Мужчины любят грешниц - Инна Бачинская

– Ничего ты не понимаешь! – Она посмотрела на меня с неожиданной злобой. – Все было совсем не так! Не так! Мы случайно встретились в городе, зашли выпить кофе… Зимой! За полгода до… За полгода! Она бежала мне навстречу почти раздетая, шмыгала носом…

Она до сих пор сводила счеты с Лиской.

– За полгода? – опешил я. Она не лгала, я это чувствовал.

– За полгода! В феврале! Да, я ей все рассказала, но она ничего не поняла! Она мне посочувствовала, эта… девочка. Ей и в голову не пришло, что она лишняя. Казимира она вообще не воспринимала всерьез, никакой трагедии, она смеялась над ним. Я чувствовала себя последней дурой – напрасно вывернулась перед ней наизнанку. Она любила тебя! Она предложила мне идти к ним в газету, чуть ли не курьером… чтобы не сидеть дома. Она… она… глупая девчонка! Я не понимаю молодых, им все трын-трава!

– Но письмо…

– Да что письмо! Что письмо! – вскрикнула Лена. – Она написала это дурацкое письмо при мне. Вырвала страничку из блокнота и начеркала. И протянула! Я не поняла сначала, читаю, глазам не верю, какой-то Красный Лис, а она говорит, ну как, убедительно? Или это мелодрама? И смотрит выжидающе. Мне показалось, что она издевается. Или у нее что-то с головой. А она вдруг говорит без всякого перехода: «Ой, мне пора, опаздываю!» Сунула свой листок в сумку и вылетела из кафе, а я как дура осталась… – Лена замолкает.

Я тоже молчу. Я словно вижу всю сцену, вижу Лиску – она действительно не поняла, чего от нее хотят. В ней не было чувства интриги, у нее не было потребности выяснять отношения, она не рассказала мне о встрече и ни о чем не спросила – забыла, не придала значения, закрутилась в своем бульварном листке. Пожилая тетка рассказала ей о своей негасимой любви – ну и что? Беспокоится за мужа? Даже не смешно. Если он такой гад, зачем за него держаться? В этом была вся Лиска – простота и наивность! И новая идея для бульварного издания – любовный треугольник. Я невольно улыбнулся, представив их вдвоем – Лиску в джинсах и легкой курточке, с покрасневшим от холода носом, и Лену в норковой шубе, с ее приторными духами и никому не нужными откровениями…

– Когда ты прочитал письмо, мне стало дурно! – Ее возбужденный голос вернул меня в реальность. – Я ничего не могла понять. Откуда оно взялось? Она написала его на моих глазах и унесла с собой. И вдруг спустя семь лет… Мистика! Мне страшно, Тема! Что происходит?

– Не знаю.

– Может, это родственница?..

– Не знаю.

– Зачем?

– Не знаю.

Некоторое время мы сидим молча. Лицо у Лены несчастное – жалеет себя. А я раздумываю о том, оправдывается ли подлость слабостью и страхом. С одной стороны, каждый защищается как может, а с другой – подлость всегда подлость.

– Ты меня ненавидишь, – шепчет Лена. – Но пойми…

Она хочет, чтобы я ее пожалел и утешил. Бывшая моя женщина, ныне жена моего брата. Свои люди, сочтемся. Не чужие. Я поднимаюсь и, не прощаясь, ухожу. Меня тошнит от нее. Меня тошнит от брата – эта парочка достойна друг друга…

… – Как по-твоему, каких людей больше – хороших или плохих? – спросила Лиска однажды.

– Хороших, наверное, – подумав, ответил я.

– А почему тогда про хороших людей так мало слов?

– Что значит – мало слов?

– Мало! Вот ты, например, что можешь сказать про хорошего человека?

– Что он хороший.

– И все?

– Добрый, душа нараспашку. Еще не жадный, щедрый, широкая натура, веселый…

– Еще!

