Цвет греха: Алый - Александра Салиева

услужливым ехидным напоминанием подсовывает собственный разум, пока я взираю на Кая, не скрывая пронизывающего меня ужаса.

Он…

Да похрен ему. Как обычно.

Смотрит на меня – равнодушно, прямо и пристально, без малейшего зазрения совести, явно уловив это моё нахлынувшее состояние, совсем неспешно поправляет одежду на себе, как очередная своеобразная демонстрация и напоминание.

И…

– Мне нужно в уборную! – нахожусь с первым же пришедшим на ум предлогом, чтобы сбежать.

Не останавливает.

Хоть что-то хорошее!

Сбегаю. Благо, тут недалеко. Даже в коридор выходить не надо. Нужное помещение прилегает к кабинету отца. Оказавшись за дверью, я запираюсь там на замок. Немного жалею о том, что он тут всего один, слишком ярким оказывается порыв ещё и баррикады какие-нибудь наставить, чтоб уж наверняка понадёжнее отгородиться.

А потом какое-то время банально пялюсь в окно, размышляя о том, что этаж – всего второй, если открыть защёлку, аккуратно и неслышно отворить, а потом перелезть через подоконник…

У меня получится?

Сбежать.

Знать бы наверняка…

Но я не знаю.

А риск слишком велик.

Вот и не рискую. Вдыхаю глубже. Прикрываю глаза. Отсчитываю про себя минимум до сотни. И не только это считаю. Течение женского цикла своего организма тоже подсчитываю. Он теоретически близится к концу. А значит, вся моя случившаяся истерика абсолютно напрасна. Не будет ничего такого ни в каком возможном будущем.

Мне становится заметно лучше. А ещё цепляюсь за мысль о том, что не я одна присутствовала при недавнем гинекологическом осмотре, соответственно, не я одна в курсе. Кай – тоже.

Умываюсь холодной водой. Привожу себя в относительный порядок не только мысленно. И должно быть, немного задерживаюсь дольше ожидаемого, пока занимаюсь очередным сеансом самокопания, потому как ещё не совсем собираюсь на выход, а в дверь слышится требовательный стук.

– Эва… – зовёт по имени Кай.

Открываю. Слишком резко выходит, нежели собираюсь. Чуть не наталкиваюсь на него. И столкнулась бы. Если бы он сам вовремя не поймал и не придержал бы меня за плечи.

На мгновение мужские пальцы сжимаются крепче. До боли.

Отпускают почти сразу…

И в то же время – нет.

Медленно скользят выше. К горлу. Обхватывают аккуратно. Почти бережно. Ведя большими пальцами по моим щекам.

Моё лицо запрокинуто чуть выше. Он сам – склоняется ниже. Позволяя ощущать его горячее дыхание на моих губах.

Почти поцелуй…

Но не он. Непонятное промедление.

И резкое:

– Идём, – разворачивает меня в сторону коридора.

Подталкивает вперёд, окончательно дезориентируя.

– Куда? – не могу не спросить.

Возвращаться в его жилище совершенно не хочется. А ещё никак не отпускает предательский укол разочарования где-то глубоко внутри от того, что всё возвращается к тому, как и прежде.

С другой стороны, а на что именно я вообще рассчитываю?

Дурная…

Лучше бы выкинуть все эти неуместные эмоции, как можно дальше, желательно навсегда. Рано или поздно, закончится. Всё. Надо просто перетерпеть и дожить до этого момента.

Да, так и сделаю!

Тем более, отвечать на мой вопрос Кай не спешит. Будто не слышит. Или же больше занят своими мыслями, чем моими нелепыми вопросами. А может, ему просто-напросто опять всё равно. Молча следует за мной сперва на выход из административного здания, затем – дожидается, пока я сяду в машину, после чего пристёгивает меня ремнём безопасности, усаживается за руль и выводит автомобиль на дорогу.

Ещё сорок минут гнетущего молчания…

Смешанных с постыдными образами недавно случившегося в моей голове. Никак не отпускают. Забыть – слишком сложно. Как ни стараюсь избавиться. Хотя я очень стараюсь. Упорно занимаю своё воображение мелькающими сбоку пейзажами сперва городских узеньких улочек, затем и показавшегося загородного шоссе. Кусты. Деревья. Обочина. Птицы. Столбы и линии электропередач. О чём только не заставишь себя думать, лишь бы притупилось ощущение того, какими же обжигающими до сих пор чувствуются прикосновения мужчины, которые давно заканчиваются в реальности, но только не в моей памяти.

Как если до сих пор прикасается…

Да сколько можно?

Хоть головой об панель стучись, чтоб всю эту дурь оттуда выбить, ей-богу!

Не стучусь, конечно.

И пусть соблазн в самом деле велик.

Пока барахтаюсь в своих мыслях, пропускаю тот факт, что наш путь завершён. Машина припаркована перед высокими коваными воротами, обнесёнными таким же высоким внушительным забором. Вокруг – ни души. У калитки прикреплена гравированная табличка, с наименованием нашего местоположения, но адрес – незнакомый, ни о чём мне не говорит.

На язык так и просится спросить снова: “Где мы?”, но раз уж в прошлый раз ответа я не получаю, нет никакой гарантии в том, что и в этот раз не будет также. Вот и придерживаю приступ своего любопытства, компенсируя это тем, что вскоре и так всё станет гораздо понятнее.

Или же не совсем…

– Идём, – звучит от моего сопровождающего скупое и односложное в повторе, прежде чем он тянет меня наружу, выбравшись на улицу первым.

Последующий контакт чужой ладони к моей – очередной приступ моих мучительно грешных воспоминаний. Его рука больше моей в два раза. Отмечаю это, как данность, на краю подсознания, прежде чем он крепко обхватывает, дарит своеобразный несуществующий ожог, держит надёжно, как тот же капкан, не отпускает, а я сама притянута к мужчине ещё ближе, вплотную.

И ведь вроде сказал – идём.

Но сам на месте застывает. По-прежнему с силой сжимает мои пальцы, зарывается другой ладонью в мои волосы. Смотрит сверху-вниз до того пронзительно, словно ищет во мне что-то и никак не может отыскать.

А может, мне снова всё это кажется?

Последующий поцелуй – отчасти порывистый, неожиданный для меня, и вместе с тем – почти привычный: жадный, алчный, на грани грубости.

Такой же глубокий, как самая беспроглядная пропасть, в которой я моментально пропадаю, потеряв всю себя.

– У тебя есть два часа. Можешь делать здесь всё, что захочешь, – проговаривает Кай, оторвавшись от моих губ, шумно и тяжело дыша. – Потом – будет то, что хочу я.

Едва ли мне удаётся вернуться в реальность настолько быстро, чтобы в полной мере сразу осмыслить всю глубину озвученной щедрости. Но, как только до меня всё-таки доходит…

Лишь в последнюю секунду прикусываю себе язык!

Так и напрашивается, как минимум, ключи у него от машины попросить, раз уж прямо “всё, что захочу”, если не врёт, конечно.

А потом сесть за руль. И переехать. Его. Потом сдать заднюю. И ещё разочек. Или два. Шесть. Да. Шесть будет достаточно.

Наверное…

Ну, а что?

Сам же сказал.

Вот. Пусть исполняет. Да и слишком соблазнителен – сам факт, как отреагирует, если в самом деле попрошу.

В моих мечтах, ага. На практике, разумеется,