Метро 2035. Питер 2. Война - Шимун Врочек

«Какой все-таки странный человек, этот Варлак». Жуткий. Непонятный. Человек, не верящий в добро.

И все-таки он их спас. Правда, так, что мороз по коже.

– Что ж… – Убер покачался с носка на пятки, разгоняя кровь в мышцах. Поморщился. – Давай закончим то, что он начал. Бери оружие. И сваливаем, – скинхед повернулся. – Проф, просыпайтесь! Проф, ну что вы там копаетесь?! Проф!

Ответа не было.

– Проф!

Водяник не отзывался. Словно сквозь землю провалился.

Они вернулись к месту, где оставили Водяника. Пусто. Обошли всю станцию. Профессора нигде не было. Никаких следов. Только остались лежать на граните сломанные очки. Дужка заклеена скотчем.

– Ничего не понимаю, – пробормотал Убер. Он опустился на колено, забросил на плечо «калаш» одного из бандитов и начал стаскивать с трупа ботинки. – Ты понимаешь?

– Это Достой, – сказал Комар, словно это все объясняло. – Тут и не такое случается.

– Профессор! – позвал Убер без особой надежды, не отрываясь от дела. Шнуровка медленно поддавалась. Эхо разлетелось под сводами станции.

Темнота давила.

– Проф!!

– Да здесь я, здесь, – отозвался недовольный голос. Профессор Водяник собственной персоной. Он вылез из небольшого люка в платформе, которую компаньоны впопыхах пропустили. Шевелюра дыбом, в бороде пыль, лицо перемазано сажей и машинным маслом. – Зачем вы меня звали?

Убер захохотал. Комар хмыкнул.

– Что вы там забыли, Проф? – спросил он.

– Вы понимаете, молодой человек, я собираю материал… у меня задание…

– Тьфу, блин, – Убер сплюнул, швырнул ботинки в сторону. – Маленькие!

Станция Достоевская, день X + 2

– Проф, мы теряем время. Пора уходить.

– Да-да, я понимаю.

Водяник поднял голову, смущенно закряхтел. Выглядел он виноватым – ребенок, которого родители застукали за очередной шалостью. Профессор сортировал вещи, найденные у бандитов, и увлекся. Возможно, важное задание, на которое Водяник намекал, касалось веганцев.

– Поздно, – сказал Комар. Он сжимал автомат, словно спасательный круг. Передернул затвор. Щелк!

Короткий пронзительный свист. Шум. Топот ног.

– Бросить оружие! – приказали из темноты. – Слышите? Сопротивление бесполезно. Вы окружены.

– О, блин. Опять?! – Убер дернулся, но остановился. Выглядел он, как затравленный зверь. С жилистым голым торсом, в крови и грязи, в грязных джинсах, закатанных по щиколотку.

С двух сторон на платформу вбегали люди в дымчатом камуфляже, в масках, с автоматами в руках. Их было восемь человек плюс главный – тип с нашивками, тускло блеснувшими в луче фонаря.

Главный снял маску – Убер присвистнул. Лицо у офицера было тонкое и надменное.

– Мы влипли, – сказал Комар. – Черт.

Он аккуратно снял с плеча ремень автомата, опустил оружие на платформу. Звяк!

Блин. Иначе как иронией мироздания это не назовешь. Стоило вырваться из лап бандитов, работающих на Империю Веган, – и сразу угодить в руки настоящих, стопроцентных веганцев. Счастье привалило. Офицер смотрел на компаньонов с ледяной усмешкой.

– Что за фигня, брат? – обратился к нему Убер. Пошел на веганцев, подняв руки. – Что происходит, я не врубаюсь?

Он подходил все ближе.

– Хотите оказать сопротивление? – удивился «зеленый».

– Не, не хотим, – сказал Убер. Обрадованный, веганец опустил автомат…

Скинхед, не снижая темпа, врезал ему локтем в челюсть.

– Но окажем.

Веганец начал падать. Следующим ударом Убер сшиб с ног второго веганца, быстро наклонился за автоматом… И тут ударом приклада скинхеда сбили на пол. Черт. Убер мгновенно перевернулся, словно кот, попытался вскочить… На него набежали трое. Скинхеда начали бить ногами. Глухие звуки ударов. Блин! Комар бросился на помощь – ему в лоб нацелился автомат с лазерным прицелом. Красный луч в пыльном воздухе был четко различим. Комар замер. В желудок медленно сполз ледяной сгусток ртути.

Веганец, держащий Комара на прицеле, мерзко улыбнулся. Давай, попробуй.

Комар медленно поднял руки. Веганец кивнул.

Тишина. Только было слышно, как глухо бьют скинхеда. Твари.

– Хватит, – сказал офицер. – Поднимите его.

Убера подняли и швырнули на Комара, тот едва удержал приятеля. Тяжелый, зараза. Скинхед глухо застонал. Затем с трудом выпрямился, отстранил Комара. Лицо его было в крови.

Офицер оглядел пленников. Прошел вдоль ряда, повернулся, прошел в обратную сторону. Наконец, остановился рядом с профессором.

– Как вас зовут?

Водяник помедлил. Профессору было явно не по себе.

– Григорий Михайлович, – сказал Проф наконец. – А… а что?

– Вас мы расстреляем последним. Из уважения к сединам.

Профессор вскинул голову. Черная борода с белыми прядями воинственно топорщилась.

– Кто вы такой?! По какому праву вы нас судите?

Офицер заломил бровь, словно этот вопрос ему раньше в голову не приходил.

– По какому праву, говорите? – задумчиво повторил он.

– Да! По какому… я требую ответа!

Офицер поднял зеленый пластиковый свисток, что висел у него на коротком шнурке. Показал профессору.

– Видите? – спросил он.

– Вижу, – с вызовом ответил Водяник. – И… и что?

Офицер улыбнулся. Так вежливо, что у Комара похолодело в животе.

– Все очень просто, Григорий Михайлович, – сказал веганец. – Кто носит свисток?

Профессор поднял косматые брови.

– Э-э… милиционер… постовой…

– Кто еще? Думайте, вспоминайте. Это было в ваше время…. Ну же!

– Тренер. Спасатель на водах. Футбольный судья… – профессор поперхнулся, в глазах мелькнуло отчаяние.

– Вот видите, – сказал офицер. – У меня свисток. Значит, кто я?

– Но это же нечестно! Это… это передергивание!

Офицер покачал головой. Холодно вежливая улыбка без усилий перетекла в убийственно-ледяную.

– Вы сами пожелали следовать формальному протоколу, Григорий Михайлович, – сказал веганец. – Я играю в ту же самую игру по тем же самым правилам. Если у меня есть свисток – я судья. И, соответственно, имею право судить.

– Но здесь же… здесь не футбол… – вяло запротестовал профессор. Офицер усмехнулся.

– И не суд, само собой. Но играть мы все равно будем по моим правилам. Расстрелять их!