Город Х - Вероника Мелан

– Двадцать пять секунд. Знаешь, что они сделают с тобой, Кокс? Отправят в ссылку в очень и очень далекие места на тяжелые работы. Это в лучшем случае. Или попросту казнят, что очень вероятно. Двадцать секунд. Ты хочешь полюбоваться на свои деньги еще раз? Скоро тут везде будут стоять нули, потому что твои сервера сейчас пытаются подобрать пароли к счетам Комиссии. Ой, как наказуемо. Очень наказуемо.

– Нет, – хрипел Кокс, цепляясь за спинку кресла, – нет… Они узнают, что это ты, а не я…

– Не узнают.

– Это же вранье, вранье…

– Ты просто стал слишком жаден. Ты перестал считаться со средствами достижения целей, и это плохо.

– Я отдам тебе все, слышишь? Все!

– Двенадцать секунд. Попрощайся со своим домом, местом и миром. Тебя ждет другая жизнь.

– Послушай, послушай меня, парень, я стар… Мы ведь сможем договориться, мы сможем договориться!

– Не сможем, – отрезали холодно. – Пять секунд.

– Макферсон! Он тебя найдет! Найдет за меня!

Последним, что услышал Энтони, прежде чем кабинет осветился вспышками и в нем появились люди в серебристой форме, были слова: «Макферсон мертв».

Мертв. Мертв. Не может быть, не… может… быть…

Слепящие вспышки открывающихся порталов; голубые отсветы на ветках Пхеллы; гости из ниоткуда в его кабинете – слишком много чужих, слишком.

Когда ему зачитывали список правонарушений, Кокс смеялся так громко, что не слышал слов. А после, обессилев, сполз на пол.

На счетах все еще значились цифры – его миллионы. Его миллионы.

Раздавшийся спустя секунду яростный крик Кокса, свидетельствующий о том, что он голыми руками бы придушил Эвертона, прервался, когда плеча коснулся гудящий синий парализатор. Из кабинета Энтони забирали без сознания.

* * *

Нордейл. Уровень Четырнадцать.

Реальность вернула меня себе. Жизнь тело не покинула, и это означало, что у меня здесь еще есть дела – какие-то, когда-то. Тишина палаты; редкие голоса в коридорах, стерильные халаты. Меня угнетало все: надобность начинать планировать, нужда решать, куда и как двигаться дальше. Но больше всего меня угнетала необходимость жить дальше без Логана.

Может, лучше бы я… осталась на той дороге?

«Не надо так думать, не надо».

Но без него было тоскливо.

Одно я знала наверняка: я не хочу оставаться на Четырнадцатом. Потому что Он здесь, и потому что сейчас и во все времена будет существовать шанс того, что мы снова случайно встретимся. А это болезненно. Зачем проходить через ад раз за разом?

Лучше я попытаюсь найти Радку. Уйду на Тринадцатый, отыщу ее (ведь знаю же фамилию Свена), поселюсь рядом, найду работу. И у меня хотя бы будет подруга – жизнь показала, что вместе не так скучно. Есть кому поддержать, есть кому посветить фонариком, если ты в очередной раз залез в жопу.

Представления о том, как именно и где ее искать, у меня были весьма мутными, да и денег не вагон, но ведь есть же бесплатные базы данных? Есть справочники, есть интернет… в общем, справлюсь как-нибудь. Посижу здесь сутки, высплюсь, наемся – благо, кормили хорошо, – и в путь.

Мои серые мысли прервал звук пришедшей на телефон смски.

Блин, от кого? Нужно что-то оплатить? Интернет, мобильный или еще какую-нибудь ерунду?

«Как ты себя чувствуешь? Л.»

Я не знала, что думать. Очередной розыгрыш? Тот самый «Л» не знает мой номер и не желает его знать. Кто-то шутит? Обидно, если так.

Я отложила телефон и попыталась выбросить странное сообщение из головы. Наверняка ошиблись номером – всего-то. А буква в конце текста – просто совпадение.

За окном накрапывало; принесли обед – куриный суп, гренки, картошку с котлетой и компот. Конечно, не завтрак-«люкс» с клубникой, зато сытно. Я принялась есть.

«Какие цветы ты любишь? Л.»

Этот придурок все не уймется? Сначала проверил бы номер любимой и не слал бы смски кому попало… Блин. А аппетит-то испортился.

«Л». Так хотелось верить, что это Логан. «Л.Л» – «Логан. Люблю».

Портилась погода, портилось и без того мерзкое настроение.

Ответить, что ли, этому идиоту, что пишет не на тот номер? Да идет он в задницу – пусть они сами разбираются.

И еще через пятнадцать минут:

«Ты бы хотела жить в пентхаусе? Л.»

Я как раз искала, что почитать – перебирала журналы на тумбочке и удивлялась тому, что у меня действительно ничего не болит. Вот ведь – передовые технологии. Тебе выстрелили в спину, а на завтра ты полностью здоров. Причем, бесплатно.

Новое сообщение выбило меня из колеи – я забыла про журналы.

Ну, кому неймется? Еще и про пентхаус… Тоже совпадение? А, может, это все еще тот рыжий? Понял, что не добил, и теперь издевается? Я злилась, кипела и сжимала кулаки.

«Л».

Лучше бы тогда так и подписывался – «рыжий гнида».

Хотелось разбить телефон о стену. Но нельзя – тратиться на новый нецелесообразно. Лучше сменю симку, когда выйду. Уйти отсюда, что ли, прямо сейчас?

Примерно с час телефон молчал – кто бы ни писал неизвестно кому адресованные тексты, унялся. А затем сообщение пришло вновь:

«Хочешь проверить, кто за дверью? Л.»

«Не хочу! – хотелось заорать мне. – Оставьте меня в покое, оставьте, просто забудьте все! Дайте спокойно прожить хотя бы несколько минут!»

Пока я пыталась мысленно пригладить вспышку гнева, медленно вдыхая и выдыхая, в дверь палаты постучали.

(Kris Allen – It’s Always You)

А за дверью стоял «Л». Тот самый «Л» – мой Логан. И это почему-то тронуло меня до глубины души – как будто сказка вновь случайно заблудилась и по ошибке остановилась у моей палаты. Приятно, странно и немного грустно – грустно, потому что скоро все хорошее опять кончится. Как-то не жилось сказке на моей дороге жизни – придет, покажется и убежит. Изменщица.

– Здравствуй. Я войду?

– Входи.

Я посторонилась. Без косметики, в пижаме в голубой горошек и мягких больничных тапках. Не супер-вид для свидания, но это и не свидание.

– Как ты себя чувствуешь?

– Нормально, – помолчала. Добавила: – Спасибо. А… почему ты здесь?

Не мог же он узнать про вчерашнее? Никак не мог.

– Садись, – попросил визитер.

– У тебя для меня плохие новости? На ногах не выдержу?

Я стала колкой, как еж. Потому что устала быть сильной и храброй, устала быть умной, устала подстраиваться, устала пытаться сделать так, чтобы меня полюбили.