Джек на Луне - Татьяна Русуберг

— Подожди. Джек, неудобно как-то на твои деньги…

— Какая разница, — пожал я плечами. — Так я от скуки сдохну, а в Тиволи съездим, хоть Тотте вон порадуется.

Пацан соскользнул с остановившихся качелей и помчался ко мне, чуть не теряя резиновые сапоги. Схватил за руку, потянул:

— Скорей! А то автобус без нас уедет.

— До автобуса еще двадцать минут, — глянул на часы Томас. Он явно колебался. — Слушай, Джек! А ты был в библиотеке?

— В библиотеке? — не понял я.

— Ну, помнишь, мы говорили про того паренька, который вроде в озере утонул? Ты заинтересовался тогда этим делом, хотел выяснить, как его зовут и все такое.

Блин, я тут со всеми этими татуировками и Лэрке про библиотеку-то и забыл! Вот что случается, когда думает у тебя вместо башки… ну, короче, то, что в трусах.

— А что, это идея, — я схватил хохочущего Тотте под мышки и подкинул его в воздух. — Сначала в Лунапарк, а потом в библиотеку. Там, кстати, для малышей наверняка тоже что-то организовано.

— Я не малыш! — насупился мелкий. — Полетай меня еще раз. Ну, Джек!

Пришлось его "полетать". Не раз, и не два.

— Давай к нам зайдем, я книжки захвачу, — заторопился Томас. — А то я прочитал уже все, а автобус библиотечный только на следующей неделе придет.

Мороженное мы Тотте так и не купили, зато он обожрался сликом[27] и сахарной ватой. Засунув в рот здоровенный леденец, пацан смело полез за нами в "Дом ужасов", где чуть не заглотил конфету целиком, когда под ним задергался пол. Потом он опробовал все карусели и даже ружье в тире, где мы безуспешно пытались выиграть плюшевого медведя, держащего кроваво-красное сердце. По дороге в библиотеку пацан дрых в автобусе, приклеившись сладкой моськой к моему рукаву, но когда мы вышли, глотнул свежего ветра и прочухался.

Паровозик, по ходу, часто бывал в этом красном кирпичном здании. Он сразу потащил нас в детский отдел, где мы и запарковали мелкого: там как раз тетка в костюме времен Андерсена читала сказки вслух. Потом Томас пообщался с толстой библиотекаршей в очках. Она отвела нас в небольшую комнату с компьютерами, усадила за экран и объяснила, как пользоваться поиском на Инфомедиа.

— Здесь только национальные газеты. Местные у нас в бумажном варианте с 2001 года.

— Принесите, пожалуйста, за 2012 год, — попросил Паровозик. — С мая по октябрь где-то.

— "Принесите!" — поджала морщинистые губы тетка. — Это вам в архив надо, молодой человек. В подвал.

Томас покосился в сторону детского отдела:

— Джек, ты не сходишь вниз? За Тотте глаз да глаз нужен.

И я потопал за жирной задницей в подвал. Вела туда винтовая железная лесенка, дрожавшая под тяжелыми шагами библиотекарши. Я уже начал опасаться, что никогда не доберусь до газет, потому что обтянутая шерстяной юбкой корма плотно застрянет на каком-нибудь крутом повороте. Но тетка предусмотрительно миновала узкие места бочком, и наконец мы оказались внизу.

Я расположился за длинным столом, на который толстуха выгрузила пыльные подшивки.

— Понадобиться помощь, я наверху, — она ткнула пальцем в потолок и прищурилась на мои дырявые джинсы. — Что пропадет, родители будут штраф платить, — и поплыла к лестнице.

Я показал ее спине фак и принялся листать "Еженедельную газету". Представьте, вокруг тихо, как в могиле, ни души, приглушенный свет, запах пыли, бесконечные стеллажи, расходящиеся бесконечными коридорами, и в центре всего этого — Джек. Один в паутине времени. Красиво сказал, да?

Заметки, которые я искал, начали попадаться в газете, начиная с 22-го мая, и мне быстро стало не до смеха.

"14-летний мальчик пропал в окрестностях Силкеборга. Полиция начала поиски". Статья на четверть страницы. Немного текста и большое фото. Светлые волосы, застенчивая улыбка, зеленые глаза — наконец-то я разглядел их цвет. Я нашел Якоба.

"В последний раз 14-летнего Якоба Нела видели, когда он уехал из дома на своем велосипеде вчера, около четырех часов дня. Полиция начала поиски, местность прочесывают с собаками. Приметы мальчика: рост 154 см, худощавого телосложения, одет в футбольную майку, синюю с красными полосками и номером десять, синие джинсы, при нем черный велосипед. Говорит с небольшим акцентом. Видевших ребенка просим позвонить по телефону 114".

Так вот почему я решил, что моему домашнему привидению двенадцать! Мелкий совсем Якоб оказался. Только что же это получается? Выходит, все мне врали? Даже Томас? Нельзя же спутать Якоба с Джастином. И даже с Джеем. Ведь это совсем разные имена! Неужели за каких-то два года пацана могли настолько забыть?!

Погоди-подгоди! Я треснул себя по лбу так, что в ушах зазвенело. А может, никто ничего и не путал! Может, я с самого начала задавал неправильный вопрос. Jacob по-датски читается как Якоб. Но Томас же говорил, что имя у мальчишки было иностранное. Да вот и в заметке: "Говорит с акцентом". А если парень эмигрант, вроде меня, то и имя его может читаться совсем по-другому! Скажем, по-английски. И тогда… Тогда он вовсе не Якоб! Он Джейкоб. Джейкоб Нел! А для друзей, вполне возможно, Джей…

Пару минут я переваривал эту новость, разглядывая газетную фотку. Симпатичный мальчишка. Как раз в Себастиановом вкусе. А что? Заманил к себе, попытался изнасиловать. Парень сопротивлялся, он его и того. А трупак, может, в саду под какой-нибудь яблонькой гниет. Землю, блин, удобряет. Томас ведь сказал, что тело так и не нашли.

Я схватил следующую газету дрожащими руками. Так, осади-ка лошадей! Может, пацан просто из дому сбежал. Может, его и укокали, только не здесь, а где-нибудь в Копене, торчки там, или столичный маньяк. А "Атлас" этот гребаный, скажем, предки Джейкоба в секонд-хэнд сдали вместе с его вещами, а Сева купил. Надо посмотреть, что еще об этом деле писали.

Я нарыл пару не очень интересных статей, повторявших уже известную мне информацию, и тут зазвонил телефон. Я чуть со стула не свалился — настолько чужеродным показался этот звук.

— Джек? — голос Томаса в трубке звучал взволнованно. — Я нашел! Его звали Джейкоб, а не Джастин. Теперь я и сам вспомнил. Джейкоб Нел.

— Знаю. Я тоже тут не зря пылью дышал, — тут я сообразил, что Паровозик должен помнить кое-что еще. — Он был иностранцем, да? В газете пишут что-то про акцент.

— А разве я не говорил? — В трубке зашуршало. — Его мать приехала из Южной Африки, кажется… Да, точно. Вот здесь написано.

— Какая нафиг Африка? — нахмурился я. — Фотка передо мной. Парень белей меня.

— Ну и что? — возразил Томас. — Думаешь, там белые не живут?

— Ясно. Еще что-нибудь интересное?

В трубке завыло, заухало, так что пришлось голову отдернуть. Через шум пробился извиняющийся писк Паровозика: