Небесная милиция - Петр Завертаев

— Следуйте, пожалуйста, за мной, — сказал человек в плаще и направился вверх по широкой лестнице.

Обиходов пошел следом. Шаркающий звук шагов многократно усиливался, отражаясь от еле видимых в темноте высоких сводов. К звуку шагов и потрескиванию факела примешивался еще один звук, плохо различимый, напоминавший человеческий голос, доносившийся как будто издалека. Обиходов, напрягая зрение, пытался разглядеть то, что его окружало. Молодой человек с факелом, поднявшись на один пролет лестницы, свернул в боковой проход. Обиходов не заметил в темноте выступавший угол и больно ударился плечом.

— Черт! — ругнулся сквозь зубы. — А свет нельзя включить?

— Света здесь нет, — невозмутимо ответил его провожатый.

Они остановились перед еще одной дверью.

— Вам нужно одеть вот это, — молодой человек протянул Обиходову сверток.

— Что это?

— Плащ.

Обиходов взял сверток.

— Слушай, командир, а что здесь вообще происходит? — спросил он доверительно.

— Эвокация, — коротко ответил «командир».

— Понятно, что эвокация, — сказал Обиходов. — А что это такое?

— Я не знаю, — молодой человек пожал плечами. — Я только провожаю гостей до этой двери. Всем объясняют, перед началом занятия, кто не хочет, может отказаться. Но вы опоздали к началу…

— И многие отказываются?

— По-моему, никто.

— Значит, оргия, — догадался Обиходов. — Эх, где наша не пропадала! — он натянул на себя плащ. — Больше ничего не положено? Маска там, что б как в кино.

— Нужно еще подписать вот это, — молодой человек протянул лист бумаги.

— Кровью? — спросил Обиходов.

— Зачем кровью? — не понял шутки юноша. — Вот ручка.

— А ну-ка, посвети! — в прыгающем свете факела Обиходов прочел:

«Я, (пробел), соглашаюсь участвовать в сеансе групповой терапии, называемом „обряд эвокации“ абсолютно добровольно и без малейшего принуждения. По окончании его обязуюсь не предъявлять никаких претензий в адрес исследовательского Центра „Камарг“.

Подпись.»

— Ну, точно — оргия, — решил Обиходов и размашисто подписал бумагу. — Что еще?

— Теперь тихонечко заходите, — сказал молодой человек. — Садитесь там прямо на пол и сидите. Запомните, ваш номер — двенадцать, — с этими словами он приоткрыл дверь, ровно настолько, чтобы Обиходов смог втиснуться в нее боком. — Желаю приятно провести время.

Лунный свет проникал в эту комнату через маленькое оконце под самым потолком. Проникал и рассеивался без следа, как единственная капля молока в чашке черного кофе. Обиходов стоял неподвижно, привыкая к темноте, через несколько секунд он смог уже различать силуэты, черные на черном. Несколько человек в плащах с капюшоном сидели на полу, образуя круг, в центре которого в старинном кресле с высокой спинкой восседал некто.

— Назови свой номер, незнакомец, — Обиходов узнал голос Дудкина, измененный готической акустикой.

— Номер… двенадцать, — ответил Обиходов.

— Приветствуем тебя, двенадцатый! — сказал Дудкин.

— Приветствуем тебя, двенадцатый! — хором повторили все присутствующие.

— Ея, ый-ый! — отразилось от сводов и воцарилась тишина.

Обиходов сообразил, что от него ждут, когда он усядется. Он подошел к кругу, сидящие потеснились и Обиходов опустился на приятно прохладный пол.

— Продолжай, шестой! — распорядился Дудкин.

— Я… я не могу не лгать, — раздался приглушенный мужской голос, слегка дрожащий от волнения. — Я лгу на работе коллегам. Просто так, бескорыстно. Сочиняю какие-то нелепые истории. Однажды, в разговоре соврал, что служил в армии. Очень глупо. Я даже на военных сборах ни разу не был. Меня можно было раскусить в два счета, а я продолжал врать и при этом понимал, что все понимают, что я вру. Или вот еще случай. Я приехал в Москву в командировку. Зимой. Вышел поздно вечером на Тверскую. Холод был собачий, ветер пронизывающий. Вокруг ни души. Смотрю, мне навстречу идет человек. В легком пальтишке, без шапки. Короче, иностранец, причем из какой-то южной страны. Видно, что замерз уже до последней возможности, вот-вот упадет. И этот иностранец схватил меня за рукав и бормочет: «Отель „Интурист“, отель „Интурист“». Понятно, что заблудился. А я Москву тогда еще плохо знал, и нет бы мне сказать, что мол, извини, брат, не знаю, где этот отель «Интурист», так я взял и махнул рукой куда-то налево, в сторону Тверского бульвара. Там, говорю. Туда идите. Он и пошел, почти побежал. Зачем я это сделал, до сих пор не пойму. Это ведь уже почти преступление. До сих пор перед глазами эта картина: промерзший пустынный город, метель метет и человек в легком пальто, которого я отправил в никуда. Может, он там упал где-нибудь на бульваре и замерз насмерть.

Акустика была такая, что невозможно было даже точно определить откуда доносился этот голос. То казалось, он совсем близко, то на другом конце комнаты.

— Я лгу жене, — продолжал незнакомец. — Очень много ей лгу. Когда-то у меня были… отношения, с одной женщиной. И тогда я лгал жене вдохновенно, с наслаждением. Это была феерическая ложь. Я придумывал невероятные вещи. Несуществующие командировки, встречи одноклассников, ночные авралы на работе. Один раз я даже специально подстроил автомобильную аварию. Небольшую, конечно. Без жертв. Но настоящую. Чтобы оправдать свой поздний приход домой. Я чувствовал себя резидентом иностранной разведки, который день и ночь находится на задании. Это такая увлекательная игра, которая сама по себе, может, даже приятнее, чем секс. Потом отношения с этой женщиной закончились. Я больше не изменяю жене. Но не могу ей не врать. Иногда гораздо проще сказать правду. Например, что в субботу собираюсь с друзьями пойти выпить пива. Что дурного в том, чтобы выпить пива с друзьями? Но эта правда кажется мне такой унылой, такой скучной. И жизнь моя кажется унылой и скучной. И я вру. Опять придумываю что-то. Хочу снова завести любовницу, чтобы был повод врать, чтобы я снова чувствовал себя резидентом иностранной разведки. Не знаю, почему так происходит. Может быть, страх перед разоблачением дает мне адреналин. Кто-то прыгает с парашютом, кто-то лезет в горы, а я лгу. Это мой экстремальный спорт. Мой наркотик.

Шестой замолчал. Некоторое время все собравшиеся слушали повисшую в воздухе тишину.

— Ты закончил, шестой? — спросил Дудкин.

— Да, закончил, — раздался печальный голос.

— Хорошо, — сказал Дудкин. — Так что же нам положить на алтарь? Какую конкретно жертву ты приносишь темным богам?

— А разве того, что я во всем этом признался недостаточно? — спросил шестой, несколько удивленно.

— Признаваться во лжи в полной темноте, когда ни единая душа не может тебя узнать, какая же это жертва?

— Что же я должен сделать?