Странные люди - Дмитрий Бирман

Белая бабочка возвращающегося сознания, отразившись в открытых глазах и приветливо махнув крыльями, растворилась в солнечном луче, пробившемся сквозь занавеску, оставив после себя легкое желание то ли взлететь, то ли прыгнуть вниз, бездумно и безвозвратно…

Знаете, что такое «пьяные слезы»?

Вы думаете, что это нервный срыв алкоголика, пропившего ум, честь, совесть и чувство собственного достоинства?

Вам кажется, что это слабость, когда юноша, которому не отвечают взаимностью, выпил в подворотне и размазывает сопли в уголке от посторонних глаз?

Вы считаете, что это упустивший возможности и потерявшийся в жизни человек зажимает рот, чтобы никто не слышал его всхлипов?

Нет!

Не важно, сколько времени ты пил. День, два, неделю, месяц.

Ты гордился собой и ненавидел весь мир.

Ты пил вопреки и назло. Рвал себя. Убивал все человеческое, чем мог бы гордиться, постепенно, шаг за шагом.

Просыпался и пил снова, потом звонил близким и далеким, родным и чужим, друзьям и врагам.

Говорил. Говорил все, что, наверное, не сказал бы никогда.

Засыпал, просыпался, пил, звонил, засыпал.

Время стало густым и тягучим. Действительность легкой и невесомой. Способности практически неограниченными.

Когда ты гениально пел караоке в два часа ночи, стук соседей в стены и дверь казался громом аплодисментов.

Когда ты писал длинные смс, которые неизменно заканчивались словом «приезжай», твои коллеги и знакомые, родные и любимые выстраивались в очередь у подъезда твоего дома, а твой домофон не отвечал.

В тот момент, когда тебе приснился свет в конце тоннеля, ты остановился.

Было странно…

Все стало другим. Мерзким, противным, не твоим…

Ты пил крепкий чай и собирал осколки разбитой вдребезги души.

Пил апельсиновый сок (витамин «С»!).

Дождавшись чувства голода, ел наваристый бульон. Очень горячий.

Стоял под душем, ощущая то, как вода уносит боль и тяжесть, смывает грехи и заряжает надеждой.

Причесывался, рассматривая в зеркало свое лицо, ставшее странным и незнакомым.

Включил телевизор и утонул в фильме своего детства.

Смотрел и не мог раздышаться, погружаясь в жизнь, которая ушла безвозвратно…

А потом смотрел на стену с фотографиями и плакал светлыми, очищающими, самыми настоящими «пьяными слезами».

Ожидание – это маленькая смерть.

Ты погружен в себя, не замечаешь никого вокруг, резко глупеешь и теряешь память.

Хотя нет, память прокручивает сериал «А помнишь?», причем иногда он переходит в сериал «А помнишь, сука?!».

Внутренний голос шепчет: «Все будет хорошо!», то вдруг принимается рассуждать на тему «почему же все не так?», или «за что мне это?», хотя еще ничего не случилось, пока еще ты просто ждешь.

Память и внутренний голос объединяются.

Память показывает лицо человека из прошлой жизни («А помнишь, сука?»), а внутренний голос шепчет: «Позвони, извинись… позвони, извинись… позвони, извинись…»

– Какого хрена?! – кричишь ты (окружающие шарахаются в стороны) и начинаешь искать его телефонный номер, чтобы, наступив на себя, как на таракана (до хруста), позвонить и сказать: «Привет! Вот звоню, чтобы извиниться…»

Самое интересное – это то, что не важно, чего ты ждешь.

Не важно, радостное событие или печальное.

Операция, роды, ответ любимой женщины, устройство на работу, решение о выдаче кредита или визы – не важно!

Твои злейшие друзья, память и внутренний голос глумятся над тобой по любому поводу.

Когда ожидание закончилось, жизнь окрашивается в яркие и солнечные тона или в мрачно-темные.

В любом случае, ты загоняешь память в подсознание, заставляешь замолчать внутренний голос и навсегда удаляешь телефонный номер человека из прошлой жизни!

Вы никогда не задумывались, что значит быть «человеком мира»?

Может быть, это возможность когда угодно поехать куда угодно?

Или то, что тебе все и везде рады?

А может быть, это многомиллиардное состояние, когда все взгляды, обращенные на тебя, выражают восхищение и обожание?

Когда я первый раз оказался в Барселоне, то с нетерпением стал ждать вечера.

Нет, это не то, что вы подумали, хотя каталонки очень симпатичные женщины. Я ждал вечера, чтобы увидеть поющие фонтаны.

Жаркий август. Разномастная толпа туристов и местных жителей собирается у подножия Национального дворца, построенного в 1929 году к открытию Всемирной промышленной выставки.

Туристы любуются великолепным буйством света, музыки и воды (кстати, в Барселоне время от времени ее подачу в дома ограничивают).

Местные жители руководят «гастарбайтерами», которые продают напитки и забавные игрушки.

Я, знаете ли, не люблю радоваться жизни в куче людей. Когда струи фонтана, образовав облако, взмыли вверх, голоса Фредди Меркьюри и Монсеррат Кабалье поднялись к небу, а толпа стала дирижировать, подпевать и купаться в брызгах, я тихонько отошел в сторону. Точнее, не в сторону, а поднялся выше по гуманно предусмотренному эскалатору к Национальному дворцу, где народу было намного меньше.

Там, на вершине горы Мокуик, я уселся на отполированные миллионами туристических поп ступени центрального входа, и…

Внизу, переливаясь красками, под великую музыку Великого Чайковского, жил фонтан, а дальше, за площадью Испании, светилась тысячами огней Барселона! Легкий ветерок принес ночную прохладу, и Барса предстала во всем великолепии своей свободы…

Именно там, впервые, я ощутил себя «человеком мира»!

Мне было легко и спокойно. Я мог бы веками сидеть на теплых ступенях, превращаясь в историю, впитывая в себя воздух радости и счастья.

Нигде и никогда я еще не дышал ТАКИМ воздухом.

Ветер становился все сильнее и сильнее, вот он уже закружил меня, поднял, пронес над шедеврами Гауди, дальше, дальше, дальше… туда, где я часто бывал в своих детских снах…