Прости за любовь - Анна Джолос

class="p">Кстати, про неё.

Резко останавливаюсь, случайно заметив девчонку на лестничном пролёте, мимо которого неслась.

Илона, одетая в свой дорогой небесно голубой костюм, сидит прямо на ступеньках и курит сигарету.

Услышав шаги или заметив какое-то движение, поворачивается, и мы смотрим друг на друга.

Неловко вышло.

Не знаю, как объяснить, что чувствую, когда вижу её мокрое от слёз лицо и ту боль, которой горят её глаза.

Мне почему-то тоже больно…

Как бы странно не звучало, но в эту самую секунду я искренне ей сочувствую, в полной мере осознавая, что сама никогда не находилась в подобной ситуации и в отличие от неё, была тем счастливым человеком, которого самоотверженно любили.

— Почему не играют? — шмыгает носом и опускает взгляд, явно смутившись того, что я увидела её в таком состоянии.

— Ругаются.

— Прекрасно, — выдыхает устало.

Наблюдаю за тем, как тушит сигарету, достаёт из кармана салфетку и поднимается со ступенек.

Дабы не создавать ещё большую неловкость, спешу продолжить свой путь дальше.

Вибрирует телефон.

Смотрю, кто звонит.

Хавьер.

По ходу движения сбрасываю вызов. Дважды подряд.

Что ему понадобилось от меня, не берусь даже представить. И гадать не хочу. Не до него сейчас от слова совсем.

— Давайте просто продолжим репетировать.

Это Горький говорит вроде.

— На хер.

— Ты чем-то недоволен?

Слышу голос Марселя.

— Представь себе, — отзывается Ромасенко.

Илона догоняет меня и на сцене мы оказываемся как раз вовремя, так как разборки в самом разгаре.

— В чём твоя проблема?

— Будто ты не понимаешь!

— Не понимаю.

— Проблема в ней! Ты притащил Её сюда. После всего, что было, — выплёвывает Максим с ненавистью.

— Тебе платят за то, что ты стучишь палками по барабану? Стучи молча.

— Пошёл ты! Я не собираюсь устраивать персональный концерт для этой твоей грузинской шку…

— Марсель!

Ну конечно не успеваем до него добежать.

Ни я. Ни Илона на эти своих высоченных каблуках. Ни Паша, который держит гитару. Ни подскочивший со стула от неожиданности Чиж.

Абрамов бьёт своего барабанщика по лицу. Тот, отлетев к своей установке, разозлившись, бросается на него в ответ.

— Не надо!

Дерутся. Боже, как они дерутся!

Агрессивно, остервенело лупят друг друга.

Падают на пол. Катаются по нему, матерясь.

— Чмошник, она ноги об тебя вытерла, а ты!

— Завали хлебало!

— Лох конченный, потерять всё из-за куска…

Договорить в очередной раз не успевает. Снова отгребает по зубам.

— Прекратите!

— Не лезь туда, Тата, — Чиж не позволяет мне вмешаться, в то время как Паша в одиночку пытается остановить происходящее безумие.

— Хватит, пацаны! Марс!

Но парня сдержать невозможно. Он итак все эти дни был эмоционально не стабилен, а теперь и вовсе, будто слетел с катушек. Злой, заведённый до предела, дубасит своего друга с такой жестокостью, что мне, честно говоря, становится очень-очень страшно за Ромасенко, не сумевшего, ввиду характера, закрыть рот.

— Марсель!

Что творится… Кошмар настоящий.

Словно самый дурной сон вдруг стал явью.

— Вы двое, немедленно перестаньте! С ума сошли? — отчаянно кричит перепуганная Илона.

— Разнимите их, Паш! Скорее разнимите!

Чиж устремляется ему на помощь. Кое-как вдвоём оттаскивают обезумевшего, взбешённого Кучерявого в сторону.

Я спешу туда. Илона — к кашляющему Ромасенко. У того лицо в крови.

— Хватит, Марс, притормози, — Паша всеми силами удерживает товарища, которому дай волю — и он продолжит драку.

