Вкус серебра - Хелен Скотт

Поверхность зеркала растянулась, выпячиваясь в комнату, словно мыльный пузырь перед тем, как лопнуть. Низкий стон, похожий на треск натянутого льда, прошёл по половицам.

Но зеркало выдержало. Едва.

Твоя кровь помнит. Серебро в твоих венах поёт моё имя. Клятву нельзя вернуть обратно, Ауреа.

Теперь мои перчатки горели — по-настоящему горели холодным огнём, который не сжигал. Серебряная нить светилась, как расплавленный металл, и всё же ткань оставалась целой. Боль и удовольствие переплелись так, что я уже не могла их различить.

— Что ты такое?

Я — то, что осталось. Я — то, что ждёт. Я —

Глаза змея вспыхнули ярче, созвездия в их глубине завертелись.

Я — твоё, как ты — моя. Как мы поклялись под звёздами, что больше не светят.

Тоска в этих словах что-то во мне сломала. Не страх — он остался, острый и ясный. Но моя уверенность в том, что всё это неправильно, треснула, как лёд под весенним солнцем.

Я сделала шаг назад. Потом ещё один. Сражаясь с каждым инстинктом, который кричал приблизиться, коснуться, вспомнить.

— Мисс Ауреа! — голос Вальтьера прорвался сквозь туман в голове. — Ваши глаза —

Я резко развернулась к двери, серебряные лепестки посыпались с волос. Сапоги заскользили по смеси пролитого эликсира и невозможного снега. За моей спиной присутствие змея давило на сознание — тяжесть, не имеющая ничего общего с физическим миром.

От себя не убежишь вечно.

Я рванула дверь кабинета и, спотыкаясь, вывалилась в коридор. Та самая служанка стояла, вжавшись в стену, бледная, как пергамент, и смотрела на что-то за моей спиной. Нет — просто смотрела на меня.

Закрытые зеркала вдоль коридора задрожали под чёрными покрывалами. Ткань шевелилась, будто нечто под ней проверяло преграды, ища выход. В воздухе стоял низкий гул — почти за пределами слуха, резонанс и мелодия, от которой ныли зубы.

Я побежала.

Через прихожую, где огонь в камине угас до углей. Мимо картин, чьи глаза будто следили за моим движением. Вон из массивной дубовой двери, распахнутой навстречу метели — словно сам дом хотел, чтобы я ушла.

Холод ударил физически. Настоящий, резкий и благословенно обычный. Он обжёг щёки — боль, которую я могла понять. Я спотыкалась на дорожке, дыхание вырывалось судорожными глотками, которые ветер тут же крал.

У ворот я обернулась.

Каждое окно особняка пылало серебряным светом, словно за стеклом поселились звёзды. Свет пульсировал в ритме моего сердца — или, может быть, моё сердце подстроилось под его такт. Даже отсюда я чувствовала внимание змея, тяжесть между лопатками.

Движение привлекло взгляд — моё собственное отражение в обледеневшем оконном столбе у ворот. На одно мгновение, прежде чем я успела отвернуться, я увидела свои глаза.

Они горели серебром — ярким, как чешуя существа, ярким, как нить в моих перчатках. Затем я моргнула — и они снова стали серыми. Обычными серыми, разве что с едва заметным оттенком фиолетового.

Но я знала, что видела.

Я отвернулась от поместья и бросилась в белые объятия метели, серебряные лепестки всё ещё таяли на коже, оставляя следы света, которые снег не мог до конца стереть.

Позади, через занесённый снегом двор, я ощущала его взгляд. Тяжесть, превосходящую стекло и расстояние. Оно наблюдало. Ждало. Помнило за нас обоих.

Глава 3. Ауреа

Воспоминание ударило, как ледяная вода по венам.

Семь зим мне было, может, восемь. Окна лавки сияли под моей тряпкой; с каждым движением открывался всё более ясный мир за стеклом. Я нажимала сильнее, заставляя стекло петь. Дневное солнце легло на поверхность под нужным углом — и вот, моё собственное лицо смотрит в ответ, яснее, чем любое озеро или отполированный котёл когда-либо показывали.

Мои косы висели криво. Я подняла руку поправить левую, наблюдая, как отражение точно повторяет движение. Другая я двигалась, когда двигалась я, улыбалась, когда улыбалась я. Я прижала нос к стеклу, пока дыхание не затуманило его, затем нарисовала спираль на запотевшей поверхности. Палец отражения вывел тот же узор с другой стороны.

— Отойди оттуда.

Голос Мелоры прорезал тихую лавку, как нож. Пальцы вонзились в моё плечо, отдёрнув меня так резко, что тряпка выпала из руки и шлёпнулась на пол.

— Я просто —

— Я знаю, что ты делала. — Лицо Мелоры было бледным, как старый пергамент, губы — тонкой линией. Она оттащила меня за спину, заслоняя окно собой. — Сколько раз я говорила тебе не задерживаться у отражений?

Моя нижняя губа задрожала.

— Все остальные смотрят на себя. У жены пекаря есть ручное зеркало. Вчера она показала, какие у меня красивые глаза.

— Жена пекаря — дура. — Руки Мелоры дрожали, когда она задёргивала занавески, погружая лавку в тень. — И ей вовсе не следует показывать тебе ничего.

— Но почему? — Я снова потянулась к косе, наматывая её на палец. — Что плохого в том, чтобы видеть себя?

Мелора опустилась на колени, оказавшись на уровне моих глаз. Морщины вокруг её рта углубились, от неё пахло горькими травами и старым дымом.

— Они помнят то, что мы выбираем забыть, дитя. Зеркала показывают не только то, что есть. Они показывают то, что было. То, что могло бы быть. То, чему никогда не следовало бы быть.

— Я не понимаю.

— И хорошо. — Мелора поднялась, теперь двигаясь по лавке целеустремлённо. Она набрасывала старые занавески и скатерти на оставшиеся открытые поверхности — медный котёл, стеклянные флаконы, даже таз с водой. — Понимание — первый шаг к опасности.

Я пошла следом, босые ступни беззвучно ступали по истёртому деревянному полу.

— Но я хочу помнить всё. Каждую историю, которую ты мне рассказываешь, каждую траву, о которой учишь, каждую —

— Тогда ты глупа. — Слова прозвучали резко, и плечи Мелоры напряглись. Она повернулась, и выражение её лица смягчилось — совсем чуть-чуть. — Некоторые вещи лучше оставить похороненными, малышка. Некоторые двери, однажды открытые, проглатывают и ключ, и хранителя.

— Двери? — Я оглядела лавку. — Но мы говорим о зеркалах.

Смех Мелоры был лишён всякого веселья.

— В конце концов, это одно и то же.

Она подошла к рабочему столу, вытаскивая вещи из ящиков дрожащими пальцами. Серебряная нить. Мягкая серая шерсть. Иглы, не ловящие света.

— Зеркала — это двери, дитя. И по ту сторону что-то ждёт. Что-то, что зовёт определённых людей. Людей, которым не следует отвечать.

— Я из этих людей?

Вопрос повис в воздухе, как дым благовоний. Руки Мелоры замерли над работой. Когда она наконец заговорила, голос её был тяжёлым.

— Да.

У меня сжалась грудь.

— Я сделала что-то плохое?

— Нет, дитя.