Закон торговца - Дмитрий Силлов

– Фыф!!! – проорал я почти в ухо мутанту. И он услышал. Перестал палить и вылупился на меня всеми тремя глазами.

– Чо? Не видишь, воюю…

– Ты лучше можешь…

Я не договорил. Пуля ударила совсем рядом, со злым, раздосадованным чавканьем вонзившись в дерево у меня над головой.

– Бей! Ментально! Быстро, мля! Как ты умеешь!

Всё это я выкрикивал, посылая пулю за пулей в толпу зомбаков и вышибая из нее самых активных. Нет, так метко зомби не стреляют и так себя не ведут. Тут что-то другое. Похоже, их ведет оператор. Очень мощный. Нереально мощный, способный управлять одновременно десятками «кукол». Возможно ли такое? Не знаю. Но, судя по всему, кому-то я очень сильно досадил. И больше Зона, которой я раньше был зачем-то нужен, мне не помощник. Похоже, мое виде́ние было реальностью, и теперь от моей личной удачи осталось лишь два полных магазина да пьяный Фыф, который, забросив автомат за спину и скорчив жуткую рожу, на мгновение закрыл глаза…

И почти тут же открыл.

Другие глаза. Черные, с алыми прожилками. Страшные до жути.

А потом мне захотелось сжаться в комок, закрыв рукам уши, зажмуриться и одновременно заорать от нестерпимой боли в голове. Хотя волна ментального удара была направлена не на меня, но вполне достаточно было просто стоять рядом для того, чтобы тупо сдохнуть от того, что шам сейчас делал с пространством.

Но я к боли привычный. И еще любопытный от природы. Поэтому да, не скрою, я орал от боли, потому что от такой боли нельзя не орать. Орал – и смотрел, как зомбаков словно разрывает изнутри когда их касается поток искаженного, дрожащего пространства, которое словно широкий луч исходило от глаз Фыфа. Неприятная картина, кстати. Шел себе живой труп, капая на землю желтым гноем и волоча по ней ошметки своей отвалившейся плоти – и вдруг хлоп! Будто граната внутри него взорвалась. Куда полусгнившие руки-ноги, куда петли почерневших кишок, куда башка с одним сохранившимся глазом, вылупленным то ли от избыточного внутричерепного давления, то ли от изумления.

И таких хлопков было много. Словно пузыри с гноем взрывались один за другим, заливая пока еще живых мертвецов потоками желто-зеленой слизи.

Много.

Но недостаточно много.

Потому что из тумана лезли все новые и новые зомби, заполняя собой огромные прорехи в наступающей толпе.

А Фыф слабел. Заметно слабел. Раньше, помнится, крепче был, но неумеренный алкоголизм никого до добра не доводит. Широкий луч искаженного пространства, исходящий от глаз шама, становился всё у́же… И внезапно исчез, словно излучатель отрубили.

– Всё, мля, – сказал Фыф. – Концерт окончен.

И рухнул на землю. С ним такое бывало и раньше. Шибанет ментальным ударом – и сознание теряет от перенапряжения. Вот же ж, твою лысую мать, как не вовремя-то!

Впрочем, вовремя, не вовремя – какая разница? Всё равно через минуту максимум, а то и раньше зомбаки захлестнут нас волной своих вонючих тел, и через несколько мгновений от нас останется лишь два кровавых пятна на земле…

Хреновая смерть, если честно. Болезненная и некрасивая. Да и что люди потом скажут? Перед смертью это почему-то стало для меня важно. Одно дело: «Снайпера зомби сожрали, на дерьмо переработали». И совсем другое – «погиб Снайпер в аномалии, упокой его Зона». Второе, сцуко, круто звучит. А первое реально тупо, несолидно как-то. Не по-сталкерски.

