Люди и призраки - Оксана Панкеева

Жак отвернулся, неуверенно помолчал, моргнул несколько раз и все-таки не выдержал:

– Ничего он не подумает. И не приедет. Никогда не приедет. Совсем.

– Господи! – тихо ахнула Тереза. – Он погиб?

Жак молча опустил глаза.

– И король не смог сам сказать, тебе поручил?

– Нет, он мне поручил ее осторожно подготовить. Сказать поручили кое-кому еще, придет товарищ… Он… в общем, эмпат, который ее сможет как-то магически утешить. Только он сейчас сам весь в соплях по этому поводу, его бы самого сначала кто утешил… Ну как, как я ее должен подготовить, как тут можно беседы вести, когда самому плакать хочется? Я вот сижу, за клипсу дергаю бедную девчонку, а у самого перед глазами его ухмылка…

Тереза тихо всхлипнула и полезла в карман за платочком.

– Жак, а почему тогда охрану не сняли?

– Король не велел. Сказал, что есть небольшая вероятность ошибки, что он хочет застраховаться от случайностей. Что, дескать, опознавать тело по украшениям – дело неверное, можно и ошибиться… только непонятно, если это был не Кантор, куда же тогда он делся?… Ты Ольге хоть не говори ничего…

– Ладно, – кивнула Тереза. – Шел бы ты спать, бедный мой.

– А ты пойдешь?

– Чуть позже. Посижу немножко одна.

– Молиться будешь? – вздохнул Жак, поднимаясь. – За упокой души?

– За вероятность ошибки, – серьезно ответила Тереза. – И я не понимаю твоей иронии. Как бы ты ни был расстроен, это некрасиво… и просто невежливо. Нельзя быть таким дремучим атеистом.

– Можно, – возразил Жак, с трудом выбираясь из-за стола. – Я же есть, значит – можно.

Он остановился, нежно посмотрел на девушку и вдруг спросил:

– А почему тогда ты меня любишь, такого дремучего атеиста?

– Потому, – с обычной своей серьезностью ответила Тереза, – что ты в сто раз больше христианин, чем большинство верующих.

– Понятно, – вздохнул Жак, которому, впрочем, было не очень-то понятно. – Молись. Я разве против? На здоровье. Только приходи потом.

Жак нетвердой походкой побрел в спальню, думая при этом, что не стоило столько пить. Самогон все равно не помогал. Перед его взором по-прежнему стоял усмехающийся Кантор и спрашивал: «Ну как, ты все еще боишься мистралийцев?»

И слышать это было почему-то больно.

Примерно в это же время принц-бастард Элмар сидел в своей библиотеке, запершись на ключ, и мрачно смотрел на стоявший перед ним кувшин вина, к которому так до сих пор и не притронулся. Он боялся идти в спальню, зная, как легко улавливает несравненная Азиль малейшее изменение его настроения. Если она спросит, что с ним, Элмар не знал, что ей ответить. Проси ее не проси, завтра же все Ольге расскажет. Поэтому первый паладин сидел и ждал, пока Азиль уснет, чтобы не заметила его настроения и не начала расспрашивать. Не обманывать же ее. Это уж вовсе недостойно.

Выпить хотелось зверски, и не просто выпить, а напиться до умопомрачения, но пить он тоже боялся, зная, как легко у него развязывается язык от спиртного, и справедливо опасаясь, что не удержится и сболтнет лишнее.

Поэтому Элмар просто смотрел на кувшин. А перед его глазами стоял усмехающийся мистралиец и говорил: «Только ты постарайся, как в прошлый раз, напасть сзади и без предупреждения».

И Элмару тоже почему-то было больно.

