Капкан на охотника - Оксана Семык

Вот и пять часов вечера. Хорошо бы выпросить у начальницы на завтрашний день отгул. Мне нужно время всё обдумать. Так ведь из вредности не даст. Ну ладно. Завтра уже пятница. Потом всё равно выходные, а там и праздники не за горами, — так что у меня все равно получится небольшой отпуск, который мне сейчас просто необходим.

Выйдя из офиса, заворачиваю в универсам поднабрать ещё немного консервов: кто знает, сколько мне ещё надо будет жить на осадном положении?

Чувствуя, что мне не помешало бы какое-нибудь оружие для самообороны, и понимая, что пистолет мне всё равно здесь никто не продаст, заглядываю в отдел «Инструменты».

У меня глаза разбегаются при виде всяких тяжёлых и острых штук, которыми вполне можно отбиться от маньяка. Останавливаюсь на довольно увесистом молотке с деревянной ручкой.

Продавец, молодой парень, с удивлением смотрит, как плотоядно я ухмыляюсь, проверяя, удобно ли молоток лежит в моей руке, и не очень ли тяжело мне им замахиваться.

— Беру, — произношу я, и парень на всякий случай опасливо отодвигается от меня.

Дома я вынимаю из сумки продукты, убираю их в холодильник, затем достаю молоток и, подумав, кладу его на журнальный столик возле дивана — пусть будет под рукой на всякий случай.

Только сейчас я осознаю, что Годзилла вновь не вышла меня встречать. Неужели опять что-то разбила?

Как и в прошлый раз, я обнаруживаю кошку, забившейся глубоко под кресло. Внимательно осматриваю комнату, но не нахожу никаких осколков и других свидетельств хулиганства животного.

Внезапно я замечаю, что верхний ящик моего письменного стола приоткрыт. Но я же хорошо помню, что до конца задвигала его вчера!

Я бросаюсь к ящику. Чего-то здесь не хватает.

Точно! Исчезли письма Вениамина к Агате! Я же вкладывала их в дневник, они еще выглядывали из тетради.

Дневник на месте, писем Вениамина к Агате нет, как и фотки из журнала «Вязание» с датой назначенного Берсеньевой свидания.

В дневнике, как закладка, лежит карандаш. Я его там не оставляла, я точно помню!

Открываю тетрадь. Она заложена на странице с последней записью. Прямо под моими строками, наискосок через всё оставшееся свободным пространство страницы, печатными буквами написано: «Завтра».

Одно только слово, но оно производит на меня впечатление не меньшее, чем «чёрная метка» на пирата.

Я хотела знать, когда убийца нанесёт удар? Пожалуйста.

Он опять верен себе. Он предупреждает заранее.

И опять это слово «завтра», как у всех остальных жертв. Но, в отличие от них, я точно знаю, что оно означает.

Завтра меня придут убивать.

Значит, сегодня он был здесь. Он отпирал и запирал мои двери. Какими ключами? Когда успел снять копии?

Да какая мне теперь разница?

Он был здесь. Он трогал мои вещи. Он читал мой дневник. Он прикидывал, как лучше меня убить. Возможно, он выбирал, чем завтра меня задушит: ведь, судя по криминальной хронике, он никогда не приносил орудие убийства с собой.

Интересно, какой из предметов, окружающих меня, оборвёт завтра мою жизнь? Шнур от телефона? Кухонное полотенце? Всё равно не угадаю.

Сердце моё бешено колотится. Время сжимается для меня в тугую пружину.

Один день.

У меня в запасе всего один день, чтобы вступить в схватку с убийцей и выйти из неё победительницей. Мне нужен новый план действий. Но голова отказывается соображать, парализованная страхом.

Трясущимися руками я набираю Пашкин номер. Он сам подходит к телефону:

— Да.

Какой безмятежный у него голос! Дорого бы я сейчас дала за такое же олимпийское спокойствие в своей душе.

— Паша, это я. Случилось что-то ужасное! Точнее, ещё не случилось, но обязательно случится! Ты можешь ко мне приехать?

— Что, прямо сейчас?

— Да.

— Мы же договорились на восемь? Я еще в редакции.

У меня начинается истерика. Услышав мои завывания и всхлипы, Пашка, очевидно, понимает, что всё очень серьёзно и коротко произносит:

— Жди. Сейчас буду.

Через полчаса я рыдаю на Пашкином плече:

— Он приходил сюда. И не один раз. Как же я не поняла по поведению Годзиллы, что в доме побывал кто-то чужой! Это он разбил тогда вазу. Я уверена. Он читал мой дневник: вот откуда он знал о моих планах и постоянно опережал меня на шаг. Паша, он обещал убить меня завтра! Завтра пятница. Агата была убита в пятницу вечером, и Лариса, и другие женщины. Я проверила по своим записям. Он всегда убивал по пятницам. Он не шутит. Это действительно случится завтра. Паша, я боюсь. Я не справлюсь с ним одна. Помоги мне!

— Ну что за варварские методы? А милиция для чего?

— Да кто меня там будет слушать? Какие доказательства того, что мне угрожает убийца, у меня есть? Письма в компьютере и одно слово в дневнике. Это всё я могла написать и сама, чтобы привлечь к себе внимание. Может, я ненормальная, истеричка?

— Ну, я-то знаю, что ты не истеричка.

— Это ты знаешь, а они? Пока они будут определять степень моей «нормальности», меня уже давно задушит маньяк. Нет, Паш, мы с тобой сами должны действовать. Спасение утопающих — дело рук самих утопающих, помнишь? Так вот, это тот самый случай.

— И как ты собираешься задерживать своего убийцу? Голыми руками?

Я гордо демонстрирую молоток.

— Мы его разок по кумполу отоварим — и дело в шляпе.

— Ты что! — машет руками Пашка. — А если он возьмёт и помрёт прямо тут? Ты как будешь потом доказывать, что это не ты маньяк-психопат, и что это не ты его сюда затащила, чтобы в своей квартире его тихо убить? Или ты потом будешь расчленять его труп в своей ванне и потихоньку вывозить за город?

— Господи, Пашка, ну ты и страсти рассказываешь. Никто его расчленять не собирается. Мы его легонько стукнем, а потом крепко свяжем и сдадим милиции.

— А там его развяжут, а тебя посадят за хулиганство и нанесение телесных повреждений уважаемому гражданину. Где ты возьмёшь доказательную базу? Мне что, подождать, пока он тебя задушит, а потом уже его стукнуть и милиционерам сдать? Нет, Танюшка, ты как хочешь, а мне вся эта затея не нравится.

— Хорошо, Паша, — замогильным голосом говорю я. — Спасибо тебе за то, что ты сегодня ко мне приехал, за сочувствие. Ты всегда был мне хорошим другом, поэтому я, пользуясь возможностью, заранее приглашаю тебя через несколько дней на свои похороны.

Пашка не выдерживает.

— Нет, ну я так не могу уйти. Что ты со мной делаешь? Ведь понимаю же, что впрягаюсь в ужасную авантюру. Мало того, что ты сама знаешь, во что по уши залезла со своей игрой в детектива, так тебе обязательно нужно, чтобы рядом в этом же самом барахтался твой лучший друг. — Пашка ворчит ещё немного для порядка, а после, наконец, произносит: — Ну, давай, подруга, пораскинем мозгами, что мы можем сделать своими силами.