Коллекционер женщин - Марина Серова

Странная особа эта Настя Белова. Таинственная, непредсказуемая. На первый взгляд — невзрачная простушка, не заслуживающая того, чтобы на нее обращали внимание. Это и было моей ошибкой: просмотрела я девицу.

А она, пожалуй, умна. И… хорошая актриса. Не нравится мне эта ее затянувшаяся истерика. Что вы еще задумали, милая мадемуазель?

— Настя, я не уйду, не поговорив с вами, даже если мне придется остаться здесь на ночь.

Всхлипы внезапно прекратились.

— У меня негде лечь, — буркнула моль бледная, не отнимая ладоней от заплаканного лица.

— А кто сказал, что мы будем спать? Нам с вами — и в большей степени вам, сударыня, — предстоит пролить свет истины на многие темные стороны сего запутанного дела.

Ну, разошлась, частный детектив Иванова!

— Поэтому, дорогая девочка, в дальнейшем постарайтесь по возможности воздержаться от игры в оскорбленную невинность — и вообще, от какой бы то ни было игры. В ваших же интересах побыстрее выложить мне всю правду…

Впрочем, куда торопиться?

— …и я — на время — оставлю вас в покое. Ежели желаете, можете немного подождать: скоро прибудет наряд милиции в лице Дмитрия Дмитриевича Ковалева…

Да, кстати, где Миша с моим сотовым?

— …и мы начнем беседу в его присутствии.

Мадемуазель Белова покачала головой: нет. Ну, как хочешь, дело хозяйское. В официальной обстановке тебя еще успеют допросить…

— Настя, вопрос старый как мир… и такой же глупый: за что? За что вы убили мужа Маргариты Вадимовны?

Молчание.

Если у нее сейчас опять начнется истерика… я тоже зарыдаю. Из солидарности.

— Я его не убивала, — неожиданно громко и отчетливо произнесла моль.

Нормально: ответ тоже стар как мир.

В дверях комнаты появился мой возница.

— Миша, где вы пропадали?

— На кухне. Настя, у тебя чайник сгорел. Татьяна Александровна, до Димы я дозвонился — не сразу, правда, — он обещал подъехать часикам к семи-восьми, как освободится.

— Спасибо.

Шофер подошел к окну, присел на подоконник и принялся усердно рассматривать крышу соседней пятиэтажки, сделав вид, что ничего не слышит и что до нашего с «домохозяйкой» разговора ему дела нет.

— Так вы утверждаете: не убивали. Замечательно, — продолжала я. — А откуда, позвольте спросить, у вас канделябр?

Девица, видимо, решила, что вопрос риторический, и опять промолчала.

— Настя, — повторила я свой вопрос. — Как подсвечник Маргариты Вадимовны оказался в вашем доме?

Глас вопиющего в пустыне. Никакого ответа.

— Настя, а Настя…

Пока упрямство Беловой меня только забавляло. Позже будет раздражать.

— Миша, вы поможете Дим Димычу препроводить сию особу в здание с «небом в клеточку»?

— Говорю вам: я не убивала Виктора, — зло заявила моль.

— Это я уже слышала. Докажите.

— А доказывать — ваша обязанность.

Совсем обнаглела девица!

— Милая моя, в вашей квартире найдено орудие убийства… Принадлежит ли канделябр супруге «безвинно убиенного» Баргомистрова, легко проверить. И если это ее вещь… на подсвечнике кровь. Вы слишком умны, сударыня, чтобы не понимать, чем эта история может для вас закончиться. Я не пугаю — боже упаси! — только предупреждаю.

— Крови на нем нет, — твердо сказала Настя.

Недооценила я, оказывается, девочку. Крепкий орешек попался.

— Пусть так. Вы ее стерли. Белой скатертью.

— Цветной салфеткой.

Удивительное создание: девушку обвиняют в смертном грехе — убийстве, — а она еще пытается острить.

— Ну, салфеткой — так салфеткой. И куда вы ее дели?

— Выбросила.

— Салфетку, значит, выбросили, а канделябр оставили. Логично. И собирались всю жизнь продержать этот ценный предмет в шкафу, заставив кастрюльками разного калибра?

Девица презрительно пожала плечами: что, мол, возьмешь с глупой бабенки.

— Сначала хотела избавиться, потом жалко стало: вещь дорогая…

— И куда б вы с ней — дорогой-то этой вещью?

Блефуешь, радость моя. И вовсе не такая ты самоуверенная, какой желаешь казаться тетеньке детективше. Руки у нас дрожат… и щечки пылают… Бледной тебя сейчас, любезная молька, никак не назовешь.

— Настя, хотите грубую правду? Врете вы все!

…В памяти всплыли слова Голубкова: у женщины, убившей соседа несчастного алкоголика, должны быть семья и стабильный заработок. Работа у мадемуазель Беловой имеется, а вот семьи я что-то не заметила.

— Скажите, у вас есть родные?

— Нет!

Девочка моя, что ж ты так испугалась? Я, кажется, не спросила ничего особенного…

— Не надо ходить вокруг да около. Вы хотите «повесить» это убийство на меня и со спокойной совестью забыть обо всем? Не выйдет! Я не убивала.

Еще скажи, что не знаешь, как к тебе попал Ритин канделябр.

— Допустим. Тогда такой вопрос: знакомо вам имя Василия Семеновича Голубкова?

— Конечно, — уверенно ответила девушка.

Я облегченно вздохнула… А молька Настенька добавила:

— Вы назвали его в разговоре с Мишей.

Выкрутилась!

— Настя, не выйдет.

— Что — не выйдет? — невинным голоском поинтересовалась вредная девица.

— Ничего у вас не получится.

…Любопытная мысля вдруг забежала ко мне в голову: похоже, и мадемуазель Белова, и товарищ Голубков покрывают одну и ту же даму… которая живет себе припеваючи, а до страданий близких ей дела нет. Если эта версия справедлива, все становится на свои места…

Остается лишь выяснить, что эта за дама, как она связана с соседом Баргомистрова, состоит ли в родственных отношениях с девочкой Настей и — в конце-то концов! — чего ради ей понадобилось тюкнуть королевского зятя антикварным канделябром.

Абсурд!

Я откинулась на спинку кресла, закрыла глаза.

— Настя, можно мне закурить?

Девица мой вежливый вопрос проигнорировала.

Ну и пожалуйста. Как говорила «экономичка» в родном юридическом: «Молчание — знак чего-то». Все-таки закурю. Как говорится, «звиняйте, дамочка».

Затянулась. Попыталась расслабиться. Не получилось.

Жуть. Муть. Тоска дремучая. Устала я, господа. Разговоры, разговоры, разговоры — сплошная болтовня и никакого дела. Конца и края не видно этим безрезультатным, совершенно бессмысленным беседам.