Поэтому исключительно из-за этих соображений забросил я свой «Вал» за спину, ухватил бесчувственного Фыфа за эвакуационную петлю, пришитую к его камуфле на загривке, и поволок шама по траве, словно мешок с картошкой. Раньше, помнится, реально было его под мышкой нести. Сейчас же особо не побегаешь с таким балластом. Отожрался шам на семейных харчах, отяжелел, зараза. Всего-то ничего протащил, а уже рука из плеча готова выскочить. Ну ничего, бежать недолго осталось. Вот оно, поле аномальное, смерть неминучая, быстрая и почетная. Стопроцентная, без вариантов. Потому что когда меж аномалиями и Полями Смерти нет даже прохода, то…

Стоп!

Откуда здесь взялись Поля Смерти?

И тут же сам себе ответил: оттуда. Из мира Кремля. Переползли так же, как некоторые мутанты, одного из которых я сейчас волок за собой. Как я понимаю, тот нереально могущественный оператор, что управлял толпой зомби, чтоб вернее отправить нас на тот свет, сгреб вдобавок в кучу все близлежащие аномалии, не заботясь о том, чтобы их как-то отсортировать.

Еще одна пуля вжикнула, дернув за рукав, обожгла кожу на плече. Эх, была не была. Я перехватил шама за руку, потому как узкая петля ладонь отдавила, и сделал первый шаг…

Красное Поле было похоже на пузырь, сжатый с двух сторон жирными «электродами» и оттого выпяченный вперед. Понятно. Зажали его «аборигены», задавили авторитетом и развитыми, потрескивающими молниями. Трудно новичкам адаптироваться к чужой агрессивной среде. А тут еще я с Фыфом в кильватере. Ну ничего, потерпи уж, я ненадолго.

После того как я стал побратимом самой Смерти, пройдя через черное Поле, другие аномалии мира Кремля меня зауважали. В частности, красное Поле меня не уродует до неузнаваемости, а обходится деликатно. По его меркам. То есть просто жжет так, что хоть волком вой. При этом ожогов нет, но через него идешь, как сквозь стену неистового пламени. Ну и вопли сзади тоже удовольствия от путешествия не прибавляют. Это Фыф очнулся и давай орать. Понимаю его. Но – плевать. Он сейчас безопасный, так сказать, ментально расслабленный. Так что пусть вопит, другого пути для спасения все равно нету.

Почуяв добычу, опомнились «электроды» и принялись лупить по Полю своими молниями, стремясь достать до нас с Фыфом. Однако без толку. Ломаные разряды просто тонули в вязкой красной субстанции, отчего у той лишь цвет становился более насыщенным, приобретая кровавый оттенок. По ходу, Полю нравилась бесплатная подпитка энергией, даже жечь вроде бы стало меньше – типа, отблагодарило, что ли, за внеплановую кормежку?

Как бы то ни было, но впереди маячила явственная кровяная пленка – граница Поля. Выход наружу из аномалии… прямо в гравиконцентрат. Смертоносную ловушку этого мира, которая плющит в блин всё, что в нее попадает. При этом совершенно чётко понимает, что есть жратва, а что – фигня какая-то, типа болта или гайки, которыми сталкеры в опасных участках Зоны себе путь провешивают. Нет, гайку она, конечно, тоже расплющит, но никогда полностью не схлопнется, весь свой заряд не потратит. На кой ей стрелять из пушки по воробьям, не дура ж поди…

И тут я словно по наитию привычным движением скинул с плеча левую лямку рюкзака, перехватил руку Фыфа, скинул другую – и метнул рюкзак, набитый припасами, прямо в гравиконцентрат! Никогда раньше не слышал, чтобы кто-то таким образом разряжал аномалию. Для нее мой рюкзак расплющить – что мне комара прибить, труд невеликий, для чего совершенно не обязательно тратить весь свой смертоносный заряд.

Но, видать, аномалия была голодной. Или злой – понятное дело, никому не понравится, когда тебя с привычного места силой тащат не пойми куда и запихивают в толпу товарищей по несчастью. А может, и то и другое вместе…