Горькие ягодки - Мариэлла Вайз

Отчаянный лай Дика, громкая ругань, перемежающаяся матом, крупные хлопья внезапно налетевшего снегопада… Я опять, уже привычно, валяюсь на мокром асфальте. Сегодня день падений и мокрого снега. Вернее, вечер. Почти ночь.

– Ну занесло меня, мужик, занесло! С каждым бывает! – оправдывается парень с аккуратной тёмной бородкой, в одной футболке выскочивший из наехавшей на бордюр машины.

Надо же, жаркий какой, приподнимаясь на локтях, заторможенно думаю я. На правой руке у парня затейливое тату – дракон, обнимающий русалку. Дракон и русалка сплелись хвостами как змеи, сильные лапы дракона с огромными когтями лежат на тоненькой талии русалки, вдавливая её в мощное чешуйчатое тело. В мигающем аварийном свете фар кажется, что дракон с русалкой двигаются в сладком танце запретной страсти.

– Да ты понимаешь, урод, ты чуть на девчонку не наехал?! – разъярённо, глотая матерные слова, орёт на парня дядь Миша.

Я, будто в тумане, вспоминаю, как дядь Миша рывком отбросил меня от ослепительного света фар, как в высоченном прыжке шмякнулся на меня истошно скулящий Дик. Это всё заняло не больше пары секунд, я даже толком не успела сообразить, что произошло. Пара секунд. Ой, блин!

– Послушайте, хватит извиняться, – вскакиваю с мокрого асфальта я.

Мужчины синхронно поворачиваются ко мне, одинаково удивлённо и вместе с тем с огромным облегчением глядя на меня.

– Я имею в виду, – слегка запинаюсь я, – отвезите меня, пожалуйста, в Москву. Сейчас.

– Марианночка, а ты не ударилась головой? Голова болит? Кружится? – озабоченно спрашивает дядь Миша.

– Нет-нет-нет, дядь Миш, не волнуйтесь, со мной всё нормально. Просто мне действительно очень нужно в Москву. У меня… Мне нужно к подруге. Обязательно…

Дядь Миша непонимающе смотрит на меня. Наверное, решил, что я немного тю-тю. Особенно после того, как я вдруг припустила от него как заяц, тогда как дядь Миша просто мирно выгуливал Дика.

– Но, Марианна, твоя мама…

– Маме я позвонила, то есть позвоню, да и Вы же ей скажете? – я знаю, куда надавить, конечно, дядь Миша с радостью лишний раз пообщается с моей мамочкой. Но дядь Миша не поддаётся на мою провокацию, явно намереваясь доставить меня всё же домой, говоря что-то о горячем чае и тёплом доме…

– Да без проблем, я всё равно туда еду. Закину тебя, куда скажешь, – спасает положение парень.

– Правда? – не верю своей удаче я.

Добраться поздно вечером из нашего городка в Москву та ещё проблема. Электрички уже не ходят, а на такси дико дорого. И потом, на такси я элементарно боюсь, мало ли какой водитель попадётся. Остановит где-нибудь в тёмном лесу… Бррр…

А парень вроде на вид нормальный, да и сдавшийся дядь Миша фотографирует его машину и даже водительское удостоверение… И потом, мне действительно нужно ехать в Москву прямо сейчас. Потому что дома я могу передумать, меня может отговорить мама, меня может просто не отпустить Алёнка, если опять раскапризничается.

А парень не будет ждать, пока я разрулю свои домашние проблемы, как бы он ни хотел извиниться, а на такси я боюсь. Так что, мне просто дико повезло, получается?

~~~

Под мерное гудение автомобиля я прокручиваю в голове свои дальнейшие действия. Машина, под днище которой мой директор дал указание приклеить взрывчатку, в Москве. Я знаю адрес, где потенциальная жертва обычно оставляет свою машину, знаю марку автомобиля и знаю госномер. Я сделаю так…

– Крутой у тебя дядька, – прерывает мои размышления парень. Мы мчимся по лесной дороге, соединяющей наш городок с федеральной трассой, ведущей в Москву.

На трассе наверняка светло как днём, чего не скажешь о нашей дороге без единого фонаря. Вернее сказать, фонари-то есть, и в достаточном количестве. Вот только ни один из них не светит. Дорога до трассы находится в ведении нашего городка. Фонари поставили как положено и комиссии из Москвы их наличие продемонстрировали. Днём. Проклятый мэр.

Густой заросший лес стоит по краям дороги как бесконечный чёрный коридор. Дорога довольно узкая, обгоны здесь запрещены. Ограничения по скорости тоже есть. Но. Это всё мало кто выполняет. Поэтому несчастные случаи, к сожалению, здесь нередки.

В простонародье нашу дорогу даже называют «дорогой смерти». Говорят, что однажды на нашей дороге разбилась свадебная машина с невестой. И с тех пор в ночное время даже в ясную погоду над дорогой часто клубится туман, в котором можно разглядеть очертания девушки в свадебном платье.

Я, конечно, в такое не верю, но, тем не менее, напрягая глаза, всё-таки вглядываюсь в окружающую нас чернильную тьму.

И, может быть, поэтому не сразу осознаю, что говорит, сверкая белками глаз в полумраке салона, парень с драконом и русалкой на руке. Резко остановив машину на обочине. «Дядька у тебя крутой. Но вот о том, что номера можно поменять, а удостоверение подделать, он не подумал…»

Марианна

«Все члены его тела одеревенели…» – крутится в моём ошарашенном мозгу фраза из какой-то книги. Сейчас я полностью понимаю её смысл. Я не могу двинуть ни рукой, ни ногой. Оцепенев, я тупо смотрю на абсолютно незнакомого парня, к которому села в машину. Молодец, Марианна, ничего не скажешь. И дядя Миша хорош. Действительно, в наше время можно подделать всё, что угодно.

– Шутка! – блестит белоснежной улыбкой парень. – Ну ты и зашуганная. У вас в городе что, все такие? Э, отомри, – он щёлкает пальцами перед моим носом, – ты что, не видела мою рожу на афишах?

– Нет… – тоненьким дрожащим голосом, от которого мне и самой противно, отвечаю я.

– Ну это, как же, «бои без правил» и бла-бла-бла? – взывает к моей памяти парень. – Ну а так? – он поворачивается в полупрофиль, включив свет в салоне.

Я начинаю припоминать, что да, вроде, похожее лицо я видела на афишах, развешанных по всему нашему городу. Какой-то турнир каких-то боёв, что-то такое.

– В анфас ты лучше смотришься, – говорю парню. Тот смеётся, протягивает мне руку: «Дамир. Как зовут тебя, я уже знаю. Красивое имя. Тебе идёт».

– Ты куда? – испуганно спрашиваю я, увидев, что Дамир открывает водительскую дверь.

– Фары протереть. Не видно же ничего, – оборачивается парень. – Да ты не волнуйся, я не ем таких маленьких мышек, как ты, и не бросаю их в тёмном лесу.

– Потому что есть особо нечего? – на автомате спрашиваю я, имея в виду свою худобу. Дурацкая у меня привычка всё уточнять. Некстати вспоминаю занятия в педагогическом универе, как нас учили раскрывать потенциал знаний каждого ученика с помощью наводящих вопросов.

– Ну… Я бы не сказал, что так уж прямо нечего… – кидает взгляд на мою грудь Дамир.

Я смущённо запахиваю куртку. Дура ты, Марианна, и не лечишься. Ты не в школе, и это не ребёнок. Ещё подумает, что я с ним флиртую. Дамира явно забавляет моё смущение, он подмигивает мне и скрывается во тьме, хлопнув дверью.