В королевском кабинете сидел, зажав в зубах погасшую трубку, его величество Шеллар III, который пытался перед отъездом привести в порядок дела, основательно подзапущенные за последние дни. Однако, как ни старался король вникнуть в смысл лежавшего перед ним рапорта от Флавиуса, смысл этот каким-то образом ускользал от его понимания. Возможно, просто потому, что Шеллар только что пришел с официального приема, где слегка выпил. А может быть потому, что вместо изучаемого документа перед его взором стояла наглая, ухмыляющаяся физиономия и ехидно вопрошала: «А королям подобает ныть?»

И королю тоже было больно.

В лаборатории мэтра Истрана у большого зеркала выбивался из сил принц Мафей, пытаясь нащупать хоть небольшой просвет в сплошной черноте, окружавшей дворец. Почему-то проклятое зеркало работало у него только в пределах дворца и с настройкой на помещение, хотя он своими глазами видел, как мэтр делает это на любом расстоянии и с настройкой на конкретного человека, – значит, подобное возможно, просто у него почему-то не получается. Его высочество видел, как это делается, и даже понял принцип, но практически ничего не мог сделать, хоть плачь. И Мафей плакал, но все равно снова и снова пытался нащупать ту нематериальную нить, которая, как он понимал, должна связывать мага с объектом поиска. Пытался– и не мог. Может быть, потому, что всякий раз, когда он наблюдал за действиями наставника, тот искал либо ученика, либо воспитанника, и нить у него была ровная, широкая и белая. А у Мафея получалась синяя, тонкая, и обрывалась она, едва достигнув непробиваемой черноты за стенами дворца. Что это значит, понять было невозможно. То ли что ученик мага замахнулся на что-то недоступное ему по уровню, то ли что у него нет достаточной связи с объектом поиска, то ли что этого объекта и в самом деле нет в живых.

И думать об этом было больно.

В спальне Эльвиры, уткнувшись лицом в плечо хозяйки, тихо плакал принц Орландо, он же товарищ Пассионарио и так далее. Он так и не решился до сих пор показаться на базе, так ему было стыдно появиться на глаза Амарго. А еще ему было больно. Как и всем. И может, даже больнее, потому что, как говорят, эльфы чувствительнее, чем люди. И, как и у всех, у него тоже все время стоял перед глазами Кантор. Только не такой, как сейчас, а прежний, знаменитый маэстро, его наставник. Мастер яростно кричал что-то о презренных плагиаторах и с размаху опускал на спину нерадивого ученика пюпитр. Но по сравнению с тем, что чувствовал Пассионарио сейчас, это было как раз совсем не больно.

Ольга в это же время неторопливо топала по темной улице и размышляла о высказанных Жаком предположениях. И чем больше она размышляла, тем меньше ей все это нравилось. Как ни горько было это сознавать, в словах шута была изрядная доля правды. Очень даже могло случиться, что Диего действительно остался без телепорта и теперь добраться к ней не сможет никак. То есть совсем никак. Ведь в Голдиану его больше не пошлют, да и вообще никуда не пошлют, и вполне вероятно, что она его не увидит, как говорил Жак, до самой победы очередной революции. А то и вовсе никогда. Ведь победа эта предполагаемая не завтра и не через луну, если вообще когда-то состоится. Тянется же у них все это безобразие уже двадцать лет и еще столько же протянется, так что Кантор ее будет все эти годы помнить и ее одну любить и ждать? Смешно. Погрустит и забудет, дело житейское. Если еще не забыл. Мало их у него было? А вот она, сможет ли она его забыть так же легко? Его глаза под полуопущенными черными ресницами, то устало-печальные, то азартно-веселые, с такой же лихой чертовщинкой, как у барда с портрета, то пронзительно-мудрые, то безумные от страсти… Его улыбку, то мягко светящуюся тихой лаской, то искрящуюся отчаянным, разудалым весельем, то невеселую, перекошенную на одну сторону… Его безграничное понимание абсолютно всего и детский восторг перед чуждым и непривычным… Его манеру шутить с серьезной миной, трахаться где попало и давать парадоксальные советы… И просто, как с ним было здорово, с этим безбашенным мистралийцем… Разве можно это забыть?