Квартира в Париже - Люси Фоли

Все внезапно выплеснулось из меня, все мои секреты, эта грязь, которую я никогда никому не рассказывал. А Бен просто сидел и слушал в темноте кафе.

– Черт возьми, – проговорил он с широкими зрачками. – Это реально хреново. – Я это отчетливо помню.

– И никому больше об этом не рассказывал, – попросил я. – Не говори остальным, ладно?

– Конечно, приятель, – заверил Бен.

А потом нас вставило. Подначивали друг друга. Вот тогда-то все и произошло по-настоящему. Мы смотрели друг на друга и просто хихикали, хотя и не знали почему.

– Мы не так уж много видели в городе, – сообщаю я Джесс теперь. – Так что вряд ли я тяну на эксперта. Если тебе нужно хорошее кафе с травкой, то я могу тебе подсказать.

Если бы только та ночь на этом закончилась. Без того, что было дальше. Без темноты. Черная вода канала.

ДЖЕСС

– Подожди, – говорю я, – ты сказал, что вы с Беном не виделись больше десяти лет, так когда же вы вновь встретились?

– Недавно.

– И это же было после той поездки, правильно?

– Да. С тех пор я его не видел.

Я немного подождала, пока он продолжит свой рассказ. Тишина.

– Я должна спросить, – говорю я, – что, черт возьми, произошло в Амстердаме? – Я пытаюсь свести все к шуткам. Но кажется, там случилось нечто важное. То, как изменился его голос, когда он заговорил об этом.

На секунду лицо Ника превращается в маску. Тогда он будто вспоминает, что нужно улыбаться.

– Ха. Да ничего, мальчики – это мальчики. Сама знаешь.

Внезапно на нас обрушивается порыв ледяного ветра, срывая листья с деревьев и подбрасывая их в воздух.

– Боже! – говорю я, обхватывая себя руками.

– Ты дрожишь, – замечает Ник. – Наверное, продрогла.

– Ну да – на самом деле, эта куртка не предназначена для холода.

Но это лучшее, что можно было откопать в «Примарке». Хотя я сильно сомневаюсь, что Ник знает о «Примарке»[52].

Он тянется к моим волосам.

– Извини! – говорит он. – Я не хотел тебя напугать. У тебя в волосах застрял лист. Сейчас я его достану.

– Там, наверное, чего только нет, – отвечаю я, пытаясь обратить все в шутку. – Еда, окурки, все на свете. – Я ощущаю тепло его дыхания на своем лице, его пальцы в моих волосах, когда он распутывает лист.

– Вот… – Он вытаскивает и показывает его мне: это сухой коричневый лист плюща. Его лицо так близко. На секунду мне кажется, что он меня поцелует. Столько лет меня никто не целовал. Я чувствую запах его туалетной воды, а под ним – теплый аромат кожи. И ловлю себя на том, что позволяю свои губам слегка приоткрыться.

Внезапно мы снова погружаемся во тьму.

– Черт, – ругается Ник. – Это из-за сенсорных датчиков – мы стояли неподвижно. – Он машет рукой, и они снова включаются. Но то, что происходило между нами, полностью разрушилось. Я моргаю, чтобы избавиться от световых пятен в глазах. О чем, черт возьми, я думала? Я пытаюсь найти своего пропавшего брата. У меня нет времени на такое.

Он отходит от меня.

– Хорошо, – говорит он, не в силах встретиться со мной взглядом. – Может, спустимся обратно?

– Эй, – окликаю я его, когда мы идем обратно в квартиру. – Мне нужно в ванную. – Мне необходимо взять себя в руки.

– Показать тебе дорогу? – спрашивает Ник. Хоть он и отнекивается, но явно нередко бывал в этой квартире.

– Нет, сама найду, – говорю я. – Спасибо.

Он возвращается к остальным, а я бреду по тускло освещенному коридору. Под ногами толстый ковер. Стены увешаны живописью. Я иду и на ходу открываю двери: не знаю точно, что ищу, но знаю: я должна отыскать что-то, что расскажет мне об этих людях, о том, какое отношение Бен имел к каждому из них.

