Александр Башлачёв: человек поющий - Лев Александрович Наумов

нас первыми ударами.

И в груди — искры электричества.

Шапки в снег. И рваните звонче-ка

Рок-н-ролл — славное язычество[30].

Я люблю время колокольчиков.

Сентябрь 1984

(Приводится по распечатке Людмилы Воронцовой, 1984)

Минута молчания

Легче, чем пух, камень плиты.

Брось на нее цветы.

Твой player гоняет отличный рок,

Но зря ты вошел с ним за эту ограду.

Зря ты спросил, кто сюда лег.

Здесь похоронен ты.

Это случилось в период мечты

Стать первой звездой своего хит-парада.

Я жил радостью встреч

И болью прощания.

Смотри на меня.

Ведь мы говорим, значит можем петь песни.

Постой! Нас может сжечь

Минута молчания.

Не бойся огня.

Ведь, если сгорим, значит

Снова воскреснем.

Твой Телекастер красив, как кастет.

Но твой микрофон, как кляп.

И кто сосчитал, сколько монет

Брошено мимо протянутых шляп.

Несколько лет, несколько зим...

Ну, как ты теперь, звезда?

Несколько Лен, несколько Зин

И фото в позавчерашней газете...

Но чем пахнет вода

В твоем роскошном клозете?

Ты спекулируешь сказкой

О лучших мирах,

Нуждаясь в повышенной дозе наркоза.

И вновь прячешь свой прах

В стандартной кассете.

Я вижу, как ложь превращается в страх,

И это логичная метаморфоза.

Ты продаешь радужный грим.

Ты покупаешь дым.

Скучно дразнить мертвого льва

И пить с тобой спирт из высоких фужеров.

Ты не поймешь меня.

Ты не шагнешь

Через себя к себе.

Так не лги о борьбе —

Велики все слова

Тебе — лилипуту в стране Гулливеров.

Забудь боль наших встреч

И радость прощания.

Я вижу, огню больше нечего сжечь.

Тебе, как обычно, пора на конвейер.

И все же попробуй сберечь

Минуту молчания.

Но ты бросишь цветы

На край могильной плиты.

Потом улыбнешься и включишь свой player.

Сентябрь 1984

(Приводится по распечатке Людмилы Воронцовой, 1984)

Осень

Ночь плюет на стекло черным.

Лето прошло. Чёрт с ним.

Сны из сукна. Под суровой шинелью

Спит северная страна.

Но где ты, весна?

Чем ты сейчас больна?

Осень. Ягоды губ с ядом.

Осень. Твой похотливый труп рядом.

Все мои песни июня и августа

Осенью сожжены.

Она так ревнива в роли моей жены.

Мокрый табак. Кашель.

Небо — как эмалированный бак

с манной кашей.

И по утрам прямо надо мной

Капает ржавый гной

Видно, господь тоже шалил весной.

Время бросать гнезда.

Время менять звезды.

Но листья, мечтая лететь рядом с птицами

Падают только вниз.

В каждом дворе осень дает стриптиз

У нас превращается в квас пиво. А у вас?

Сонные дамы глядят криво щелками глаз

Им теперь незачем нравиться нам

И, прогулявшись, сам

Я насчитал десять небритых дам

Кони мечтают о быстрых санях.

Надоела телега.

Поле — о чистых, простых простынях снега

Кто смажет нам раны и перебинтует?

Кто нам наложит швы?

Я знаю — зима в роли моей вдовы

Сентябрь 1984

(Приводится по рукописи, 1984)

Подвиг разведчика

В рабочий полдень я проснулся стоя.

Опять матрац попутал со стеной.

Я в одиночку вышел из запоя,

Но — вот те на! — сегодня выходной.

И время шло не шатко и не валко.

Горел на кухне ливерный пирог.

Скрипел мирок хрущевки-коммуналки,

И шлепанцы мурлыкали у ног.

Сосед Бурштейн стыдливо бил соседку.

Она ему наставила рога.

Я здесь ни с кем бы не пошел в разведку

Мне не с кем выйти в логово врага.

Один сварил себе стальные двери.

Другой стишки кропает до утра.

Я — одинок. И никому не верю.

Да, впрочем, видит бог, невелика потеря

Весь ихний брат и ихняя сестра.

Экран, а в нем с утра звенят коньки...

В хоккей играют настоящие мужчины.

По радио поют, что нет причины для тоски,

И в этом ее главная причина.

В «Труде» — сенсационная заметка

О том, что до сих пор шумит тайга.

А мне до боли хочется в разведку,

Уйти и не вернуться в эту клетку

Уйти — в чем есть — в глубокий тыл врага.

Из братских стран мне сообщает пресса:

Поляки оправляются от стресса.

Прижат к ногтю вредитель Лех Валенса,

Мечтавший всю Варшаву отравить.

Да, не все еще врубились в суть прогресса

И в трех соснах порой не видят леса.

Бряцает амуницией агрессор,

Но ТАСС уполномочен заявить:

«Тяжелый смог окутал Вашингтон.

Невесело живется без работы.

В хваленых джунглях каменной свободы,

Где правит ЦРУ и Пентагон.

Среди капиталистов этих стран

Растет угар военного психоза.

Они пугают красною угрозой

Обманутых рабочих и крестьян.

А Рейган — вор, ковбой и педераст —

Поставил мир на ядерную карту...»

Тревожно мне. Кусаю свой матрац.

Дрожу, как СС-20 перед стартом...

...Окончился хоккей. Пошли стрекозы.

А по второй насилуют кларнет.

Да как же можно? Ведь висит угроза!

И ничего страшней угрозы нет.

Да, вовремя я вышел из запоя...

Не отдадим родимой Костромы!

Любимый город может спать спокойно

И мирно зеленеть среди