По рукам и ногам - Маша Малиновская

– Я доверяю тебе, – выдыхаю едва слышно. Это же Игорь. Старше, шире в плечах, жёстче в манерах. И больше не мой. Но это он.

– Другим так же себя предлагаешь, когда прижимает, да, Маша? Почему в этот раз мне?

Он считает меня шлюхой, это очевидно. И именно это больнее всего.

– Нет, только тебе, – выдыхаю едва слышно. – Неужели ты в тот раз не понял, что мне было больно? И на твой вопрос я не ответила. Знаешь почему? Потому что ты единственный. Больше у меня никого и никогда не было, Игорь. Все эти семь лет.

Унизительно, но я призналась.

– Врёшь, – шипит на ухо. Злится. Не верит.

– Не вру.

Дыхание спирает, когда я чувствую, как его длинные пальцы чуть сжимаются на моём горле. Совсем немного, но меня это до чёртиков пугает. Зачем он так со мной? Обижен, я всё понимаю, но ведь прошло целых семь лет! Что такого с ним произошло, что сломалось, что он совершенно изменился? Или я его тогда так и не узнала достаточно?

– Не боишься, что то, что я потребую, окажется пострашнее того, от чего ты бежишь? – говорит на ухо, и я понимаю, что он сейчас не блефует, не запугивает. – Не стоит так слепо доверять мне, Мария. Мы давно не виделись. Многое изменилось. Мои вкусы, например. Интересы.

Сердце бьётся в груди гулко-гулко. Я прекрасно понимаю, что речь сейчас идёт не о моих прямых обязанностях официантки. Аплодируем стоя, Карташова, ты готова продаться? Знаешь, как таких называют?

– Игорь…

– Сможешь соответствовать?

– Я не…

Он отпускает меня, и я делаю шаг назад. Всматриваюсь в такие некогда знакомые глаза, которые сейчас абсолютно чужие. Холодные. Хищные. Неужто это тот самый Кот?

– Подумай, Мария.

Он открывает двери, выпроваживая меня, а я ухожу ошарашенная. Если Игорь даст мне деньги, я останусь целой и невредимой. Маму они тоже не тронут тогда, но какую цену должна буду заплатить? Чего именно он хочет? Точнее, как именно? Может, Котовский стал извращенцем и делает с женщинами что-то нехорошее?

Ну дурь, не может быть. Раньше Кот мог поиграть в грубость, но никогда не пересекал грань, всё равно каждый раз скатываясь к нежным ласкам. Мог ли так разительно измениться за эти семь лет? Не верю, не хочу в это верить.

Из клуба я вышла растерянной. Да, я скатилась на дно. Но я не шлюха. У меня отобрали право жить как хочется, радоваться каждому новому дню, но никто не посмеет отобрать у меня право распоряжаться собственным телом.

Так я думала, когда выходила из клуба. Сейчас же, спустя двадцать минут, обливаясь слезами и пытаясь заглушить ладонью собственные всхлипы, ободрав коленки о грязный асфальт подворотни, я думаю совсем иначе. Либо Игорь, либо толпа ублюдков, если откажу Савельеву. Я прекрасно понимаю, что это больше не мой Котовский, не тот загадочный и улыбчивый парень, влюбившийся в меня без памяти. Не тот, чью любовь я так необдуманно предала. Он другой. Непонятный, скрытный, опасный. Но лучше он, и я готова рискнуть. Тем более что выбора у меня и нет.

Я сижу на стареньком диване, обняв коленки и уже минут сорок смотрю на экран телефона, то разблокируя его, то наблюдая, как экран сам по себе гаснет.

Игорь чётко дал понять, как мне придётся отрабатывать деньги. Мне даже кажется, сделал это специально, чтобы подчеркнуть своё мнение обо мне и отношение. Шлюха. Как печать. И он ни капли не поверил в мои слова о том, что кроме него я больше ни с кем близка не была.

Он не уважает меня, скорее всего даже презирает. Тогда зачем ему со мной интимные отношения? Ответ напрашивается тот же: подчеркнуть, насколько он во мне разочарован, унизить, вернуть боль, что я принесла ему семь лет назад.

Но пугает другое. Мои собственные ощущения. Всё это время я лелеяла память о наших с ним отношениях, как самый светлый момент моей юности. Что греха таить, я любила его всё это время. Да, он другой, и отношение его ко мне тоже совершенно другое, но, если признаться откровенно, я так хочу хоть иногда быть с ним, что даже готова пасть в его глазах ещё ниже. Хочу, чтобы он касался меня, пусть больше и не назовёт своей Манюней. Хочу, чтобы ласкал, хоть больше и не услышу его «моя мелкая Стрекоза». Хочу тоже ласкать его. Дышать им. Хоть иногда находиться в том будоражащем энергетическом поле, что он рассеивает вокруг.

Мне терять в этой жизни уже нечего.

Я хватаю телефон, снимаю в очередной раз блокировку и набираю в мессенджере сообщение: «Игорь, я согласна. На всё»

Отправляю и зажмуриваюсь. Назад, Карташова, дороги уже нет. Сообщение прочитано.

Кусаю губы и заламываю пальцы. Что значат его слова о том, что его вкусы изменились? Особые предпочтения в сексе? Не знаю зачем, но так и забиваю в поисковую строку. Меня хватает на пару прокруток экрана, и я тут же закрываю вкладки.

Не знаю… Эти непонятные жуткие картинки пугают. Неужели Игорь тоже увлечён подобным?

Вздрагиваю, когда телефон отзывается вибрацией. Сжимаю его обеими руками, когда читаю ответ Кота:

«20.00 Гагарина, 12б»

Сердце заходится в груди гулким боем. Карташова, готова стать девочкой по вызову?

Душу тихий внутренний шёпот «Для него – да…»

Я приеду. На смену мне завтра, сегодня второй выходной. Приведу себя в порядок и приеду к нему, готовая ко всему. Только как потом себе самой в глаза смотреть?

Весь день проходит как в тумане и какой-то нервной дрожи. Присесть не получается ни на минуту, меня просто подбрасывает. Я прихожу только к двоим клиентам, остальных, не срочных, отменяю. Убираюсь в квартире, готовлю еду, помогаю маме вымыться. С гипсом в скользкой убогой ванне это непросто. Прячу весь алкоголь и вру ей, что сегодня выхожу в дополнительную смену.

Ну а что, не особо это и ложь. Только вот род деятельности её дочь меняет, да.

Привожу себя в порядок так тщательно, как только могу. Не хватало ещё своей неухоженостью вызвать у Игоря отвращение. А он, насколько я помню, весьма щепетилен в этих вопросах. Долго выбираю бельё, стараясь не анализировать в сотый раз, зачем я еду к нему. Какое надеть? У меня и выбор-то небогат. На симпатичном чёрном бретелька уже растянулась и постоянно сползает с плеча, хоть сам комплект и выглядит красиво. Надеваю в итоге обычный белый бюстгальтер и белые трусики с небольшой кружевной оторочкой у живота. Джинсы и белую футболку с серебристым принтом. Не особо соблазнительно, но я и не хочу выглядеть как эскортница. Хотя, конечно, мне очень хочется быть для него привлекательной, но красивого платья у меня попросту нет.

Делаю неброский макияж и распускаю вымытые и вытянутые утюжками волосы по плечам. Туалетной водой решаю не пользоваться. Дешёвый запах Игоря вряд ли впечатлит.

Смотрю по карте, где находится место, куда мне велено приехать. Частный сектор, небольшой коттеджный посёлок в черте города. Это дом Игоря?