— Отвали, Горький! — сопротивляется захвату, тяжело дыша.

— Ему достаточно. Слышишь?

— Недостаточно!

Предпринимает попытку скинуть руку, но когда понимает, что это я висну на его правом предплечье, перестаёт агрессировать. Видимо, чтобы случайно мне не навредить.

— Успокойся, Марсель, — молю, глядя в его почерневшие от ярости глаза. — Уйдём отсюда. Пожалуйста. Я прошу тебя. Прошу, — без конца повторяю.

Не знаю. Возможно, его приводят в чувство мои слёзы, потоком хлынувшие из-за пережитого стресса. Может, запоздало и сам, бросив взгляд в сторону друзей, осознаёт, что уйти сейчас — острая необходимость.

В общем, чудом позволяет увести себя оттуда.

Подцепив куртку, лежащую на стуле, тяну парня к выходу.

Лишь пять минут спустя, оказавшись за стенами клуба, немного выдыхаю, когда вызываю такси, пока он курит.

Вроде всё закончилось, а сердце до сих пор стучит как ненормальное и сжимается от боли, стоит увидеть сбитые костяшки его пальцев.

— Что? — смотрит на меня исподлобья, медленно выдыхая дым.

— Не нужно было этого делать, — качаю головой.

— Сам разберусь. Что нужно, а что нет, — стряхивает пепел.

— Он твой друг.

— И дальше что? Это даёт ему право вести себя подобным образом?

— Ты набросился на него так, что мне… Стало страшно, — говорю как есть. Потому что очень сильно испугалась.

— Ромасенко получил то, что заслужил, — отзывается холодно. — Я не собираюсь обсуждать это. Наша машина? — уточняет, глядя на подъезжающий автомобиль.

— Да.

— Поехали, — выбрасывает окурок и открывает дверь, когда такси останавливается рядом с нами.

Оба садимся назад.

Марсель закидывает руку назад. Прикрывает глаза.

Всю дорогу до отеля слушаем по радио дурацкую юмористическую программу и сопровождающий эфир смех водителя. Неуместный и раздражающий, учитывая обстоятельства.

— Кто трезвонит?

Марсель замечает, что я несколько раз подряд кого-то сбрасываю. Однако из-за спецплёнки, защищающей экран от любопытных глаз, увидеть имя абонента совершенно точно не может. Поэтому я лгу, дабы не обострять сейчас. И без того ведь накал нешуточный.

— Поля. Потом перезвоню.

Он молча отворачивается к окну, а я мысленно посылаю «добрый привет» своему неугомонному бывшему тренеру, объявившемуся по закону подлости в самый неудачный момент.

— Аха-ха-ха-а-а!

— Слушай, мужик, выключи это дерьмо! — несдержанно бросает Марсель водителю.

К счастью, тот реагирует адекватно. Прикручивает громкость почти в ноль и даже виновато извиняется, покосившись на пассажира, пребывающего в дурном расположении духа.

Как итог, оставшийся путь едем в напряжённой тишине.

— Всего доброго. Спокойной ночи, хорошего отдыха, — произносит мужчина, уже когда паркует машину у центрального входа в отель.

— И Вам.

Собираюсь выйти. Открываю дверь, и в эту самую секунду телефон, зажатый в моей ладони, вибрирует снова.

Оказываюсь абсолютно не готова к тому, что парень выхватывает его из моих рук и выходит с другой стороны.

Чёрт!

Сердце пропускает удар.

Нет-нет-нет!

Торопливо выбираюсь из ниссана. Шагаю к тротуару.

Марсель, конечно же, уже встречает таким взглядом, что становится ясно: скандала не избежать.

— Поля, — зло усмехнувшись, показывает экран, на котором горит проклятое Хавьер.

Почему, ну почему я не заблокировала его после того нашего последнего разговора в офисе! Дура!

— Я объясню… — сглатываю нервно.

А потом непроизвольно зажмуриваюсь, ведь он разбивает мой телефон об асфальт. Просто со всей дури швыряя его о землю!

— Ты… Что ты сделал? — растерянно смотрю на погасший и треснутый от удара экран.