Запах Cумрака - Валерий Пылаев

– Скорее всего. – Гросс склонил голову. – Естественно, после таких слов Инквизиторы на всякий случай упрятали «Поцелуй» подальше.

– В Выборгский замок, – подытожил я. – Где он и находился до недавнего времени. И теперь его забрали оборотни. Зачем?

– Чтобы воспользоваться?

– Или чтобы им не воспользовались мы. – Я с размаху опустил ладонь на стол. – Неотвратимая смерть. Что-то, способное уничтожить даже самого могущественного Иного. Вам нужны еще зацепки?

– Мне – нет. – Гросс поморщился. – Я даже готов поверить, что оборотням каким-то образом удалось восстановить или создать ритуал, способный полноценно и необратимо вернуть из Сумрака ушедшего Иного…

– Иную, – поправил я.

– Иную. – Гросс не стал спорить. – Но для Инквизиции это просто догадки. Даже если я обращусь к ним напрямую…

– У нас не хватит времени, – усмехнулся я. – Оборотням не удержать город больше одного дня. Может быть, двух. Они не могут этого не понимать. Значит, операция должна завершиться до того, как сюда нагрянет Инквизиция.

– Сегодня, – вздохнул Гросс.

В таких случаях все отступает на второй план. И инстинкт самосохранения, и даже месть. И это нормально, это правильно – иначе ты не имеешь права называть себя Светлым. Я – имел. Ведь для этого совершенно не обязательно состоять в штате.

– Надо бить первыми, – тихо сказал я. – Сегодня. Сейчас. Второго шанса не будет.

– Четверо дозорных, включая меня. – Гросс поднял голову и посмотрел мне в глаза. Долго и внимательно, будто выискивая там что-то очень важное. – Пять человек оперативного резерва. Трое ребят из Минска. Ты. Медведь. Шансы?

– Выжить – почти никаких. – Я пожал плечами. – Но мы можем попытаться сорвать ритуал. В коридорах офиса Дневного Дозора им будет сложнее задавить нас числом.

– Похоже, ты уже все спланировал. – Гросс криво улыбнулся. – А ошибиться – не страшно?

– Нет. – Я отодвинул стул и поднялся. – Страшно ничего не делать.

* * *

Ожидание чего-то паршивого. Пожалуй, самое неприятное из того, что вообще может произойти с человеком. Или Иным. Сидя в офисе Ночного Дозора, я испытывал почти то же самое, что в очереди перед кабинетом стоматолога в далеком детстве. С той только разницей, что мрачная решимость в духе «поскорее бы, и будь что будет» пришла почти сразу. Страха не было. Только какое-то тягучее и неприятное ощущение где-то в области желудка. Драться – пожалуйста, но сидеть вот так… Тошно. Просто тошно.

Уцелевшие дозорные и Светлые из резерва сновали туда-сюда, готовясь к выходу. Только светловолосая девушка с кукольным личиком замерла над столом с амулетами, словно никак не могла решить, за какую из начиненных убойной магией финтифлюшек взяться в первую очередь. Поймав мой взгляд, она покраснела и отвернулась, но потом снова встретилась со мной глазами. Огромными голубыми глазищами. Я думал, такое только на картинках бывает. Красивая – но какой-то отстраненной, нездешней красотой. Бледная, будто бы лишенная привычных красок этого мира. И хрупкая. Такие женщины могут до глубокой старости выглядеть похожими на девочку-подростка. Но пока что она и была скорее подростком – лет восемнадцать от силы. И шестой уровень.

Я попытался улыбнуться, но, наверное, скорее это выглядело как нелепый и жутковатый оскал. Девушка улыбнулась в ответ.

– Пригласишь меня завтра куда-нибудь? – тихо спросила она.

Это такая игра. Глупая, детская. Девушка спрашивает, а я должен ответить «да». Должен пообещать, что завтра вечером у нас будет самое настоящее свидание. И тогда все будет хорошо, тогда мы оба уцелеем – ведь я же обещал! Она очень хотела жить. Хотела, чтобы я ей соврал – иначе она просто не сможет выйти отсюда, сжимая в крохотных кулачках не по уровню подобранные амулеты. А я почему-то соврать не мог.

– Посмотрим… – пробормотал я, вылезая из-за стола.

В кабинет Гросса я вошел, не постучавшись. Старый маг стоял ко мне спиной и, судя по звукам, искал что-то в огромном старинном шкафу.

– Борис, – негромко позвал я, – у вас там девчонка, молоденькая совсем. Куда ее призывать? С шестым-то уровнем…

– Саша, – Гросс развернулся на пятках и аккуратно положил на стол какой-то сверток. – Ты думаешь, это я мобилизовал резерв Дозора?

– А кто еще? – Я на всякий случай прикрыл за собой дверь. – Вы здесь главный.

– Они все добровольцы. – Гросс улыбнулся. – Все пятеро, от этой девочки до Олега Рудольфовича, инициированного два года назад в возрасте семидесяти шести лет.

– Светлые… – тихо проговорил я. – Разве они могли отказаться?

– Могли. Но не отказались. Знаешь, Саша, – Гросс положил мне на плечи здоровенные ручищи и легонько тряхнул, – спасибо тебе.

– Мне? – усмехнулся я.

– Тебе. – Похоже, Гросс не шутил. – Может быть, именно тебя нам и не хватало здесь, в Таллине. Праматерь… Если честно, я все еще не могу до конца поверить.

– Тогда почему?..

– Потому что иначе нельзя. – Гросс заговорил громче. – Ты правильно сказал – страшно ничего не делать. Мы – Ночной Дозор. Это мой город. Это, – Гросс указал рукой на дверь, – их город! Мы не можем сидеть здесь и просто отдать его Темным, понимаешь? Даже если никакой Праматери вообще нет, даже если нас всех вырежут – не можем!

Гросс будто бы разом сбросил несколько сотен лет, превратившись в такого же Иного, каким был я сам. Совсем юного и глупого, не знающего компромиссов. И это правильно, сейчас Светлым Таллина он нужен таким. Война – дело молодых. Тех, кто умеет делить мир только на черное и белое. На своих и чужих. Полутона и бесчисленные варианты хороши в повседневной работе. Но когда начинается бой, варианта остается только два. Или ты – или тебя.

– Вооружился? – поинтересовался Гросс.

– Нет. Зачем? – Я пожал плечами. – Я сам себе оружие. Зубы, когти и дурная башка.

– С дурной башкой не помогу. – Гросс взял со стола сверток и аккуратно размотал тяжелую темную ткань. – А вот зубы… Зуб. Еще один длинный и острый зуб. Держи.

Из свертка появлялся меч. Простая, без украшений, вытертая рукоять. Увесистая и длинная – за такую без труда можно взяться двумя руками… И все. Лезвие заканчивалось неровным обломком сантиметрах в десяти-пятнадцати от гарды.

– Зуб-то… – я осторожно принял из рук Гросс искалеченное оружие, – …того.

– А ты посмотри повнимательнее. – Гросс хитро улыбнулся. – Называется Дюрандаль. Мне говорили – тот самый. Только его все-таки смогли сломать.

– Тот самый Дюрандаль? – переспросил я.

– Молодежь… – Гросс махнул рукой. – Книжки читать надо. Хотя, конечно, вранье это все. Тут ковка явно века пятнадцатого, а Роланд жил…

Дальнейшую историческую справку я пропустил мимо ушей. Вряд ли Гросс вручил бы мне бесполезный кусок железа – обстановка к шуткам уж точно не располагала. Значит, должен быть какой-то секрет.