Час в копилке - Фёдор Михайлович Шилов

до бара, попросить бармена вычеркнуть имя Максима из тетради. Передумал! С кем не бывает! Вчера хотел умирать, сегодня не хочу! Жизнь наладилась!

Макс срезал через двор. Вынырнул через арку на освещённый проспект. В последнем подъезде длинного дома и был вход в бар.

Вот оно — знакомое крыльцо в две ступеньки. Вывеска тёмная, но всё равно читается в свете окружающих фонарей — «Три тетради».

Макс дёрнул дверную ручку. Заперто. На двери, перекрещенными кусками монтажной ленты крепилось объявление: «Бар закрыт на ремонт».

Макс постучал. Снова подёргал дверь. Заглянул в неосвещённое окно. В стекле отражались проезжающие мимо автомобили и проходящие люди. Среди мелькания огней города удалось рассмотреть замершую барную стойку и сброшенные друг на друга в центре зала стулья.

«Надо как-то отыскать этого, размытого», — подумал Макс.

Зазвонил телефон. Мама.

— Максим, ты что, снова отправился гулять по барам?

— Ага, — ляпнул Макс.

— Надеюсь, это шутка. Глупая, надо сказать, шутка.

— Прости, мам. Да, шутка, конечно, шутка. Я в театральной студии, меня приняли. Буду теперь заниматься…

— Поздравляю.

— …вместе с Авророй.

— А-а-а, — голос Марины заледенел.

Макс уловил перемену в голосе матери. Неужели опять молчанка? Просто из-за упоминания имени Авроры? Интересно, что будет, если рассказать матери о своём намерении свести счёты с жизнью? Она наверняка очень рассердится… Лучше молчать. И самому поискать размытого.

Голос Марины вдруг снова стал тёплым:

— Приходи поскорее. Я пирожные купила, жду тебя ужинать и пить чай.

— Иду!

Глава 19

Январь 2024 года

Вбивая имя в строку поиска, Марина не рассчитывала на успех. Мало ли! Человек мог не пользоваться социальными сетями, а мог зарегистрироваться под ником. Не исключено, что он и вовсе не наследил в интернете. А, может, давно скончался. Ему всё-таки к семидесяти… Его мог убить Борис… Зачем? Да просто так, по старой памяти. Или она неверно запомнила имя и фамилию…

Все эти мысли пронеслись в голове у Марины, пока на экране отображались результаты запроса.

«Не сочиняй, — одёргивала она себя, — ты столько раз слышала семейные предания, что фамилию не перепутаешь ни за что!»

Есть! Султанов Олег Николаевич, 1955 года рождения, хирург Многопрофильной клиники номер четыре. Высшая категория, стаж работы по специальности более сорока лет. Прежде работал в Областной больнице имени Ореста Крестовского.

С фотографии смотрел круглолицый, полноватый мужчина с ёжиком седых волос. В отличие от многих коллег, чьи фото были представлены на сайте клиники, Султанов не улыбался. Он смотрел прямо в камеру серыми, чуть навыкате, глазами. Из-под белого халата виднелся воротник сиреневой рубашки и крупный узел подобранного в тон галстука. Руки врач скрестил на груди, но, несмотря на закрытую позу и бесстрастное выражение лица, человек на фото вызывал у Марины расположение и доверие. Возможно, потому, что она возлагала на него большие надежды.

В лицо Марина никогда Султанова не видела, но биография сходится, значит, она нашла того, кого искала.

У остальных врачей под фотографиями располагался график работы и кнопка записи — в разной степени активности. К некоторым специалистам попасть ещё была возможность, а другие запись на месяц уже закрыли. Имелись даже ссылки на другие лечебные учреждения, в которых врачи клиники являлись совместителями. Хочешь попасть именно к этому специалисту — пожалуйста, все возможности предоставлены.

Под снимком Султанова никакой дополнительной информации о часах его работы не было.

Марина приготовила себе омлет и кофе. За это время несколько раз попыталась дозвониться до справочной, но ответом ей были длинные гудки.

«Что ж, не так уж и далеко эта клиника от моего дома, — подумала Марина, — доеду, спрошу в справочной, как принимает Султанов».

Онлайн-сессия с очередным коучи в семь вечера. Макс в школе. Времени полно…

Марина вышла из дома в четверть двенадцатого. Нужный автобус как раз вывернул из-за поворота, пришлось даже ускорить шаг, чтобы на него успеть. Только оплатив проезд и заняв место возле окна, Марина запоздало задумалась: хирурги в такое время вероятнее всего окажутся у операционного стола. И только потраченные на дорогу деньги удержали её от желания сейчас же вернуться домой.

Клиника располагалась в пяти автобусных остановках от дома Талановых. Марина не достала наушники, не включила музыку и не открыла электронную книгу, которую пыталась читать уже несколько недель. Вроде и захватывающий сюжет, но почему-то к тексту она возвращалась всегда с неохотой. Вот и сейчас предпочла смотреть в окно, а не погружаться в мир, придуманный писателем.

За окном было пасмурно. Снег подтаял, по дороге сновали туда-сюда уборочные машины, обдавая прохожих на тротуаре жидкой грязью. Возле одного магазина разбирали припозднившуюся ёлку. Остальные новогодние украшения в городе сняли ещё неделю назад…[U1]

Ко входу в клинику вёл пологий пандус. Под ним располагался приёмный покой. Молодой парень в зелёной медицинской форме катил к дверям с фотоэлементом кресло-каталку, на которой сидела сухонькая старушка, одетая в тёплое пальто и укутанная тремя разноцветными шалями. Из скорой помощи выгружали носилки с полуголым мужчиной средних лет, укрытым синей одноразовой простынёй.

Марина поднялась по пандусу и вошла в холл клиники. Сразу напротив входных дверей располагался гардероб.

Она сдала куртку, получила бесплатные бахилы. Изучила указатель. Судя по информации на сайте, Султанов работал в третьем хирургическом отделении. Это в левом крыле на пятом этаже.

Марина прошла мимо ларьков с газетами, водой и фруктами. Нашла среди фотографий на стенде Олега Николаевича — то же фото, что и на сайте. Значит, он действительно здесь работает.

Путь к лифтам был перегорожен турникетом и будкой охранника.

— Вы к кому? — осведомился немолодой мужчина в тёмной форме с надписью «Hospital security».

— К Султанову, на консультацию, — как можно более небрежно произнесла Марина. И вдруг заволновалась. Сейчас её рассекретят, скажут: да вы что, с ума сошли, он уже сто лет как в могиле!

У Марины затряслись руки, и это не укрылось от внимания охранника.

— Не переживайте так, — участливо произнёс он, — сложный диагноз?

Марина кивнула.

— Не волнуйтесь, — повторил охранник, — а то даже фамилию доктора перепутали. Вам наверняка к Варданову.

— Ой, точно, к Варданову, — Марина посчитала, что благоразумнее будет соврать, — а я как сказала?

— К Султанову.

— Изучала фотографии на стенах, видела эту фамилию, мне она показалась красивой…

Охранника объяснение удовлетворило.

— Дайте, пожалуйста, ваш паспорт.

Марина протянула документ.

— Султанов — местная знаменитость, — разговорился охранник, занося данные из Марининого паспорта в журнал, — его почти никто не видит в клинике. Разъезжает по всяким конференциям, а если и приходит на работу, так в операционную ни ногой. Потому я и