Маг поневоле. Том 1 - Роман Романович

тюрьмы. Мужчина направился к автомобилю, который чем-то напоминал «Ниву». Старую, потрёпанную, грязную.

Достав сигарету, он закурил, уставился на меня.

— У меня будут с тобой проблемы?

— Какие проблемы могут быть с тем, кого везёте на убой? — спросил я.

— Шутишь? Это хорошо. Маги сразу чувствуются, — усмехнулся он.

— Лихо вы все, — сказал я раздражённо. — Схватили школьника, магом назвали, на смерть отвезёте.

А сражения с Потусторонними я никак иначе и не воспринимал. Хрен его знает, как они выглядят, но гонять школьную шпану — это не то же самое, что каких-то тварей — в этом я уверен.

— А вот этого не надо. Перед тем как начнёшь чудить, поехали, — указал он на машину. — Давай-давай. Время не терпит.

Мы пока что находились на закрытой территории, и чудить я действительно не стал. Если и бежать, то… Сначала ответить на вопрос, а куда. Если мне соврали и родители живы, то ещё есть какие-то шансы. Призрачные. Бумагу то я подписал. А значит, сам согласился пойти на службу. Разве что через суд обжаловать, но эй. Как-то теперь не верится в реальность такого.

Да и никто меня уже не ждал.

Этот мужик отвёз меня в морг. Я как увидел, где остановились, так всё и понял. Со мной он не пошёл. Договорился, а там лысый старичок проводил меня опознать тела. Я и посмотрел, как выглядят люди после встречи с Потусторонними — лиц не разглядел, только нечто такое, что… Старичок опытный оказался, подставил ведро, когда меня вывернуло. Я в коридор вышел, да там и разрыдался. Вполне себе серьёзную боль ощутил. Всё же родители у меня хорошие были, привязался я к ним и полюбить успел. Не заслужили они такой смерти.

И тот урод неправ. Ничего маги не притягивают.

Как оклемался, вышел из морга. У машины стоял любитель длинных плащей, курил.

— Родителей увидел? — спросил он и сам же себе кивнул. — Никакого обмана, если ты думал об этом. Добро пожаловать в увлекательную жизнь сироты без прав.

— Что дальше? — тупо спросил я.

— Служба.

— Сражаться против Потусторонних? Это же чушь.

— Жизнь несправедлива, — пожал он плечами. — Обычные люди были не виноваты, что один из ваших счёл хорошей идеей убить Смерть и нарушил общий баланс, или что там поломалось, отчего твари появляться стали. Моя жена не была виновата, когда её убил Потусторонний. Дети Семеныча, которых вместе с одноклассниками прямо в школе порвали, тоже виноваты не были. Как и миллионы других людей. Так что тебе не повезло, парень. Но ты сам выбрал свой путь, начав практиковать.

— Выбрал путь? — спросил я. — Ну да, хороший выбор. Так и так сдохнуть от Потусторонних.

— Ты всё же маг, — покачал он головой. — Может, повезёт. Залезай в машину. Или у нас будут проблемы? — отодвинул он полу плаща, продемонстрировав револьвер. — Знаешь, в чём отличие Потусторонних от магов? В том, что маги умирают от пули. Хоть в чём-то вы нормальные.

— Дёрнусь и пристрелите?

— Даже не сомневайся, — перенёс он вес с ноги на ногу.

Поза у него была устойчивее, чем у обычных людей, но по моим меркам опрокинуть его не так уж сложно. Видимо, он уловил что-то такое в моём взгляде. Потащил револьвер наружу.

— Имя-то у вас есть? — спросил я.

— Оно тебе незачем, — усмехнулся он.

— Проблем со мной не будет. Если на вопросы ответите, — сказал я, смотря ему в глаза.

— Торгуешься? Впрочем, плевать. Мне всё равно тебя в курс дела ввести надо. Забирайся в машину, парень. Тебя хоть кормили?

— Нет.

— Тогда заедем, перекусим.

Мы сели обратно в машину. И заехали, поели какой-то уличной еды. Вкуса я не ощутил. Перед глазами так и стояли уже остывшие, растерзанные тела родителей.

— Положение у тебя так себе, — сказал этот тип, когда мы обратно в машину сели и есть начали. — Но оно не безвыходное.

— Мне четырнадцать на днях исполнилось. Можете хоть сто раз магом назвать, но от этого магом я не стану.

— Тогда не повезло, — хмыкнул он. — Но, может, послушаешь?

— Послушаю, — вздохнул я.

— Тебе выделят дом.

— У меня уже есть дом.

— Теперь — нет.

— Это как? — нахмурился я.

— Маги не могут иметь имущество. Твой дом отойдёт городу. Как и всё ценное.

— Ограбили мальчишку. Хороши, ничего не скажешь, — зло процедил я.

— Это правильный настрой. Хороший. Лучше злиться, чем плакать. Глядишь, и придумаешь, как продержаться.

Я прикусил язык, чтобы не высказать, что думаю. Добренького из себя строит. Предыдущий, значит, плохим был, а этот типа ничего? Охотно верю в эту игру.

А вот то, что у меня в голове мысли о мести крутятся, лучше придержать при себе. Либо я ничего не понимаю в этом мире, либо моё имущество в конкретные руки отойдёт. Связанные с тем, как судьба ко мне повернулась. При таком раскладе и жить мне долго незачем. Все причастные порадуются, когда сдохну.

— Мне дом выделят, — повторил я его слова. — Что дальше?

Хороший вопрос — зачем отбирать один дом, чтобы предоставить другой. Здесь точно какой-то подвох имеется.

— Вместе с домом будешь контролировать свой участок. Ничего такого. Следи за Потусторонними. Если появятся, сообщи старшему.

— Старшему?

— А ты всерьёз подумал, что тебя, сопляка, в бой пошлют? — хохотнул он. — Да расслабься ты, парень. Будет у вас старший. Опытный маг, способный справиться с Потусторонним.

Почему это звучит так, будто врут, как дышат?

— Оружие дадут?

— Может, и дадут. Если труп Потустороннего притащишь. За них же оплату получать будешь. Содержание, — усмехнулся он.

Блин, я точно издёвку скрытую слышу. Мне кажется или так и есть? Что-то внутри отчётливо панику забило. Нужно собраться. Горевать потом буду. Поэтому я выдохнул. Постарался ощутить заземление прямо там, из машины. В слух обратился, настроился на чужую речь, попробовал уловить то, что скрывается.

— А если не притащу? С голоду помирать? — продолжил я разговор.

— Придумаешь что-нибудь, — легкомысленно ответил он.

Зашибись. Иди сражайся с Потусторонними сущностями, которые людей в лёгкую на части разрывают, а на пропитание как-нибудь в процессе заработай.

— Кто контролировать будет?

— Раз в неделю проверяющий заходить