Подчинённая. Дилогия - Патрисия Грей

— Да, милый, я понимаю, — говорю я. — Не волнуйся, я подожду. А мы сегодня сходим куда-нибудь вместе?

— Если ты захочешь — обязательно.

— Конечно, захочу!

— Всё, Наташ, побежал. Иванова оформил, письмо ему выслал. Завтра к четырём.

Отрываюсь от монитора, улыбаюсь и машу рукой:

— Пока, Серёж. Поняла. До завтра.

Он накидывает пиджак, приподнимает воротник и открывает дверь.

— До завтра, Наташ.

Минут десять я работаю в тишине. Только чуть-чуть гудит лампа под потолком. Надо будет отзвониться завтра электрику. Пускай подойдёт, проверит. Раньше не гудела.

Открывается дверь и в кабинет заходит Руслан.

— Не помешаю?

— Ты смеёшься, что ли надо мной? — с улыбкой недоумеваю я. — Я соскучилась ужасно. Уже почти закончила.

— Хорошо, — он кивает. — Тебя здесь подождать? Или отвлекать буду?

— Не будешь, — мотаю головой я. — Только не разговаривай со мной сейчас. Я доделаю, письмо отправлю и всё, буду свободна.

Он прячет улыбку. Но глаза смеются.

— Хорошо.

Закончив, отключаю и закрываю ноут. Выхожу из-за стола и оказываюсь в объятьях любимого.

— Тебе очень идёт это платье, — говорит он. — Я рад, что мы его купили.

— Не мы, а ты, — мягко, с улыбкой поправляю его я.

— Да неважно. Важно, что моя красавица в нём ещё краше. Оно тебе правда очень идёт. Подчёркивает стройность фигуры, всё такое.

Чмокаю его в губы.

— Мне приятно, что я тебе нравлюсь.

— Очень нравишься.

Я быстро переобуваюсь из туфель-лодочек в босоножки того же, бежевого цвета, мы выходим в коридор, и я закрываю кабинет. Идём к лифтам.

— Наташ.

— М?

На его лице озабоченность. Хмурюсь:

— Что-то не так?

— Да нет, всё хорошо. Просто думаю над тем, как тебе это всё сказать.

Он нажимает кнопку вызова. На площадке только мы вдвоём.

— Скажи, как есть.

Видя, как он волнуется, чувствую, что тоже начинаю сильно волноваться.

— Хорошо, — кивнув, отвечает он. Глубоко вздохнув, говорит: — В общем, так. Соглашаться ты не обязана. Всё исключительно по твоему желанию. Моя жена хочет встретиться с тобой.

Его слова ввергают меня в шок.

— Твоя жена? Встретиться со мной? Зачем?

— Я с ней летал в Израиль. Она проходила там очень важный курс реабилитации. Редицивы исключены. Она здорова. Теперь я могу тебе это сказать.

— Я очень рада, Рус! — горячо восклицаю я. — Правда!

— Это не всё, — он очень серьёзен и закусываю губу, чтобы ненароком не перебить его. — Мы разводимся. Собственно говоря, документы уже поданы, и я работаю над тем, чтобы не пришлось ждать месяц.

От услышанного у меня едва ноги не подкашиваются.

— Ты это серьёзно?

Реально не могу в это поверить… Я уже настолько смирилась с мыслью, что мой мужчина — не совсем мой, что на меня даже слабость какая-то накатывает. Приятная, но сильная.

Он обнимает меня. Смотрит в глаза.

— Абсолютно. Это обоюдно принятое решение. Ты не представляешь, сколько пришлось сделать для того, чтобы услышать в Тель-Авиве от компетентных врачей, что да, она — здорова. И конечно, мы с ней всё обсудили. Никаких обид нет, только уважение друг к другу. Не знаю, сможем ли мы дружить, потому что я не хочу создавать поводов или прецедентов для твоей ревности или неуверенности во мне. Но однозначно могу сказать, что мы очень хорошо поговорили с ней и пришли к выводу, что без любви наши отношения не имеют будущего. Да и смысла теперь. Но уважение у нас обоюдное. Она очень хочет поговорить с тобой. Если, конечно, этого захочешь и ты. Только одна встреча.

— А… а зачем?

— Она хочет тебя поблагодарить. Лично.

— Меня? — я настолько изумлена, что даже теряюсь. — За что?

— Да, тебя. А вот она сама тебе и расскажет, если захочешь. Она не стала мне подробно говорить, так что не хочу вводить в заблуждение. Просто она благодарна тебе и попросила о встрече. Я сказал, что если ты захочешь, то я эту встречу организую. А если нет, то значит нет. Она сказала, что понимает, и в любом случае никаких претензий у неё к тебе нет и не будет. И это, собственно, всё, что я знаю. Опасаться тебе нечего, это я тебе могу гарантировать.

— А ты сам хочешь, чтобы мы с ней увиделись?

— Ты знаешь, наверное, да. Потому что ты о ней только слышала от меня, и своё представление составила на базе моих слов. И, по крайней мере, ты будешь знать, что я тебя не обманывал.

— Я тебе и так верю, Руслан.

— Это значит «нет»?

— Нет, не значит, — качнув головой, отвечаю я.

Мы заходим в лифт.

Руслан молча ждёт. Не торопит меня.

— Хорошо, — говорю я. — Я согласна.

— Ок, — отвечает он, тогда я сейчас ей отзвонюсь.

— Хорошо.

Мы выходим в фойе бизнес-центра, минуем охрану и турникеты, и спустя несколько секунд Руслан вынимает из кармана смартфона, набирает номер жены и подтверждает, что мы приедем.

Ещё через минуту мы садимся в его чёрный "Бентли".

Машина мчит по улицам. Я очень волнуюсь. Может, это и глупо, но я то и дело поправляю то причёску, то платье, то смотрю в боковое зеркало, чтобы в очередной раз убедиться в том, что выгляжу я хорошо. Наверное, я боюсь в его глазах проиграть в сравнении с его женой. К ней я не испытываю никакого негатива. Да и с чего? Мне было её жалко, теперь я рада, что она в порядке, и одновременно с тем — я её уважаю. Но при этом я всё же побаиваюсь того, что теперь для Руслана я уйду на второй план. Он молча поглядывает на меня, но ничего не говорит. Я тоже предпочитаю сейчас молчать.

Спустя минут двадцать машина заезжает в какой-то переулок и останавливается на парковке. Мы выходим и идём к небольшому ресторану, оформленному во француском стиле и с французским же названием.

Как только мы заходим, нас встречает девушка-хостес лет двадцати. Миловидная карезглазая брюнетка с высоким конским хвостом прямых, струящихся волос.

— Здравствуйте! — взяв со стойки папку и повернувшись к нам, улыбается она. — Впервые у нас?

— Нас ожидают, — отвечает Руслан, а затем, указав рукой влево, добавляет: — Вон в том зале.

— Отлично, — кивает девушка. — Тогда позвольте, я вас провожу.

— Да, конечно.

Мы заходим в уютный зал, где рядами стоят столики и мягкие диванчики с невысокими спинками. Я напряжённо высматриваю среди посетительниц возможную супругу Руслана. Понятия не имею, как она выглядит.