Сага об орке. Начало - Игорь Чиркунов

— И что?

— Да ничего, — я пожал плечами, — у меня денег столько не было, сколько он запросил… — вздохнул, — У меня, если честно, вообще денег нет.

Пожилой пастух посмотрел на меня внимательно, усмехнулся одними кончиками губ.

— И хорошо, что денег не было, иначе в лучшем случае сломался бы твой нож почти сразу, в том же месте, а в худшем… В худшем он бы тебе его просто испортил. Смотри.

Он протянул руку, я вновь подал сакс. Фроди вытащил клинок, стал показывать мне на свет, льющийся от входа.

— Видишь, здесь сталь многослойная, делается это чтоб клинок был и твердым, и гибким одновременно. Но не просто многослойная, кузнец не просто собрал ее в пакет, а еще и перекрутил несколько раз, из-за чего на клинке у тебя теперь такой рисунок. Мастер делал! — он лишний раз повторил то, что я и раньше слышал, — Так вот, нельзя многослойную сталь просто встык сварить, чтоб свойства сохранились. Не получится.

— Ну и что делать?

— А я что, кузнец что ли? — ухмыльнулся Фроди, — тебе к оружейнику хорошему надо!

— Вот спасибо, — я издевательски поклонился. Надсмехается старый козел! — без тебя я бы ни в жисть не догадался!

— А ты погоди ершиться, — вновь усмехнулся «старый козел», — не хочешь спросить, не знаю ли я хорошего оружейника?

Подозрительно прищурившись, я попытался вглядеться ему в глаза. Опять прикалывается или как? Понимаю, здесь скукота, вот и развлекается как может.

— А если спрошу, скажешь в Борге? Или у ярла?

— В Борге кузницы неплохие, — согласился Фроди, — нельзя там делать плохо, — пояснил, — сделаешь для хольда плохо, так потом к тебе никто больше не обратиться. А ярлов Эрик так вообще кудесник. Только… Зачем ехать так далеко?

И держит паузу! Вот гад!!!

— А не знаешь ли случайно ты, Фроди, — я решил поддержать игру, — где мне здесь поблизости найти хорошего оружейника? И чтоб денег не спросил?

— Ну эт ты загнул! Кто ж без денег работать будет? Но оружейника знаю, и совершенно не случайно. У Гунара живет. Колль-кузнец.

— И хороший оружейник?

— Когда-то давно был походным кузнецом, в лиде, у отца Гунарова, Свена Дубовый молот.

— Ого! У Гунара отец был форингом?

— Много чего раньше было, — согласно кивнул Фроди, — так ты поговори с Коллем. Бесплатно он тебе, конечно, не сделает, но может договоритесь до чего…

Хм… Бартер. Вариант. Конечно, у меня ничего нет, но… Денег то нет тоже, и где их взять?

Надо сказать, что о деньгах я думал и много. Но пока — никаких перспектив. И почему я не попаданец в какую-нибудь игру? Ща собрал бы травок типа целебных, пошел сдал первому торговцу. Потом глядишь из какого-нибудь низкоуровневого моба лут выбил… И так пошло бы поехало, как Буратино, которому вместо одной ноги колесо приделали.

А тут… Все торговцы в Борге, а я здесь, теперь уже в четырех днях пути. Да и что я им предложу? Травы? Оборжаться…

— Что задумался? — вгляделся мне в лицо Фроди.

— Да так, думаю…

— Ну думай-думай, иногда думать полезно, жаль мало кто это делает…

Хм, а ты с моим отцом случайно не знаком? С реальным, который остался где-то там. Тоже постоянно так говорил.

— … Я тебе уже сказал, понадобишься дня через три, не раньше.

— Я понял, Фроди, спасибо.

* * *

Пол дня я лазил по округе, примечал хорошие ориентиры, старался запомнить, как выглядит наш лагерь с разных мест. Благо на севере по-прежнему дымили вулканы, да и ручейки, я думаю, все бегут к морю — на запад. Йоргеновыми были два широких луга на вершинах холмов — сеттеры. У близлежащих холмов тоже мелькали зеленой травой вершинки, но совсем малюсенькие. Фроди там запасал сено, и сносил на выгороженное место у землянки. По словам пастуха, в трех часах ходьбы к северо-востоку лежали выгоны Гунара, и еще трех одальбондов. Потом очень долго шла местность совершенно непригодная для выпаса.

Наконец, немного сориентировавшись, решил прогуляться до берега. А что, ручейки куда бегут? Конечно, к морю. А я как раз кое-что собирался проверить…

Дорога к морю заняла еще часа три. Больше всего я боялся, что берегом в этой местности будет какой-нибудь обрыв, скалы как у Дувра. Но нет, речушка привела меня к небольшому фьордику. Наверно здесь берег весь ими изрезан! Заливчик оказался узким, не больше пары сотен метров в ширину, и как обычно вытянутым — моря я так и не увидел, узкая прорезь в высоких горах, заполненная водой так и тянулась от меня куда-то вдаль, и пропадала за поворотом. Ну и хорошо, большой волны можно не бояться.

Пока спускался к воде, боролся с приступом паники — мне вдруг показалось, что по кромке в заливчике только скалы. Но продравшись сквозь частый подлесок (по руслу спуститься было невозможно — глянув, как вода бурлит в прогрызенном сквозь скалу крутом и длинном водопаде, я пошел искать другую дорогу), увидел, что прямо недалеко от впадения речушки все-таки есть галечный пляж.

Ну что ж… Я задумчиво потирал подбородок. Вот вода, вот я… Эксперимент?

Заглянул в воду. От уреза воды дно плавно понижалось… до глубины «по колено». А потом ничего. В смысле — не видно, прозрачность оставляла желать лучшего. Да уж, не Средиземноморское побережье.

А если я сейчас начну потихоньку спускаться, дойду вон до туда, а там… А там крутой глинистый спуск, на котором и зацепиться не за что, и глубина… Блин, страшновато! Знать бы еще, насколько быстро орки тонут. Неужели и правда — как камень? Бульк, и нету. Под ложечкой засосало. И как быть?

Оглянулся на заросли. Да что же я, блин, дурака то валяю! Проклиная себя за тугодумство направился к кустам, и с помощью ножика срезал достаточно длинную, и максимально толстую (какую нашел) ветвь. Ну вот хотя бы так!

Потыкав палкой, убедился, что по крайней мере в паре метров от берега еще не очень глубоко. С мыслями, не зря ли я это затеял начал раздеваться.

Твою же мать, ну что я творю?! На дворе конец сентября, я где-то на широте земной Норвегии, абсолютно голый лезу в воду толи Северного моря, толи Северной Атлантики. Бр-р-р…

Несколько раз вздохнув-выдохнув я наконец ступил по щиколотку в плещущуюся у берега водичку…

А-а-а-а!!! Да ну нафиг! Отдернув ногу, бросил приготовленную палку и пошагал к стопке одежды. Идиот! Да я быстрее околею в такой воде, чем утону. Баран! Холодно, аж зубы заныли. Жалко, конечно, но придется ждать с экспериментами до лета. Не, ща же реально невозможно!

Схватил штаны, но как будто чужой голос в голове спросил: «ты до лета-то доживешь?»

Черт… Не, ну холодно же, да и ветер… Хоть бы костерок на берегу развести…

Я все еще придумывал себе отговорки, но тоскливое осознание, что если сейчас отступлюсь — то скорее всего так и останусь непонятным крестьянином-приживалой до конца своих дней, заставило заново кинуть штаны в кучу одежды.