Приручи, если сможешь - Уля Ласка

— Регина, послушай, ты — профессионал! Возьми себя в руки и доведи это гребаное дело до конца! — злится он, но как-то без задора, как он обычно любит. Неужели я смогла даже его вогнать в депрессию.

К концу недели начинаю ловить на себе сочувствующие взгляды и выслушивать подбадривания и пожелания, что всё в итоге будет хорошо. Это что ещё за клуб добра и поддержки? В итоге выясняю, что я оказывается выхожу замуж… Без любви. Выгодно. По расчету. А то, что мне не чужды переживания, лишний раз доказывает, что я не холодная бесчувственная стерва!

— Его-о-ор, чёрт тебя подери! — далеко и ходить не нужно, чтобы понять, откуда растут ноги и кто приложил руку к такой восхитительной версии.

Даже не скрывает своей причастности.

— А что ты хотела? Мне же нужно было как-то объясниять людям, что с тобой творится. И заметь, я озвучил, что ты просто собралась замуж. Без оценки твоих действий! Ну и в общем-то, чем ты, Сатина, недовольна? Для тебя придумали вполне себе достойное оправдание. Думаешь было бы лучше, если бы все сочувствовали твоей неуверенности в том, захочет ли он на тебе жениться?

Рука автоматически берет размах для того, чтобы хотя бы физическим воздействием прекратить этот поток язвительности и ехидства… Что я творю? И в подтверждение моих мыслей, Рудов переходит на манеру речи, которую обожает использовать в переговорах с несговорчивыми партнёрами. Судорожно глотаю воздух, пытаясь сдержать подкатившие к глазам слезы. Он играючи сровнял меня с землёй, ударил во все болевые точки.

— Не вздумай распускать сопли. Сегодня заключительный день переговоров и ты мне нужна с ясной головой, а не с тем, что ты развела в ней за последние дни! — подводит итог он и покидает мой номер, со всей силы захлопывая дверь.

Этот резкий, громкий звук заставляет вздрогнуть и я инстинктивно прижимаю руку к плечу. К месту куда вошла пуля… а я подумала… всё, это конец… И его глаза… как пасмурное грозовое небо… а в них… Ему было бы жаль, если бы меня не стало… и этого достаточно.

Умываюсь, обновляю макияж, подбираю костюм. Я готова.

— Это даже лучше, чем я себе представлял! — радуется Егор выгодно заключенным сделкам, в то время как машина уже мчит нас в аэропорт. — Даже не думал, что моя речь, так тебя взбодрит, — ухмылка со смешком.

— Посмеешь ещё раз заговорить со мной в подобном тоне, — начинаю я.

— Что? — прерывает он. — Поступишь со мной, как со своим родственничком?

Та-а-ак… Я, конечно, не надеялась, что эту информацию удастся полностью сохранить в тайне, но… чёрт!

Тем временем с лица Егора сползает веселье и оно становится предельно серьезным.

— Почему не насмерть? Я знаю, ты смогла бы! И имела полное право!

Ах, эта абсолютная уверенность… Всё о себе…

— Потому что просто хочу жить дальше…

Замолкает и до конца полёта не произносит ни слова.

А я как раз не прочь поговорить, ни о чем конкретном, на любую тему. Пустая болтовня тоже сгодится, потому что варианты дальнейшего развития событий атакуют мой мозг с таким остервенением, что меня опять начинает трясти. При посадке с такой силой стискиваю подлокотники, что кресло в полной мере может почувствовать себя голливудской аллеей славы, благодаря четким отпечаткам моих рук.

— Стой! — окрик Егора тормозит меня, когда я срываюсь с места, едва стюардесса объявила о завершении полёта и открыла дверь. — Регина, чтобы он ни…

Не дослушиваю, я и так все это прекрасно знаю, но мне не нужны домыслы. Связь уже появилась и я ищу место… место, где смогу выслушать и принять любой ответ. Лучше бы, конечно, дома… Ага, забившись между кроватью и шкафом, и закутавшись в одеяло с головой… Сатина, просто сделай это!

