Горькие ягодки - Мариэлла Вайз

Дверь в кабинет директора приоткрыта, оттуда доносится сплошь нецензурная речь. Я не собираюсь подслушивать чужие разговоры, но мне придётся пройти мимо. Стараясь не привлечь внимания разговаривающих мужчин, я на цыпочках крадусь по коридору.

Я почти миновала дверь, светящаяся полосочка света осталась позади, я уже предвкушаю, как сейчас помчусь домой к своей доченьке, как вдруг пара слов, донёсшихся до моего слуха, заставляет меня замереть на месте…

– Да под днище, пара сек и всё, Дормидонтыч, какого на трассе-то заморачиваться? – невольно улавливаю в потоке нецензурной брани нормальные слова. Слова-то нормальные, но чудовищный смысл этих нормальных слов мгновенно парализует меня.

Мой папа… Мой папа работал телохранителем у известного в нашем городе бизнесмена. Папа погиб вместе с ним и водителем. При взрыве их машины. На днище была приклеена взрывчатка. Виновного так и не нашли.

«Приклеить взрывчатку это пара секунд, – объясняли полицейские маме, – это мог сделать любой проходящий мимо…» Любой. Уронил что-то около машины, нагнулся, чтобы поднять… И всё. Чья-то жизнь висит на волоске… Когда я подросла, я много читала про такие случаи, смотрела фильмы… И да. Виновных находят далеко не всегда…

Мне было тогда всего два года, и я почти не помню папу. Единственное сохранившееся воспоминание, я сижу у него на шее и папа катает меня по солнечному парку. А мама идёт рядом и смеётся. И золотые искорки горят в её глазах…

Я замираю под дверью, обратившись в слух. И включив на запись свой смартфон, который я до сих пор держу в руке. Ведь, выходя из нашей комнаты, я собиралась позвонить маме, что скоро буду. Я настолько боюсь быть обнаруженной, что с трудом вникаю в смысл беседы, если можно так назвать поток непристойностей и нецензурных слов и выражений с редкими вкраплениями всем понятных обычных слов.

И страшнее этих всем понятных слов нет ничего. Потому что наш директор хладнокровно обсуждает со своими невидимыми мне собеседниками убийство…

Марианна

Зима на исходе, но уходить не торопится. Мокрый снег хлещет мне в лицо, залепляя глаза. На улице довольно холодно, а ещё скользко. Свежевыпавший снежок коварно прикрывает заледеневший асфальт по-вечернему безлюдных улиц нашего городка.

У нас маленький городок, поздним вечером на улицах почти никого. Только редкие прохожие, спешащие поскорее покинуть пустынную темноту улиц. Более-менее хорошее освещение у нас только на немногих центральных улицах. Там же довольно сносное дорожное покрытие.

Проезжая часть остальных улиц изобилует ямами разнообразных размеров и глубины. Немногочисленные активисты нашего городка регулярно выкладывают видео с этими ямами в интернет, шлют куда-то, но толку никакого.

Говорят, наш очередной мэр ворует и деньги, выделенные на ремонт дорог, кладёт себе в карман. Но дальше разговоров дело не идёт. Дороги остаются неизменными, а мэры, видимо, продолжают воровать.

Я поскальзываюсь на очередной выбоине, перебегая дорогу уже недалеко от своего дома, чертыхаюсь в сердцах и не сразу замечаю человека, который стоит на тротуаре в густой тени от зарослей кустов сирени.

Моё сердце делает стремительный кульбит, я замираю в ужасе. Этот человек ждёт меня? Они узнали, что я была там и всё слышала?! Но наш охранник дядя Жора точно не видел, как я выскользнула из офисного здания, поскольку мирно похрапывал за своей стоечкой.

За дядей Жорой водится этот грешок, принять на грудь в ночную смену и хоть трава не расти. Когда же я заходила, дядь Жора как раз увлечённо спорил с кем-то по телефону и я не стала его отвлекать своим «добрый вечер»…

Может, они увидели меня в окно, когда я уходила? Аааа!!! Мне страшно, как никогда в жизни. Он прирежет меня сейчас, этот человек, чьё лицо скрыто в тени. Или пристрелит. Или задушит! И никто никогда не узнает, кто оборвал мою жизнь. Виновный останется безнаказанным. А моя дочка вырастет без матери.

Мысль об Алёнке придаёт мне силы, я разворачиваюсь и несусь со всей мочи, не понимая куда и не разбирая дороги; мокрый снег грязными фонтанами летит из-под моих ног. До моего слуха не сразу доносится звонкий собачий лай. Краем глаза я всё же замечаю что-то тёмное и низенькое, целеустремлённо бегущее рядом со мной.

Это тёмное и низенькое прыгает на бегу, норовя лизнуть меня в нос. Наконец ему это удаётся, возбуждённо пыхтящая мордашка заслоняет мне обзор, я сбиваюсь с бега, поскальзываюсь и падаю-таки в грязный мокрый снег, больно ударившись коленками об очередную выбоину тротуара. Вокруг меня, заливаясь счастливым задорным лаем, победно прыгает неуклюжий лохматый щенок.

– Ёлы, Дик! Прости, Марианна, Дик решил изобразить собаку Баскервилей и напугал тебя до полусмерти. Еле вас догнал, – надо мной склоняется, протягивая руку, дядя Миша, хозяин Дика и наш сосед по подъезду.

Я плачу от облегчения, сидя на грязном снегу. Дик, щенок восточно-европейской овчарки, активно лижет моё лицо, утешая.

Дядя Миша не только наш сосед, но и друг детства моих родителей. Они дружили втроём, на их свадьбе дядя Миша был свидетелем, а в дальнейшем и моим крёстным отцом. После, когда папы не стало, дядя Миша всегда поддерживал маму. Он был в нашей жизни, сколько я себя помню. Именно он учил меня лазить по деревьям и давать отпор мальчишкам, которые любили дёргать меня за косички, больше напоминавшие мышиные хвостики. Благодаря дядь Мише я даже владею парой приёмов самбо.

Дядь Миша был аж трижды женат, но ни с одной женой семейной жизни не получилось. Детей ни в одном браке тоже не было. Так что сейчас вся семья дяди Миши это Дик, щенок грозной породы с глупым наивным взглядом.

Я помню, когда ещё была жива бабушка, она постоянно заводила разговоры с мамой о том, какой завидный жених дядя Миша. На что мама неизменно отвечала, что дядя Миша друг и ничего больше. Ну, не знаю. Даже я замечаю, какие взгляды кидает на маму дядя Миша, когда думает, что она не видит.

Но я не лезу в мамину личную жизнь, так же, как и она не задаёт мне вопросы об Алёнкином отце, за что я ей безмерно благодарна. Хотя я и знаю из рассказов бабушки, что дядя Миша влюблён в маму с самого детства.

– Ну что, спринтер на дальние дистанции, – улыбается мне дядя Миша, – идём? А то твоя мама, наверное, волнуется…

– Дядя Миша… – всхлипываю я, – дядя Миша…

Меня трясёт, зуб на зуб не попадает, я чувствую, что у меня вот-вот начнётся истерика. Мне стыдно перед дядь Мишей, но я ничего не могу с собой поделать.

– Так, девочка, сейчас мы позвоним твоей маме, а потом пойдём к нам с Диком, ты согреешься, попьёшь чаю, успокоишься и всё мне расскажешь, ок?

– Ок… – дрожащим голосом соглашаюсь я и уже подаю руку дядь Мише, чтобы подняться наконец с мокрого холодного тротуара, как свет фар и визг тормозов едущей прямо на нас машины ослепляет и оглушает меня…

Марианна