Зона: перезагрузка. Топь - Дмитрий Лазарев

– У вас же есть доза, верно? – Блондин пригасил улыбку, видимо, понимая, что она не подходит для данной ситуации даже в качестве демонстрации дружелюбия. По-человечески не подходит. Человек бы не улыбался. «Лояльный», наверное, тоже. – Хотя бы одна. – Тон стал просительным.

А я ощущал от него все нарастающий ментальный холод. Внутри это уже не человек. И никакой, к чертям полосатым, не «лояльный». На эмоциональном уровне он мертв, у него глаза убийцы, аура убийцы. Он пока еще разговаривает, но еще немного, и…

– А ты нам что? – мрачно буркнул Волчара, не опуская, однако, оружие. – Даже если у нас и найдется вакцина. Антинова – это тебе не стольник на пиво.

Звон в моих ушах усилился. Напряжение между нами уже очень напоминало натянутую струну. Предощущение страшного сжимало мое сердце словно ледяными когтями, и оно раз за разом пропускало удары. «Стреляй же, Дрон! Стреляй!!» – отчаянно вопило что-то внутри меня. Наверное, инстинкт самосохранения.

– Я могу показать вам, где находится пространственная аномалия, ведущая в Златоуст.

Это был сильный ход. Я видел, как дрогнула на оружии кисть Волчары, как напряглись плечи Блонди, вот только почти не сомневался, что…

– Врет, гад! – едва слышно донесся из-за спины голос Шахматиста, и в этом я был с ним полностью солидарен.

Я ощущал его дыхание на своей шее, значит, стоял он прямо у меня за спиной и что-то делал таким образом, чтобы с гарантией не увидел блондин. А я все никак не мог заставить себя нажать на спуск. Чуть приподнятые уголки рта Нового наводили на мысль об издевательской усмешке. Все он понимал, подонок! Прекрасно знал, что мы не отморозки какие-нибудь, которым человека грохнуть или комара – без разницы, что нам для выстрела в того, кто не нападает, нужно буквально через коленку себя ломать. У него-то такой проблемы нет, это видно.

– Она далеко? – Голос Волчары аж сел от волнения.

Блондин мотнул головой, указывая направление себе за спину и благоразумно не делая резких жестов руками:

– Километра два по тропе, у скопления камней.

Хитро! Ан-детектор так далеко не ловит, фиг проверишь. Но если только согласиться… Струна напряжения натянулась так, что казалось, вот-вот лопнет. Стоящий впереди Волчара невольно взял на себя функции переговорщика, и чувствовалось, что эта роль тяготит его ужасно, но повернуться ко мне мешают гордость и страх. Страх повернуться спиной к возможному врагу и нежелание ронять планку: дескать, он сам с усам, и никто ему не указ. Эх, Волчара, Волчара, да понимаешь ли ты, на каком лезвии сейчас танцуешь? Тишина такая, что от нее почти больно, а реальность готова буквально треснуть по швам в любой момент: я почти физически ощущал, как истощается терпение Нового. И уже открыл рот, правда, сам толком еще не зная, что собираюсь говорить, но это и не понадобилось.

Раздался треск. Нет, не рвущейся реальности, но почти. Тишину, а с ней и струну напряжения разорвала автоматная очередь из-за наших спин. Викинг! «Удачный» же он выбрал момент, чтобы прийти в себя.

Но в следующий миг мне становится дико холодно, несмотря на жару: пули бессильно падают, не долетая до блондина, а уже не сдерживаемая усмешка вновь возвращается на его лицо, словно он только этого и ждал. Как повода. Мгновение – и очередь Викинга захлебывается. Бросаю взгляд назад – рыжий сталкер падает с кровавыми дырами вместо глаз, и отовсюду у него хлещет кровь. Щитовик и пневматик сразу?! Что за…

– Ложись! – Это не я кричу, а Шахматист, и к ногам Нового летит граната.

Летит, но резко меняет направление в воздухе, ныряет в Топь, которую тут же вспучивает бугром взрыва.

– Капец, разбудили… – Это Шахматист.

