Скажи мне "да" - Катерина Пелевина

и снова всплывают те фотки, что она выложила в сеть пять минут назад. Она в кино с каким-то додиком, его рука на её талии, их губы сливаются в поцелуе.

Как будто нарочно. Как будто хотела, чтобы я увидел.

Зачем?!

Хотя оно и ясно зачем… Стерва решила показать, кто тут главный. Только яйца если что у меня. Надеюсь, до неё это рано или поздно дойдёт.

Я сжимаю стакан так, что пальцы белеют. В голове будто рой пчёл завёлся. И я всё время думаю. У неё реально есть парень? Или чё это вообще такое? Может, у Камиллы спросить? Да не… Как-то тупо… А если ей реально Мирон нравится… Если она его хочет, блядь?! Как мне с этим потом жить вообще?!

Вопросы без ответов, как острые осколки, царапают изнутри нутро…

И эго… Моё охуеть какое важное эго, которое я изо всех сил берегу. Я никому внутрь залезать не позволял никогда. Мне важно иметь своё мнение. Важно иметь выбор и много-много вариантов. Я в принципе не понимаю, как мужики на одном останавливаются… Дичь какая-то… Ну ладно там в тридцать — сорок лет… Но не сейчас, когда тестостерон так и прёт изо всех щелей… Куда его, блядь, сука, девать-то?!

Я достаю телефон. Снова. Пальцы сами набирают её имя в мессенджере. Строчки плывут перед глазами, но я пишу сбивчиво, нервно, без логики. Ту я давно пропил…

«И как, весело?».

Отправляю. Жду. Экран гаснет. Никаких «печатает…», никаких уведомлений. Конечно. Она наверняка сейчас смеётся с тем парнем, а тем временем телефон лежит где-то в сумке, забытый и ненужный. А если он трогает её цветок… Если он толкает в него свои ебучие пальцы… Блядь!!!

Я отбрасываю свой телефон на стол, как будто гранату перед взрывом. Оглядываюсь. Вокруг — толпа, но я один. Абсолютно…

И тут я замечаю, что Мирона нет.

Сердце делает резкий скачок. Где он? Мы же пришли вместе. Я помню, как он стоял у барной стойки, потом куда-то отошёл… Но когда? Час назад? Два?

Сука!

Мы через столько прошли вместе, а в последнее время он какой-то… отстранённый. Говорит мало, смотрит в сторону, на вопросы отвечает односложно. Всегда куда-то пропадает… Я чувствую, что что-то не так. Но он не делится. Ни слова.

И ощущения у меня какие-то поганые… А вдруг у них с Махой реально чё-то есть? Или было…

Да не…

Он бы мне сказал, наверное… Пиздец… Наверное!

Я вскакиваю, продираюсь сквозь танцующих. Оглядываю зал, потом террасу, потом курилку. Нигде его нет. Телефон молчит.

И тут выдра пишет…

«Очень. А ты чем занят?».

«Ничем. Просто смотрю, как ты развлекаешься», — пишу в ответ. Меня и так всё бесит. Лучший друг куда-то снова проебался, и эта гадина меня дрочит…

Я не даю себе додумать. Выхожу на улицу. Холодный воздух ебашит в лицо, отрезвляет. Оглядываюсь: парковка, переулок, тусклый фонарь. И никого.

Стою, дышу, пытаюсь собраться. Хоть немного протрезветь…

А что если у Мирона реально что-то происходит… Я не силен в чувствах, но, блядь… Странно же… Отец уехал… И перед этим спрашивал меня про его отчима… А я кроме имени и клички нихрена не знаю даже… Что мог я сказал, конечно… О том, что отношения у них дерьмовые… И что Мирон из-за него чуть не откинулся однажды… Меня даже за это отец отчитал. Мол чё раньше молчал? А что я мог сказать, если он мне нихера не говорил… Я так и не понял, что там такое… Отец тоже сказал не вникай, сам разберусь. Не лезьте никуда и всё…

В такие моменты начинаешь ощущать себя реальным щенком…

Почему я не могу защитить тех, кто мне дорог?

Я достаю телефон в очередной раз. Набираю ему. Гудки… Никто не отвечает.

Где он проёбывается, ни единой мысли нет, но в последние дни, он ведёт себя всё более загадочно, блин…

Машка продолжает отжигать там…

Я нарочно пишу под её постом коммент. Чтобы не думала, что я тут уже растёкся мокрой лужицей. Пусть охренеет там, стерва…

Возвращаюсь обратно, заказываю себе ещё стопарь… Выпиваю…

Затем решаюсь отправить ей голосовые. Хотя бы парочку, чтобы трусы намокли… Слова говорю не совсем сексуальные, а скорее наоборот оскорбительные, потому что она меня бесит… Сука, да я в бешенстве. Хочу найти её выблядка и избить…

— Машуля… А ты та ещё сука, да? Я в ахуе с тебя… Бабы, блядь…

Телефон вибрирует. Я дёргаюсь, хватаю его. Сообщение. Но не от Машки. От Мирона.

«Влад, не звони щас. Всё нормально. Дела нарисовались. Встретимся дома у тебя».

И всё. Ни объяснений, ни подробностей.

Я смотрю на экран. Потом на тёмную улицу через окно. Потом на вход в клуб, где всё так же гремит музыка, где люди смеются и танцуют, где жизнь идёт своим чередом.

А я стою здесь, один, с двумя незакрытыми ранами. И не знаю, с какой начать…

Да ебал я всё это в одно место!!!

Тут же плюхаюсь на диван рядом с какой-то доступной девкой и не без посыла показываю ей пачку бабла…

— Есть желание затусить, детка?

— Есть… — улыбается кокетливо. — У меня тут ещё подружка…

— Заебись… Давай ещё и подружку… — достаю телефон и делаю фотку, облепив своей пятерней её обнаженное бедро под охуеть каким коротким платьем. Даже трусы мизинцем задеваю…

Жму «отправить»…

Выкуси, пизда с ушами… Один — один.

Глава 8

Мария Логачёва

Утро встречает меня серым светом, пробивающимся сквозь занавески. Я лежу, уставившись в потолок, и мысленно прокручиваю вчерашний вечер. Всё окончательно ясно… С Владом нужно заканчивать. Совсем. Ни встреч, ни случайных переписок, ни «просто привет». Слишком больно, слишком запутанно, слишком… бессмысленно. Для нас с ним уже всё заранее предрешено… И ничего не будет. Мы просто не созданы для отношений. Тем более друг с другом…

Телефон вибрирует на тумбочке. Смахиваю экран и вижу новое сообщение от Влада…

«Перебрал вчера, забей».

Короткое, небрежное, будто вчера ничего не было. Будто не он писал мне всякую херню, ещё и голосовые сбрасывал и запрещал ходить в кино с другим... Ну-ну…

Пальцы сами тянутся к экрану. Не отвечаю. Вместо этого — долгий тап по его имени, «заблокировать». Чёткий щелчок в тишине комнаты. Готово.

Встаю, иду в ванную, включаю воду. Смотрю на своё отражение… Глаза чуть красные, волосы спутаны… Внутри меня странная пустота, но вместе с ней и облегчение. Как будто сняла тяжёлый рюкзак,