Наш последний эшелон - Роман Сенчин

– Поехали, Арбузик, за все хорошее!

Сидим в кочегарке. Здесь непривычно сухо и жарко. Огонь поедает потихоньку дрова, напитанные влагой, по трубам с медленным бульканьем циркулирует вода.

Кочегарка – довольно уютное место. Есть удобные сиденья, лежанка за печами, потемневшие от копоти картинки из журналов по стенам. Но главный признак уюта – здесь можно как следует согреться, просохнуть.

Развалились на тракторных сидушках, между нами – столик с коротко спиленными ножками. На столике маленький флакон «Флорены», пластиковая бутылка с запивкой, кусок хлеба, порезанная на дольки головка лука.

– Дава-ай! – выдыхает Арбуз и круто и резко запрокидывает назад голову, чтобы одеколон скорей проскочил в глотку.

Я с завистью смотрю, как он отдыхивается, жадно запивает, дергается и сокращается.

– Пробрало? – И плескаю себе в специально предназначенную для адика кружку.

Так же, как и Арбуз, глубоко выдохнув, вливаю в себя жгучую тяжелую жидкость. Широко глотаю, раскаленный комок катится по пищеводу, обжигая и оживляя меня. Язык моментом деревенеет, дыхание сперло, тело сотрясает выбитый изнутри одеколоном озноб.

Тянусь к бутылке с водой, делаю несколько глотков, вытираю слезы.

– Ништя-ак…

– Да-а! Спасибо Лысону, подогрел.

– Оставил напоследок подарочек…

Арбуз поднимается, достает откуда-то из сплетения труб аккуратно свернутую цигарку. Закуривает.

– Скоро, Арбузик, и тебя проводим.

– Хорошо бы, – бесцветно отвечает он, словно по-настоящему и не верит.

Раскуриваем цигарку. Выпиваем еще по чуть-чуть. Во флаконе теперь на донышке.

– Маловато.

– Ничего, скоро бухать будем так, что… За все два года, блин! – обещаю я. – Я к тебе обязоном приеду. У вас в Вишере кабаки есть?

– Е-есть… Там все есть.

Жуем хлеб с луком. Когда-то терпеть не мог этот лук, даже вид его вызывал тошноту, а теперь вот – жру без всяких. Радуюсь еще, что хоть лук нашелся.

– У меня мечта была, – тихим, доверительным голосом произносит Арбуз, – хотелось домой в девятнадцать вернуться. День рождения седьмого декабря… Вполне же могло получиться?

– М-да… Что делать… Как уж карта легла.

– А теперь, – не слыша меня продолжает он, – боюсь. Вдруг Новый год здесь придется встречать.

– Брось хрень молоть! Уволят.

– А вдруг что случится? – Арбуз смотрит на меня большими, девичьими глазами, взгляд его просящий, будто от меня что-то зависит. – Усиленную охрану введут или еще что придумают…

– С чего ее введут-то?! Кончай ныть. Давай лучше, – протягиваю ему кружку. – Уйдем, все будет нормально. Вздрогни!

– Сейчас…

Арбуз вскакивает с сидушки, суетливо подбрасывает в печи крупнонаколотые еловые поленья; из топок валит дым вперемешку с паром.

* * *

Соединенное с усталостью опьянение разваливает тело, гнет и крутит его. Ноги не идут, заплетаются, голова клонится, словно неподъемная гиря. Каждую секунду я ожидаю, что свалюсь, цепляюсь за ломкие ветви хилых березок, за окружающие плац стенды с марширующими бравыми солдатиками, акробатически задирающими ноги чуть ли не на уровень лба.

– М-макар! – громко рыкнул, останавливаясь у крыльца, ухватившись за перила. – Эй, часовой, твою мать!..

Появился Макар, вытянулся передо мной.

– А?

– Х-ху на! Слушай сюда, мужчинка. Слушаешь, нет?

– Так точно.

– Ты, – ткнул ему пальцем под дых, – ты еще охренеешь. Ты так охренеешь, бля!.. Все только начинается, для тебя. В курса́х? – Я понимаю, что порю ерунду, не нужную и противную самому себе, но остановиться не могу, продолжаю, тормоша Макара: – Дни считай, чувачок. Считай дни! И ты потом врубишься… Сколько отмотал? А?

– Скоро семь месяцев будет.

– А дней, дней?

– Не знаю…

Я размахнулся, хрястнул себя по грудине, гордо отчеканил:

– Семьсот сорок девять! Слабо́? Тебе слабо, чувак?

– Так точно.

– Так-то… Вот пришел бы «ЗИЛ» за Лысоном, мы бы его не смогли толкнуть. Понимаешь? – Я вдруг почувствовал, что вот-вот заплачу. – Да. Не смогли бы, в курсах… Мда-а… – Встряхиваюсь и слегка трезвею. – Ладно, Макар, иди в будку вон, там посуше… Простывать нам нельзя!

* * *

Сон, какие-то разноцветные блики…

И опять этот отвратительный полушепот Терентия:

– Ромыч! Ромыч, слышишь, вставай!

– Чего?

– В наряд тебе…

– Какой наряд? Сколько времени?

– По «системе».

– Ты щас в морду схлопочешь, долбон! – просыпаюсь я. – Совсем охренел! У меня две колонки сегодня! Ну, я встану, я т-тебе, гамадрил!..

Он что-то замямлил, и я снова стал засыпать.

– Там, это… Пикшеев ждет… Наряд готов… Ну вставай, Ромыч! – И Терентий боязливо тряхнул меня за плечо.

– Да ённый рот! – взрываюсь. – Иди в жопу, дебилина!

– Пикша приказал. У Салыча что-то – подняться не может.

– Я тоже, блядь, не могу.

Сон развеялся окончательно, захотелось пить. Садясь на кровати, я уже спокойней спросил:

– Что с этим Салычем?

– Сэн, действительно хреново мне, – застонал сам Салыч со своей койки. – Совсем хреново…

Замечаю, что горит дежурная лампочка.

– Блин, хоть свет дали, – бормочу обидчиво. – И на том спасибо.

– Со вчерашнего знобило, а теперь… горю весь… Какие-то пузырьки по коже, лопаются…

Вошел в кубрик Пикшеев.

– Давай-давай, Сенчин, после доспишь.

– Да уж… – Натягиваю отсыревшую вонючую одежонку. – На какой фланг хоть?

– Правый.

– Н-да…

Это еще более-менее. Левый фланг на три километра длиннее, и постоянные сопки – подъемы, спуски, болото в одном месте такое – идешь по наложенным бревнам, как циркач под куполом… Правый же терпимо… Хотя, блин, четырнадцать камушков туда-обратно – тоже не халява.

– И колонку потом тянуть?

Пикшеев кивает утвердительно.

– А не боитесь, что сдохну так? И дембеля своего не увижу…

– А что делать? – раздражается лейтеха. – Некому больше. У Сальникова ветрянка, похоже… Уже сообщили, с первой попуткой – в госпиталь. Кстати, Сальников, – Пикша подошел к его кровати и прикрылся ладонью, – переберись в другой кубрик. Это болезнь, м-м, заразная… Понимаешь меня?