Включаю телефон… Господи, ну как же долго! Доли секунды ощущаются как минуты… Пропущенные… Не то… не то… Нет! Из-за дрожащих пальцев не могу нормально попасть по иконке мессенджера. Чёрт! Зачем мне долбанный инстаграм?!! Соберись! Строчка вверху экрана даёт надежду… На что?

Есть. Два. Одно от прошлого воскресенья, 22.23. Мы были уже в воздухе. Второе… сегодня утром.

Милый… и что же ты надумал за неделю? Я вот, как дура перебрала миллион вариантов, тогда как на самом деле хочу только один… Одного… Хочу ТЕБЯ!

На полминуты зависаю, размышляя, что прошлое в прошлом и можно прослушать лишь сегодняшний ответ. Ответ на десять секунд. В противовес тем десяти минутам в первом. Сколько времени нужно, чтобы принять или… послать?

— Сатина! Да сделай ты уже это нахрен! — прилетает мне в спину. От неожиданности или наоборот от того, что уже приняла решение касаюсь первой записи…

— Родная, я тебя жду…

Я не слышу, что он говорит дальше, потому что меня всю от кончиков пальцев до макушки накрывает такой мощной волной счастья, что я вынуждена прижаться спиной к стене, чтобы не грохнуться на пол. Ждёт… Ждёт! А когда взгляд вновь обретает способность к фокусировке вижу Егора покачивающего головой с лицом явно осуждающим мой бурный восторг. Ну и нахрен! Разворачиваюсь к нему задом и включаю запись на повтор.

Богда-а-ан, ты мой хоро-о-оший… Я вся само сердце… пульсирующее и бьющееся… жизнь и любовь…

Ещё раз…

Второе. Страх. Судьба столько раз демонстрировала мне, что может всё. Абсолютно. И срать ей на возрастные ограничения. Но у меня уже были ЭТИ десять минут и ради них стоило жить и ЭТА запись только моя, неважно, что там дальше.

Пуск.

— Я жду тебя, Регин. Сегодня. У нас дома…

Нет! Важно!!! Это ВАЖНО! Закрываю ладонью рот, чтобы приглушить всхлип. Мне нужно домой! ДОМОЙ!

Поворот и я почти сбиваю с ног, все ещё стоящего позади меня Егора. Успевает схватить меня за пиджак и надёжнее берет в захват за руку.

— Куда?

— Домой!

Прикрывает глаза, потому что я, видимо, свечусь так, что ему слепит.

— К себе?

— К НАМ!

— Понятно, — секундная заминка. — Моя машина отвезет.

— Нет, спасибо, я возьму такси.

— Нет! Мне нужно знать, что в таком неадеквате, ты прибудешь точно по адресу. С любовью твоей судьбы к экстримальным поворотам, я предпочитаю страховку!

— Хорошо, — соглашаюсь, потому что никакие повороты мне сейчас не нужны, только прямой путь к моей… моему… Богдану… и от этой мысли очередная порция счастья заполняет весь мой мозг.

— Переодеваться? — критический взгляд брошенный на меня. Опускаю глаза. Да, это обычный деловой брючный костюм. И нет! Я не буду терять ни минуты. — Понятно, — моё выражение лица говорит само за себя

Ещё минута и мы с водителем Рудова несемся по трассе, благодаря Вселенную и всех богов за отсутствие вечерних пробок.

Верчу в руках телефон, подавляя желание позвонить. Хочу сделать сюрприз или… боюсь удалённого разговора. Мне нужно видеть его глаза, когда я озвучу всё то, что уже решила и приняла. Случайное нажатие на экран приводит меня а галерею «Счастье», листаю фото всё шире и шире улыбаясь. Сюда помещаю только любимые фотографии, один взгляд на которые сразу же переполняет душу радостью… ну и что, что часто вперемешку с тоской? Счастье есть счастье. Приостанавливаюсь на папином снимке, потрясающая улыбка и я… такая смешная сидящая на его согнутой коленке. Сколько мне тут? Два-три года? Серьё-ё-ёзная, с по-взрослому сдвинутыми бровями…