Черная моль - Аркадий Адамов

— Случайная знакомая, черт бы ее побрал! Ничего не знает.

— Надо обязательно ехать к Доброхотову, — горячо сказал Сергей. — Надо выяснить до конца их план. Может быть, будут предлагать взятку или попросят уничтожить какие-нибудь материалы. Наконец, просто дадут нить, которой еще нет в деле.

— И возьмем уже сразу всю компанию, — добавил Костя. — Вот только…

— Что только? — резко спросил Силантьев.

— Не нравится мне, что он не дал адреса.

— Не нравится! — с усмешкой повторил Силантьев. — В том-то все и дело! Если Коршунова будет сопровождать оперативная группа, то по дороге или на станции ее неминуемо расшифруют. Для этого и придумано.

— Вот именно, — согласился Зотов. — И тогда Доброхотов постарается скрыться. Это будет не так уж трудно. Он там каждую щель знает. К тому же вечером, в темноте.

— Если бы знать адрес, — сжал тяжелые кулаки Костя, — и заранее расположить группу вокруг дома…

— Если бы да кабы, — махнул рукой Силантьев. — План ваш, Коршунов, к сожалению, не годится. Вам с Афанасьевой нельзя идти в этот притон. Ничем не оправданный риск, авантюра. Доброхотова придется брать одного, тут же, на платформе. Операцией будете руководить вы, Гаранин.

Сергей возвратился с совещания злой и огорченный. В душе он понимал, что Силантьев прав, но примириться с тем, что его план отвергнут… Ну, нет. Надо искать выход. Надо во что бы то ни стало установить адрес Доброхотова. Но как, через кого?

Эта мысль весь день преследовала Сергея.

Вечером, перед концом работы, к нему зашел Гаранин.

— Слушай, давай еще раз пересмотрим все дело Климашина, — озабоченно предложил он. — Должна же быть зацепка, черт возьми!

— Давай, — воодушевился Сергей, сразу поняв, что имеет в виду его друг. — Зацепка должна быть.

На столе появилась пухлая папка. Бесчисленные бланки допросов, очных ставок, протоколы, рапорты… Сотни бумаг, исписанные разными почерками.

Около одиннадцати часов вечера вдруг зазвонил телефон. Костя машинально снял трубку.

— Слушаю.

— Товарищ Гаранин? — насмешливо прозвучал чей-то женский голос.

— Да… Катя! — Костя тут же посмотрел на часы и виновато продолжал: — Ох, прости, Катюша! Задержался и забыл предупредить.

— Забыл! Я просто удивляюсь своему терпению! — возмутилась Катя. — Вот и Лена сейчас звонила, спрашивает: «Твой дома?» За какие только грехи судьба послала нам таких мужей?!

— Чего же она сюда-то не позвонила? — вырвалось у Кости. Он невольно взглянул на Сергея и, спохватившись, добавил: — Ну, впрочем, ясно. Вот мы тут с Сергеем и корпим над одним делом… Да, да, думаю, скоро.

Костя с облегчением повесил трубку.

— Женушка волнуется? — иронически спросил Сергей.

— Твоя тоже волнуется.

— Да?

В тоне Сергея прозвучала явная заинтересованность. Костя сердито посмотрел на друга.

— Этого может не замечать только такой дуралей, как ты.

— Ладно. Оставим этот разговор, — нахмурился Сергей.

Они снова принялись за работу.

Далеко за полночь Сергей устало откинулся на спинку стула.

— Нет, так дело не пойдет. Давай рассуждать.

— Ну, давай.

— Итак: какие связи Доброхотова нам известны?

— Плышевский — раз.

— Отпадает.

— Масленкин — два.

— Тоже отпадает.

— Спирин — три.

— Отпадает. Ничего не говорит и не скажет.

— Ну, кто же еще? — Костя задумался.

— Постой, постой!.. — вдруг оживился Сергей. — Ведь у нас сейчас есть материалы еще на одного прохвоста! Надо потянуть эту ниточку.

— Так-то оно так, — с сомнением покачал головой Костя. — Только он проходит как связь Плышевского, а этим типом занимаются там. — Он указал на потолок. — Как бы им карты не спутать!

— Это мы отрегулируем, — заверил Сергей, кладя руку на телефон. — Ярцев — парень с головой. А ему самому допрашивать нельзя. На фабрике ведь уверены, что УБХСС их делом не занимается.

…Ростислав Перепелкин, шатаясь, брел домой. На заснеженных тротуарах поблескивали в лучах фонарей раскатанные полоски льда. Было очень поздно. Перепелкин возвращался после очередного кутежа. Его слегка мутило. Всю дорогу он пытался застегнуть пальто, но мешало вылезшее кашне.

Дома Перепелкина встретила обеспокоенная мать.

— Ромочка, тебе повестка из милиции. Господи! Опять пьяный! Когда же это кончится?

Перепелкин мутным взглядом окинул комнату и, не поворачивая головы, ответил:

— Никогда не кончится. Давай повестку. Мораль будешь читать завтра.

Вызов в милицию не очень встревожил Перепелкина: многих с их фабрики уже вызывали. И он давно привык к мысли, что со дня на день вызовут и его. Тем более, что он даже предлагал свои услуги. О, для них он ценный человек! Что отвечать на вопросы о Климашине и краже со склада, он знал и уже сто раз репетировал перед зеркалом свои ответы. Все выходило очень здорово.

Между прочим, как раз сегодня, в ресторане, когда все уже изрядно выпили, он рассказал приятелям эту историю, рассказал так, как это только он умеет! Особенно про убийство. Впрочем, он придумал два убийства и головокружительную погоню, в которой сам лично участвовал, при этом пули свистели, конечно, над самым его ухом. Собственно, его участие и решило весь успех операции. Разве милиция вообще на что-нибудь способна! Потом он начал подробно описывать найденный труп, но тут одна из девиц, не выдержав, истерически взвизгнула. Перепелкин счел за лучшее оборвать рассказ, снисходительно заметив напоследок:

— Довольно заурядное дело, но милиция, конечно, топчется на месте. Правда, они еще не имеют моих показаний. — И он многозначительно оглядел притихшую компанию.

В общем, Перепелкин ничуть не боялся вызова в МУР и даже ждал его. Хотя, надо сказать, не так давно был момент, когда он изрядно струхнул, но тревога оказалась ложной. В тот день он шел по очередному поручению Свекловишникова, чтобы передать в условленном месте незнакомому человеку какой-то большой пакет. С такими пакетами ему пришлось два раза даже ездить к этому человеку за город, на станцию Сходня. Что было в этом пакете, Перепелкин не знал и, подчиняясь необъяснимому страху, узнать даже не пытался. В такие минуты он мечтал только об одном: скорее избавиться от этого проклятого пакета. Неожиданно его кто-то окликнул. Перепелкин оглянулся и узнал паренька, с которым вместе работал в буфете на киностудии.

— Легок на помине! — весело сказал тот и, указав на пакет, с любопытством спросил: — Куда это ты такой здоровый волочишь?

— А! — махнул рукой Перепелкин. — Вещи в химчистку. А почему я легок на помине?