Первая жена Иуды - Анна Данилова

– И кто же этот… ее любовник?

– Не знаю. Но мне сказали.

– Какой-нибудь студент? – спросила она осторожно.

– Почему ты так решила?

– Не знаю… Сорвалось с языка.

– Или ты все-таки что-то знаешь?

– У нее был… в прошлом году… студент.

– Нет, Саша, у нее солидный мужчина и очень богатый… Они перезваниваются чуть ли не в моем присутствии. Она при мне называет его своей подругой, и вообще, Саша, давай не будем… Мне это неприятно. Я не люблю Тамару, но, вероятно, в душе я собственник…

– Хорошо. Давай пообедаем. Как муж и жена. У меня есть борщ, плов.

– А у меня в машине арбуз и дыни… Надо срочно положить в холодильник… Саша, если бы ты только знала, как я рад, что сделал это…

Он посадил ее к себе на колени и прижал к себе.

– Если у нас родится ребенок, я, наверное, просто сойду с ума от счастья…

… Когда раздался звонок, они спали, прижавшись друг к другу, обнаженные, счастливые, под тонкой простыней. На полу на подносе подсыхали арбузные и дынные корки, ветер колыхал занавески – за окном собирался дождь, в воздухе пахло грозой, электричеством.

Георгий, не открывая глаз, обнял крепко Сашу и поцеловал в голое прохладное плечо.

– Это она… Пришла…

– А мы ей не откроем… – прошептала она.

– Она снесет дверь, выломает ее…

– Откуда она знает, что ты здесь?

– Не знаю… Хотя я же увез все свои вещи… Она не могла не увидеть…

– Ты ей говорил про нас?

– Я – нет, но всегда есть добрые люди, которые не станут молчать… Нас могли видеть вместе…

Звонок словно заклинило…

– Я понятия не имею, о чем таком вы говорите, – холодно произнес официант Дима и отпрянул от Риты. – И вообще, вы какие-то странные… У меня никогда еще не было никаких конфликтов с посетителями, можете спросить у нашего директора, но когда тебя хватают за руку и говорят на ухо такие странные и опасные вещи… о цианиде… Кофе! Ботанический сад!.. Поверьте мне, я действительно ничего не понимаю.

– Стойте спокойно и не торопитесь докладывать вашему патрону о том, что я вам сейчас говорю… Значит, так. У меня была сестра. Первого августа она должна была встретиться в вашем ресторане с каким-то человеком. После этой встречи она скончалась – ее тело нашли в кустах, возле ограды Ботанического сада. Экспертиза показала, что яд находился в кофе…

– Но она могла выпить этот кофе в каком-то другом месте! – воскликнул Дмитрий. – Почему именно здесь, у нас?

– Да потому, Дима, что, во-первых, я знаю, что встреча была назначена в ресторане «Коломба», во-вторых, у вас здесь идеальное место для убийства. Достаточно отвлечь человека просмотром обычного меню, чтобы суметь подсыпать в кофе яд… Или же заинтересовать клиента чем-то другим… Я понимаю ваше волнение, судя по всему, вы здесь на хорошем счету… Когда вы поняли, что ваша посетительница мертва, вы бросились к своему директору и сообщили ему о неприятности… Возможно, в это время в вашем заведении, в другом зале, проходил банкет, и появление милиции вызвало бы недовольство заказчиков этого банкета, да и вообще, кому хочется, чтобы в его ресторане произошло убийство… Репутация и все такое, это понятно… Но что делать мне? Убита моя сестра. Убита здесь, человеком, которого вы, Дима, наверняка видели и теперь делаете вид, что ничего не знаете и не помните… Помогите мне, опишите этого человека, и тогда я, возможно, оставлю вас в покое…

– Быть может, вам стоит поговорить на самом деле с моим директором? – ледяным тоном спросил Дмитрий, бледнея прямо на глазах. – Что же касается меня, то да, действительно, первого августа я работал, но никто у нас не умирал… Даже мертвецки не напивался. У нас хорошее заведение и публика приличная… Мне очень жаль, что ваша сестра погибла, но это произошло не здесь, вы явно что-то напутали… Быть может, существует другой ресторан или кафе с таким же названием!

– Хорошо, допустим, что я ошиблась. Это легко проверить. Сейчас я подойду к вашему бармену и покажу ему два снимка. Причем два разных снимка. А вы оставайтесь здесь и даже не поворачивайте головы в его сторону, чтобы нельзя было подать ему никаких знаков… Я сейчас отойду от нашего столика и направлюсь к нему, а вы, Дима, если только попытаетесь повернуть голову, мы с моим товарищем примем это как признание вашей вины…

– Интересно, что это за снимки такие… – официант криво усмехнулся.

– Я вам потом их покажу…

С этими словами Рита легко поднялась и направилась к бару. Вернулась оттуда через пару минут, лицо ее сияло. Она возвратилась на свое место и протянула Дмитрию две фотографии. На одной – рыжеволосая девушка с ослепительной улыбкой – Зося. На другой – групповой снимок (нарядно одетые женщины и мужчины за накрытым столом с жирно лоснящимися закусками, красные зрачки фотографирующихся)…

– И что он вам сказал? – спросил официант, кивая в сторону бармена, с невозмутимым видом протирающего бокалы мягким полотенцем.

– Правду. Дима, я понимаю, что в этой истории замешаны не только вы, поэтому вам не так легко принять решение и что-то рассказать нам. Именно по этой причине я и даю вам время: до восьми вечера. Если вы не позвоните мне до этого времени, то уже в девять в вашем ресторане будут и милиция, и люди из прокуратуры… Если же позвоните для того, чтобы рассказать мне что-то, я думаю, крайне для меня важное, быть может, мы обойдемся без официальщины… Поймите одно: мне надо найти убийцу моей сестры. Если вы поможете мне, я пойму, кто ее убил, и мне не понадобится обращаться в прокуратуру…

Рита достала ручку и написала на салфетке номер своего телефона.

– Я буду ждать. И, поверьте, это в ваших же интересах… Паша, пойдем отсюда… Что-то здесь запах нехороший, как в морге…

Павел, наблюдавший всю эту сцену молча, с недоумением кивнул головой, с готовностью поднялся, и они вышли из ресторана.

В машине он не выдержал:

– Рита, я ничего не понял… Как могли вы так отчаянно блефовать? Это что, ваш метод? Вы рисковали страшным образом! Вы извините меня, но официант был совершенно прав, когда говорил, что кофе ваша Зося могла выпить где угодно… Почему вы так уверены, что именно в этом ресторане?

– Во-первых, интуиция, во-вторых, я же получила сообщение от Марка, разве вы не слышали?

– Слышал, но не уверен, что там черным по белому было написано: Зосю отравили в ресторане «Коломба».

– Правильно. В сообщении вообще речь не о Зосе, а о почерке. Марк написал мне, что почерк принадлежит другому человеку. Что есть расписание московского поезда, и написано Зосиной рукой, это проверено точно, поскольку в квартире Рындиных имеется домовая книга, то есть книга расходов, которую вела Зося, и ничего не стоило сравнить почерк в книге и на страницах блокнота… А вот остатки другого блокнота, где написано название ресторана «Коломба», – это уже совершенно другая история… И почерк принадлежит другому человеку. Марк весьма своевременно прислал мне это сообщение. Если бы не это, вряд ли я так расхрабрилась бы и набросилась на бедняжку официанта…