенный в себе стиль.

— Заказать тебе коктейль? — спрашивает он.

— Молочный, — отвечаю я.

И он ведет меня к барной стойке, где мы чокаемся одинаковыми молочными коктейлями. Забавно видеть, как этот здоровый мужик пьет детский