Просветляющая книга. Спешите любить - Александр Казакевич

ностальгию по настающему.

Что настанет. Да не застану.

Евгений Евтушенко Ностальгия по настающему

Лео Баскаглия сказал: «Не важно, кого ты обидел, если ты научился не обижать никого вновь. Не важно, какие ошибки ты сделал, если ты не делаешь их вновь. Если ты учишься, если ты желаешь взять свою жизнь в собственные руки — поцелуй и иди дальше. И тогда ты вырастешь. И тогда будешь жить». Помогать друг другу, любить и творить добро — вот законы, заложенные Богом в любое земное создание. Жить и поступать иначе — значит вредить не другим, а прежде всего самому себе, своей божественной основе.

В книге Марло Морган «Послание с того края Земли» между главной героиней и мудрой Целительницей происходит такой диалог:

«… — Ты понимаешь, как долго длится вечность? — спросила меня Целительница.

— Да, — ответила я. — Понимаю.

— Ты уверена?

— Да, понимаю, — повторила я.

— Тогда мы можем сказать тебе кое-что еще. Все люди — духи, гостящие в этом мире.

Все духи — существа вечные.

Все встречи с другими людьми — это опыты, и все опыты — это связи навсегда. Истинные Люди замыкают круги каждого опыта. Мы не оставляем отношения незавершенными, как это делают Искаженные. Если ты покидаешь другого человека с дурными чувствами в сердце, ты не завершаешь круг, и проблема опять вернется к тебе впоследствии. Ты будешь страдать не один раз, а еще и еще, пока не научишься. Нужно наблюдать, учиться и становиться мудрее, набирая опыт. Нужно также благодарить, как вы говорите, благословлять и уходить с миром».

Это — азбука, которую знает любой человек, мало-мальски интересующийся духовными знаниями. Для тех, кто слышит об этом впервые, я скажу так: все, кого мы обидели, кого оставили в беде, с кем поступили не по совести, не по любви, — это тот груз, тот крест, который нам придется нести снова и снова в этой и каждой новой жизни, пока мы не научимся любви. Потому что, обижая других, мы на самом деле вредим себе. Говоря образно, — ставим кляксу в биографическую книгу своей души. И чтобы стереть это чернильное пятно, нам придется снова столкнуться с этим или похожим на него человеком или оказаться в похожей ситуации, которая будет повторяться вновь и вновь, до бесконечности, до тех пор пока мы не решим ее так, как должно. А должно — это значит ответственно, справедливо, мудро и, главное, с любовью. И не важно, как при этом поведут себя другие. Они сами себе хозяева и авторы своих душевных биографий. Бог спросит нас за наши поступки и мысли, а не за то, как вели себя с нами и что думали о нас другие.

95-летняя американка Дайана Луманс однажды выиграла денежный приз, отправив короткое письмо в редакцию местной газеты. Газета объявила среди своих читателей конкурс, с просьбой поделиться своим наиболее важным родительским опытом. Тема конкурса звучала так: «Если бы мне снова пришлось воспитывать своего ребенка.»

Перед вами текст письма победительницы:

«Если бы мне снова пришлось воспитывать своего ребенка.

Я бы больше рисовала пальцем и меньше им указывала.

Я бы меньше исправляла и больше налаживала контакты.

Я бы смотрела не на часы, а на своего ребенка.

Я бы меньше заботилась о том, чтобы что-то знать, и знала, что надо больше заботиться.

Я бы совершила больше прогулок и запустила больше воздушных змеев.

Я бы перестала разыгрывать серьезность и играла со всей серьезностью.

Я бы больше бегала по полям и почаще смотрела на звезды.

Я бы больше обнимала и меньше тянула прочь.

Я бы не так часто проявляла твердость, но была более уверенной.

Я бы сначала построила самоуважение, а уж потом — дом.

Я бы меньше учила о любви к силе и больше — о силе любви».

Писатель-сатирик Михаил Жванецкий в монологе «Жизнь коротка» говорит:

«Жизнь коротка. И надо уметь. Надо уметь уходить с плохого фильма. Бросать плохую книгу. Уходить от плохого человека. Их много. Дела неидущие бросать. Даже от посредственности уходить. Их много. Время дороже. Лучше поспать. Лучше поесть. Лучше посмотреть на огонь, на ребенка, на женщину, на воду.

Музыка стала врагом человека. Музыка навязывается, ле-зетвуши. Черезстены. Черезпотолок. Черезпол. Вдыхаешь музыку и удары синтезаторов. Низкие бьют в грудь, высокие зудят под пломбами. Спектакль менее наглый, но с него тоже не уйдешь. Шикают. Одергивают. Ставят подножку. Нравится. Компьютер прилипчив, светится, как привидение, зазывает, как восточный базар. Копаешься, ищешь, ищешь. Ну находишь что-то, пытаешься это приспособить, выбрасываешь, снова копаешься, нашел что-то, повертел в голове, выбросил. Мысли общие. Слова общие.

Нет! Жизнь коротка. И только книга деликатна. Снял с полки. Полистал. Поставил. В ней нет наглости. Она не проникает в тебя… Стоит на полке, молчит, ждет, когда возьмут в теплые руки. И она раскроется. Если бы с людьми так. Нас много. Всех не полистаешь. Даже одного. Даже своего. Даже себя.

Жизнь коротка. Что-то откроется само. Для чего-то установишь правило. На остальное нет времени. Закон один: уходить. Бросать. Бежать. Захлопывать или не открывать! Чтобы не отдать этому миг, назначенный для другого».

Спешишь делать главное, отдавать себя людям, добру, любви и красоте — этот призыв содержится едва ли не на каждой странице этой книги. Вот еще один. В старой персидской притче рассказывается об одном заключенном, который долгие годы провел в одиночной камере. Он ни с кем не разговаривал и никого не видел: еду ему подавали через специальное окошко в стене. Однажды к нему в камеру влез муравей. Заключенный восторженно наблюдал за насекомым, пока тот не спеша бежал через комнату. Человек положил его себе на ладонь, чтобы лучше рассмотреть, дал ему пару зернышек, а на ночь накрыл его своей жестяной кружкой. И вдруг его осенило, что ему понадобилось десять лет одиночного заключения, чтобы увидеть красоту муравья!

Помнить о главном призывает нас и современная молитва. Наверное, это не обычная молитва. Необычная хотя бы потому, что она ни о чем никого не просит. Она только напоминает нам о наших главных обязанностях.

«Я проживу этот день так, как если бы он был последним. Сегодня я не потрачу ни одного мгновения на размышления о вчерашних неудачах, вчерашних поражениях и скорбях — зачем терять благое из-за дурного? Могу ли я вернуться во вчерашний день и исправить совершенные ошибки? Могу ли я, печалясь о вчерашних ранах, тем залечить их? Могу ли я взять обратно сказанное злое слово, нанесенный удар или причиненную боль? Нет. Вчера погребено навеки, и я больше не стану о нем думать.

Я проживу этот день так, как если бы он был последним. Забывая о вчерашнем, я не стану думать и о завтрашнем. Почему я должен отвергнуть «сейчас» ради «возможно»? Должен ли я беспокоиться о событиях, которые, может быть, и не увижу? Должен ли я мучить себя проблемами, которые могут и не прийти? Нет! «Завтра» похоронено вместе со «вчера», и я не стану думать о нем больше.