– Нужно подумать. Альтруист. Честный, порядочный, трудолюбивый. Умный. – Я замолчал, так как ничего больше не приходило в голову.

– Вот видишь! Совсем мало. А теперь смотри, сколько слов про плохих людей! – Лиска торжествующе смотрит на меня. – Сотни! Считай! Аферист, гуляка, врун, жадина, бездельник, ворюга, дармоед, завидущий, – затарахтела она. – Балбес, гад, блюдолиз, жулик, отморозок, проходимец, вертопрах, мазурик! – Она глотнула воздух. – Оглоед, паразит, козел, шарлатан, нахал, пропащий, урод, ханыга! И это еще далеко не все! Просто нужно подумать.

– Что такое «ханыга»? – спросил я.

– Ну… – Она пожала плечами. – Что-то отрицательное, какая разница? Может, доходяга или жулик. Но тенденция, по-моему, ясна. Что и требовалось доказать. Слов для хороших людей совсем мало. И что это значит, по-твоему? Что плохих людей больше?

Я рассмеялся, с удовольствием глядя на нее.

– Ничего это не значит. Слово «хороший» включает в себя все то, что ты сказала про плохих, только с приставкой «не». Поняла? Не ханыга, не жулик, не охломон и так далее. Плохой человек возбуждает больше эмоций – возмущения, злости, отвращения, потому и слов больше. Эмоции – двигатель словотворчества. – Лиска щелкнула языком от восхищения – вай, как сказал! Я сделал вид, что не заметил. – А хорошее воспринимается как норма. Так и с новостями – читатели любят жареное, сама ведь знаешь. А норма – скучна. Нам лучше про убийство, грабеж, насилие, а не про… про найденную старинную летопись или картину Леонардо да Винчи… где-нибудь в сарае.

Лиска задумалась.

– Возьми людей вокруг, твоих знакомых… кого среди них больше – хороших или плохих? Лешка Добродеев болтун и трепло, но человек неплохой. Твой дядя Паша – классный мужик, по-моему, добрый, хоть и тугодум. Наше все, культовый режиссер Виталий Вербицкий – выпендрежник, но не без таланта, смелый… или как это? Эпатажный! И личность. Я бы не смог, как он, спать в парке на газоне или шляться по городу босиком с венком на голове. Кто там еще? Мой братец – завидущий и ябеда, но зато работяга и талантливый архитектор. Лена… – я запнулся.

– Уютная домашняя хозяйка! – Лиска скорчила рожу. – Не личность! И вообще…

– Ладно! – пресек я критику. – О жене Цезаря только хорошее, поняла? Родственников не выбирают. Зато она готовит – тебе и не снилось.

– Не хлебом единым! – заявила она нахально. – Я бы с ней от скуки подохла!

– Много ты понимаешь, – проворчал я. – А теперь вспомни плохого человека, хоть одного. Злодея-бармалея.

Она снова задумалась, закатила глаза, сунула в рот прядку волос. Взглянула искоса, хмыкнула.

– Неужели я? – Я сделал вид, что обиделся.

– Нет, ты хороший, – сказала она, улыбаясь до ушей.

– Скажи, что любишь меня, – поддразнил я.

– Не скажу!

– Тогда я тоже не скажу!

Она посмотрела на меня долгим взглядом, и было в нем что-то… какая-то молчаливая мудрость, легкая печаль и сожаление, как будто она знает что-то, чего не знаю я. Так смотрят на шалящего ребенка. Так смотрят на смертельно больного родного человека, который радуется и строит планы на будущее, коего у него нет… Неужели она знала? Эта мысль обожгла меня, и только усилием воли я отбросил ее – не нужно кликушества! Я не верю в вещие сны, предчувствия и озарения. Никому не дано знать! Никому. Ни умному, ни глупому. Лиска была счастлива! Она пробежала вприпрыжку по своей короткой жизни, выпила ее до последней капли, выжала как лимон. И жизнь ее до самой последней минуты была исполнена прекрасного смысла…