Разгадай меня - Амалия Март

— Пффф, ставлю на то, что не дотянешь и до той шестнадцатиэтажки! — ехидно отмечаю его не впечатляющие плечи и вообще…

— По моим расчетам именно до нее я и дотяну! — доносится хриплое снизу.

— На что поспорим? — включаюсь в игру.

— Свидание.

— Мне вот интересно, я единственная жертва твоего агрессивного пикапа?

— Нет, была ещё одна, но она в духовку не влезла, — смеётся засранец. Или нет?

Извращенец Алеша обхватывает мои колени руками и бодро скачет в заданном направлении. Должна признаться, что он более жилистый, чем кажется. Сухенький, но сильный. С перегаром, но очаровательный. Впиваюсь пальцами в его плечи и дышу в затылок. Черт, эти его лохмы мне нос щекочут!

До отмеченного дома остаются считанные шаги, когда мой верный конь резко тормозит.

— Все, сдулся Сивка-бурка, вещая каурка?

— Просто подумал, что не помешает продезинфицировать рану.

— У меня нет ран! Только ушиб, — с удивлением оглядываюсь в поисках аптеки, но вижу только винный магазин.

— А я и не про физические, — ржет он и меняет курс на коньячно-водочную витрину. — У меня, может, душевная рана после перенесенного стресса, нужно срочно ее залечить!

— Так и скажи, что похмелиться дома нечем, — бурчу ему в ухо и не без удовольствия замечаю мурашки на его шее. Тоже ушной гедонист! А ещё алкоголик. Просто комбо.

В магазин мы входим все в той же позе сцепленных крабов. Продавец у стеллажей с алкоголем смотрит на нас с подозрением и особым вниманием, боясь за свои драгоценные бутылки. Мне бы смутиться, что вот так, словно дети себя ведём, можно ж было и на пол меня пока поставить, не одноногий оловянный солдатик, могу руками для равновесия помахать. Но в голову даже не приходит стесняться — так на меня действует уверенность коня снизу.

— Хватай вот эти две, в серебристой бутылке.

— Шампанское? Ты серьезно?

— Не любишь? — поворачивается вполоборота ко мне, но этого слишком мало, чтоб встретится со мной взглядом.

— Сейчас девять утра.

— Не вижу связи.

— Де-ге-не-рат, — едва слышно шепчу я, протягивая руки к бутылкам. В конце концов, какая мне разница, чем будет заливаться этот Алеша, после того, как отвезет меня в травмпункт.

На кассе мы встречаем ещё один взгляд в стиле "что за представление" и поджатые губы местной пикалки.

Бутылки я водружаю на ленту и жду, когда попросят предъявить паспорт, ибо так заканчивается любая из моих попыток напиться. Но бутылки просто сканируются на кассе, и звучит сухой приговор цены. Я даже присвистываю от количества цифр. Шикует, мажор.

— Эй, лисичка, залезь мне в карман, там кошелек, — разносится подо мной.

Я проделываю акробатический кульбит с вытаскиванием портмоне из внутреннего кармана косухи, открываю его и вытягиваю оттуда карточку.

— Этой?

— Ага.

Грандиозное "пик" оповещает об оплате, и нам вручают бутылки, которые я снова зажимаю в руках.

— А из нас вышла превосходная команда! — натужно произносит Сивка-бурка, слегка подбрасывая меня у себя на спине.

Все, спекся товарищ. Не дотянет. А я уже почти смирилась с проигрышем…

— Дай слезу, — подношу свои губы к его уху, в тайне наслаждаясь его реакцией.

— Хочешь слиться? Я почти у цели.

— Не хочу быть причиной твоей грыжи.

— Мне не восемьдесят, и цель оправдывает средства!

Ах вот как! Целеустремлённый какой.

К шестнадцатиэтажке мы уже не прискакиваем, а доползаем, что не мешает, однако, издать коню подо мной победный клич.

— Приехали, мадам.

Я медленно сползаю по мускулистой спине и едва не теряю равновесие, забыв, почему вообще добиралась сюда на этом сомнительном транспорте. От пенной вечеринки из бутылок, которые точно пострадали бы первыми, меня спасают длинные пальцы, вцепившиеся в талию.

— Только не говори, что тебе и для стояния нужна подпорка, — ржет синеглазый.

— Все ок, баланс пойман. Далеко ещё до твоей тачки?

— Вот она, — тычет в припаркованный у подъезда серенький мерс.

— И правда, в двух шагах. Поехали?

— Куда?

— В травмпункт! Или ты думал, я просто провожаю тебя до дома верхом на твоей спине?

— А, травмпункт! Знаешь, твоя нога выглядит не так уж плохо…

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Да она больше, чем задница Кардашьян! Ты что, сливаешься? — презрительно щурюсь, всматриваясь в этого принца недоделанного.

— Да у меня тысячу раз так было, обыкновенный ушиб, — отмахивается он, лезет в карман и достает ключи от дома. — Пошли, холодное приложим.

— Ты серьезно?

— Что? Ты проиграла. С тебя свидание!

— Сейчас? У тебя дома?

— Не вижу причин откладывать, — расплывается он в ехидной улыбочке. — Пошли, лисичка, обещаю использовать духовку только по назначению!

В примирительном жесте поднимает ладони вверх и кивает на дверь подъезда позади себя.

И я, дура, соглашаюсь.

Агния. Сейчас.

— Как зовут твоего соседа??? — ору в трубку подруге.

— Боже, Гусь, потише, я медитирую!

— Я сейчас приеду и отмедитирую тебя по самые помидорки! Как зовут твоего соседа?!

— Это ты с голодовки такая, да? — заботливо спрашивает эта свежеиспеченная Мата Хари. — Леша его зовут. Как прошло собеседование?

— Цензурных слов нет… — ошарашенно тяну я.

Какова вероятность, что в огромной многомиллионной столице тем самым новым соседом-лузером мог стать именно этот Казанова недоделанный? А то, что он меня не узнал?

— Не взяли, да? — скептично спрашивает подруга.

— Взяли, — рявкаю я и бросаю трубку.

Делаю пару глубоких вдохов и прислоняюсь к стеклянной витрине позади себя. Черт, черт, черт. Что за странное чувство юмора у вселенной? Что за подстава подстав?