Я нахожу две спальни: одна очень мужская и немного безликая, как номер в шикарном бизнес-отеле, другая более женская. Похоже, что Софи и Жак Менье спят в разных комнатах. Любопытно, хотя, может, это и неудивительно. Рядом со спальней Софи находится платяной шкаф размером с комнату, с рядами туфель на высоких каблуках и сапог умеренных оттенков черного, коричневого и бежевого, вешалками с платьями и шелковыми рубашками, дорогими свитерами с тканевыми вставками. В одном углу стоит богато украшенный туалетный столик с тонким антикварным креслом и большим зеркалом. Я думала, что только у семейки Кардашьян и людей из кино есть такие изыски.

Ванная комната огромная, с большой римской ванной, отделанной мрамором, раковиной для него и для нее. Следующая дверь ведет в туалет: если вы богаты, то, на мой взгляд, вы не писаете там же, где купаетесь в ароматических маслах. Я быстро роюсь в шкафчиках, но не нахожу ничего, кроме нескольких дорогих упаковок мыла под названием «Санта-Мария-Новелла». Кладу в карман пару кусочков.

Комната напротив туалета, похоже, является чем-то вроде кабинета. В центре стоит огромный антикварный письменный стол с обитой бордовой кожей столешницей. Напротив него висит большая черно-белая фотография обнаженной женщины. Какое-то мгновение я смотрю на это, ошеломленная. Кажется довольно странным, что такая вещь висит в кабинете, не очень подходит для работы, но если работать из дома, то можно делать все что хочется.

Я проверяю ящики письменного стола. Они были заперты, но взломать такие замки для меня не проблема. В одном из ящиков листы бумаги. Похоже, не хватает первого листа, потому что остальные пронумерованы «2» и «3» соответственно. Похоже, что-то вроде прайс-листа. Нет: отчетность. Тут до меня доходит, вина: я вижу «винтаж» и «премьер крю». Количество купленных ящиков – я замечаю, что их никогда не бывает больше четырех. Напротив каждого вина проставлена цена. Господи. Некоторые из них, похоже, обходятся в тысячи евро. А затем напротив каждой из записей что-то похожее на имя человека. Кто тратит столько денег на вино?

Я шарю в глубине ящика и нащупываю что-то маленькое, на ощупь напоминает кожу. Это паспорт. Судя по всему, довольно старый. Светлее, чем мой бордовый паспорт. На лицевой стороне у него золотой круговой рисунок и несколько иностранных букв. Может быть, это русский паспорт? Он выглядит устаревшим. Я открываю его, а там черно-белая фотография молодой женщины. У меня такое же чувство, когда я смотрела на тот портрет над камином. Откуда-то я ее знаю… хотя и не могу припомнить откуда. Ее полные щеки и губы, длинные вьющиеся волосы, выщипанные тонким полумесяцем брови. Внезапно меня осеняет. Это Софи Менье, только на тридцать лет моложе. Я снова смотрю на обложку. Так что она, на самом деле, русская или откуда-то оттуда, а не француженка. Очень странно.

Я задвинула ящик. В этот момент что-то с глухим стуком падает со стола на пол. Вот черт. Я быстро поднимаю предмет: слава богу, не разбилась. Фотография в серебряной рамке. Роскошная, статусная. Почему я не приметила ее раньше: должно быть, была слишком сосредоточена на ящиках. На фото несколько людей. Сначала я узнаю одного человека. Жака Менье, мужа Софи: он – мужчина с картины. А рядом с ним Софи Менье, где-то между ее нынешним возрастом и фотографией на паспорте, с подобием улыбки, которая больше походит на холодную гримасу. И трое детей. Я хмурюсь, вглядываясь в их лица, затем наклоняю фотографию к себе, пытаюсь поднести ее к свету. Два подростка – мальчика – и маленькая девочка.