Не понимаю, о чем он, но мне не до этого. Я в шоке: этот тип еще и кинетик?! Что же за тварь перед нами?! Исступленно давлю на спуск, поливая блондина свинцом, но тому хоть бы хны. Блонди и Волчара падают, бледные как смерть, и роняют оружие – похоже, их сваливает Сила пьющего жизнь. В голове у меня словно перемыкает что-то. Со звериным ревом кидаюсь на Нового, отбросив бесполезный автомат, в руке – только нож. Топот за спиной – Шахматист не отстает. Блондин бросает в нашу сторону взгляд, и мне кажется, я чувствую движение какой-то энергии рядом с нами, но… ничего не происходит. До блондина десять шагов, восемь, семь… Он явно что-то пытается делать, но это не работает. «Ни пироманты их не берут, ни фризеры, ни псионики, ни пьющие жизнь…» Может ли быть, что это правда?! Шесть, пять… Выражение холодного презрения словно мокрой тряпкой смахивает с лица блондина. Вместо него появляются удивление и… страх? Четыре, три… Вижу, как Блонди пытается поднять автомат и нацелить его на меня, но у нее слишком мало сил… псионические штучки?! Не выйдет, гад! Два, один… Легко блокирую сильный, но неумелый встречный удар блондина, направленный мне в челюсть, и бью ножом. Коротко, почти без замаха. В живот. Оружие входит в плоть по самую рукоять. И с дикой, почти истеричной радостью понимаю, что проклятый Новый уязвим! Его можно убить! Выдергиваю нож, бью вторично, но он отшатывается, и удар приходится вскользь. Врешь, не уйдешь!

Из-за моей спины выныривает Шахматист, которого Силы блондина тоже не смогли остановить. Ну, сейчас мы тебя… Резкий холод, и бьет в нос химический запах. Понимаю, что это, и заношу нож для последнего удара, отчаянно надеясь успеть, но… Тело блондина проваливается в никуда и исчезает…

– Черти полосатые!!! – исступленно ору я и делаю рывок вперед, чтобы схватить его, нырнуть следом, добить… но нырять уже некуда: пространственная аномалия схлопывается почти мгновенно.

Из моей груди вырывается какой-то бессвязный вопль. Рык хищника, от которого ушла добыча.

– Твою бабушку! – слабым голосом комментирует произошедшее лежащий на земле Волчара. – Гребаный Волан-де-Морт!

И в тот же миг я получаю сильный удар в спину, падаю ничком, а на меня наваливается тело Шахматиста. Вывернув шею, с удивлением вижу вынырнувшее из Топи зелено-бурое нечто, похожее на щупальце гигантского спрута, которое хлещет по воздуху над нашими спинами.

– Что за…

– Говорил же, разбудили!

– Твою бабушку!!

– Дрон! Валим!!

А Топь бурлит, и из ее зловонных глубин возникают все новые и новые змеи-щупальца, состоящие, кажется, из загустевшей жижи… Чудовище проснулось.

Таганайская Зона

Снова боль, холод, темнота… Ах да, темнота – это потому что Сергей не открывает глаза. Но и не хочется, если честно. В животе, там, куда вонзился нож проклятого сталкера – и почему, черт подери, на него не подействовала Сила?! – ярился ад, а тело… тело, кажется, в чем-то плавало. В чем-то холодном, маслянистом и куда более плотном, чем вода. Потому-то Скрынникову и не хотелось открывать глаза, ибо он по запаху догадывался в чем. Топь… Похоже, переместившись, он угодил прямо в эту биологически активную жижу… и почему-то не утонул… а она в данный момент что-то с ним делала. Открыть глаза, чтобы увидеть, что именно? Ну уж на фиг, увольте! Все равно у Сергея нет никаких сил, чтобы бороться за свою жизнь. Рана в животе – довольно поганая штука, без медицинской помощи он быстро истечет кровью и умрет. Только откуда здесь, в глубине Зоны, возьмется медицинская помощь? Плюс, если поврежден кишечник, весьма вероятно заражение крови. Оно же последует, если в рану затечет зелено-бурая жижа.